El pasado es prólogo

2006-12-10T17:07:00.000+01:00

Bad News - Bohemian Rhapsody

Ya, ya, ya... hace demasiado que no actualizo como para que lo primero que ponga sea esta frikada... pero es que me parto la caja y me trae muy buenos recuerdos...

Saludetes.

Y son 1.000

2006-10-08T17:13:00.000+02:00

Este blog ha cumplido 1.000 visitas. Lo cual, permítanme, es un logro, teniendo en cuenta que ninguno de mis amigos más allegados saben que existe. No por nada; es simplemente, por mantener esta parcela de intimidad pública.

Así que todo es un milagro de las nuevas tecnologías de la infomación.

Así que a todos ustedes, gracias.

La semana que viene mi horario laboral vuelve a cambiar (que no a normalizarse), y prometo nuevas entradas y otroas cositas. De momento, pueden ir visitándome en www.fotolog.com/seavidae.

Muchas gracias de nuevo.

Vaya tela

2006-09-23T15:31:00.000+02:00

Vaya tela.
Dispuesta a disfrutar a tope de dos días y medio de fiesta (récord del verano; guaaaaauuu), y cuando me doy cuenta, resulta que me he bebido cinco cervezas (cinco, sí, hasta a mi me da vergüenza), y claro, cualquiera se levanta tempranito para aprovechar el día. Mucho menos si está cayendo el chaparrón del año. Adiós mercadillo.

Lo mejor de todo viene después. Recién levantada (tarde, sí, ¿y qué?), oigo a un pedazo de subnormal (sub-; prefijo que significa por debajo de) diciendo que si los musulmanes deberían pedir perdón por haberse quedado ochocientos años en la península y semejantes gilipolleces, como por ejemplo que "o Occidente o el islam"; "somos nosotros o ellos, no hay otra opción". Y tales desfachateces no tendrían más mínima importancia (imbéciles, los hay en todos sitios) si ese ente que pronuncia onopatopeyas animalaicas no hubiera sido, durante ocho años, presidente de este país.

La siguiente noticia es que algunos desaprensivos intentaron boicotear el pergón que una genial, simpática y tolerante escritora andaluza pronunció como inauguración de las fiestas mayores de BCN.

Pues lo que decía, que imbéciles hay en todos sitios. Bajo diferentes banderas, eso sí.

2006-09-17T18:26:00.000+02:00

Al Pacino - Esencia de mujer

Y, por último, si me hicieran quedarme con la escena de una peli, me quedaría con ésta.

Y todavía no sé bien por qué.

Ahí debe tener el encanto encerrado.

2006-09-17T18:22:00.000+02:00

SALVADOR

Hay que verla.

2006-09-17T18:15:00.000+02:00

Queen - Bohemian Rhapsody

Ayer fui a ver el musical de Queen. Mercury ahora haría 60 años. Cuando el sida aún era una enfermedad desconocida y temeraria, la Caballé ya le cogía la mano.

No hay duda de que fue uno de los mejores cantantes (para mí la mejor voz) del último cuarto del siglo pasado.
Lástima que fuera demasiado joven para llegar a poder presenciarlo en directo.

Y, aquí, una de las mejores canciones de la historia.

2006-09-10T11:15:00.000+02:00

Remember when

Este vídeo me encanta.

Una, que todavía cree en los superhéroes, aunque, en los timepos que corren, deben estar econdidos.

2006-09-09T17:51:00.000+02:00

Mítico

(perdón por la frikada, pero le debía un homenaje a este buen hombre. Los que tienen ya unos pocos años, como yo, saben a lo que me refiero)

Malos tiempos para el teatro....

2006-09-08T00:44:00.000+02:00

... en el momento en que alguien prohíbe, o, en otro caso, el autor de la obra se ve obligado a suspender, una representación de teatro que habla de alguien que simboliza tanto la libertad como Federico García Lorca.
Pepe Rubianes ha tenido que suspender el plan de actuación en uno de los teatros más importantes de Madrid por temor a la crispación y al ambiente hostil que su obra, Lorca en Granada --que he tenido la suerte de ver y que me sabe muy, muy mal que no vean mis amigos madrileños--, podría despertar. La cosa viene de lejos; de cuando, según los medios de comunicación menos fiables del país, Rubianes despotricó contra España y todo lo que representa (dentro de lo cual entran sus ciudadanos).
Soy una gran admiradora de Pepe Rubianes, y tengo la suerte de que es una persona bastante cercana a mí. Tenemos amigos --de los buenos-- comunes y le sigo desde hace muchos años. Por eso, el día que salió en el programa de Albert Om, en TV-3, lo seguí con especial atención. Cuando se refería a la España rancia que se puede ir a tomar por culo (palabras textuales, creo; perdón, es muy tarde, tabajo mucho, y estoy muy cansada), se refería a la España derechona y rancia, que se resiste a evolucionar con el paso del tiempo. Y cuando dijo que la unidad de España, en palabras textuales también, le suda la polla, se refería también a la unidad de ese sector rancio que no puede pasar un día sin soltar una barbaridad que le haga estar en los primeros titulares de un telenoticias.
Hay que darse cuenta de lo fácil que es, en este país, sacar de contexto unas palabras y malinterpretar unas declaraciones intencionadamente.
Como periodista, siento una temenda vergüenza ajena relacionada con el gremio al que me dedico, y como ciudadana, me siento completamente imbécil al ver lo manipulables que somos las personas según los intereses de el ente que nos facilite esa información.

A veces me pregunto si he elegido el camino correcto. Y mi respuesta va siempre hacia el mismo lugar: desde fuera no se puede cambiar; desde dentro, sí.

Malos tiempos en un país si los artistas no pueden expresarse en libertad.

Por otro lado, apunten esta peli, aún en proceso de grabación:

El director Eduard Cortés ha iniciado el rodaje de la película para televisión El Pallasso i el Führer, basada en el montaje teatral Uuuuh!, de Gerard Vázquez, y que protagonizan Ferran Rañé, Jordi Martínez --quienes ya actuaran en una historia real del encuentro entre Charlie Rivel y el Berlín de la época nazi en la versión teatral--, Manel Barceló y Pere Aquillué. El film narra la historia real del encuentro entre Charlie Rivel y el Berlín de la época nazi.El Pallaso i el Führer, que se rodará hasta el 24 de agosto en el Palau Burés de Barcelona, el Teatre Bartrina de Reus y localizaciones de Calella, transcurre en el Berlín de 1944 en plena Segunda Guerra Mundial. Charlie Rivel (Ferrán Rañé) lleva tres años actuando en la capital alemana bajo la obligación de cumplir los contratos que tiene firmados con los teatros berlineses.Su éxito es tan grande que se ha convertido en una de las estrellas más aclamadas por el régimen nazi, hasta el punto que en 1944, durante una de sus actuaciones, un agente de la Gestapo, Krauss (Manel Barceló), le 'invita' a preparar una actuación para la fiesta de aniversario de Adolf Hitler.La historia se complica cuando Krauss decide que quiere actuar con Rivel, así como también lo hace alguien que ha planeado un atentado que puede cambiar el curso de la guerra. Charlie y su compañero de escenario Witzi (Jordi Martínez) se ven obligados a aceptar la propuesta.Una historia de perdedores El director de la película, aseguró ayer, durante una pausa en el rodaje, que el film "es una historia de perdedores" en el que a partir del encuentro real entre Charlie Rivel y Adolf Hitler se "ficciona" un episodio. Eduard Cortés ha aprovechado el reparto original del montaje teatral, con Ferran Rañé en el papel de Charlie Rivel y Jordi Martínez dando vida al compañero de escena del payaso Witzi. Para la versión cinematográfica se ha sumado al elenco el actor Manel Barceló, que interpreta a Krauss, el agente de la Gestapo "enamorado" del trabajo del payaso catalán. Cortés ha elogiado el trabajo de los actores y en particular de Ferran Rañé, cuya actuación parece "un acto de posesión diabólica".Combinación humor-tragedia Ferran Rañé, que encarna en la película a Charlie Rivel, aseguró que la película demuestra "las relaciones entre arte y política" conjugando la comicidad de un payaso con una de las tragedias más salvajes de la humanidad, como es el holocausto nazi.Para Rañé, tanto la obra teatral como la película "mantienen la esencia de Charlie Rivel" y en ambas no ha intentado "una reconstrucción milimétrica o una imitación", aunque para Eduard Cortés haya conseguido "poseer" el personaje.El actor catalán recordó que Rañé ofrecía en el Berlín de la Segunda Guerra Mundial tres funciones diarias en el teatro para 3.000 personas cada una. "Era un artista universal", señaló, que se deprimió después de la guerra "al tomar perspectiva".Manel Barceló, que interpreta al agente Krauss de la Gestapo, recordó que el director Joan Font le propuso para el papel en la obra teatral y no pudo hacerlo, por lo que con participar en la película se puede resarcir. Su personaje ofrece, según él, "la dimensión humana del monstruo" y "obliga a trabajar contra los arquetipos".La película cuenta con escenas alegres como algunos números circenses, pero también tristes o dramáticas como la deportación de Witzi. Cortés aseguró que el guión "es muy fiel" al texto teatral de Vàzquez, que ya era "muy cinematográfico".

Por cierto, espero críticas del Capitán Alatriste. Una, que no puede ni escaparse al cine.

[BSO: Crazy, de Seal, versionada por Alanis Morissette]

PD: por cierto, estos días el pasado ha vuelto a llamar varias veces a mi puerta. El rencor ya terminó. Bienvenido sea. Y suerte. En todo.

2006-09-06T00:31:00.000+02:00

La Ruta Natural (Corto Sublime)

A ver si ahora conseguimos que se vea entero (perdón, es que soy novata)

La ruta natural

2006-09-06T00:22:00.000+02:00

La Ruta Natural (Corto Sublime)

El otro día me enteré de que este corto, que ganó el Festival de Sundance (organizado por mi queridísmo e idolatrado Robert Redford), era obra de alguien muy cercano a mi. La gran sorpresa fue cuando me di cuenta que era su voz la historia.

Solo puedo decir una cosa: tiene una voz igual de inmensa que su bondad.

Más mails

2006-07-15T17:51:00.000+02:00

Este me lo ha mandado RichiWichi desde Londres.

No deja de ser curioso. En este país hay mil delitos que se pueden hacer, pero no descargarse música de internet.
Viva la libre circulación de arte y cultura, que debería ser un bien de todos, no exclusivo de los que se las puedan pagar.

[aquí estaba escrito el susodicho mail, que más de una persona me ha recomendado que quite por temor a represalias jurídicas de los criticados. Nada, que, además, parece que ya no dejan ni que nos expresemos libremente. Ese derecho solo lo deben tener los artistas.]

El negro

2006-07-15T17:42:00.000+02:00

Mi prima Txús me ha enviado este retal de vida, y no me queda más remedio que pegarlo. Es de Rosa Montero. Una lección para todos los que nos consideramos de un primer mundo en dinero, que no en educación.

Estamos en el comedor estudiantil de una universidad alemana. Una alumna rubia e inequívocamente germana adquiere su bandeja con el menú en el mostrador del autoservicio y luego se sienta en una mesa. Entonces advierte que ha olvidado los cubiertos y vuelve a levantarse para cogerlos. Al regresar, descubre con estupor que un chico negro, probablemente subsahariano por su aspecto, se ha sentado en su lugar y está comiendo de su bandeja. De entrada, la muchacha se siente desconcertada y agredida; pero enseguida corrige su pensamiento y supone que el africano no está acostumbrado al sentido de la propiedad privada y de la intimidad del europeo, o incluso que quizá no disponga de dinero suficiente para pagarse la comida, aun siendo ésta barata para el elevado estándar de vida de nuestros ricos países. De modo que la chica decide sentarse frente al tipo y sonreírle amistosamente. A lo cual el africano contesta con otra blanca sonrisa. A continuación, la alemana comienza a comer de la bandeja intentando aparentar la mayor normalidad y compartiéndola con exquisita generosidad y cortesía con el chico negro. Y así, él se toma la ensalada, ella apura la sopa, ambos pinchan paritariamente del mismo plato de estofado hasta acabarlo y uno da cuenta del yogur y la otra de la pieza de fruta. Todo ello trufado de múltiples sonrisas educadas, tímidas por parte del muchacho, suavemente alentadoras y comprensivas por parte de ella. Acabado el almuerzo, la alemana se levanta en busca de un café. Y entonces descubre, en la mesa vecina detrás de ella, su propio abrigo colocado sobre el respaldo de una silla y una bandeja de comida intacta.

Dedico esta historia deliciosa, que además es auténtica, a todos aquellos que, en el fondo, recelan de los inmigrantes y les consideran individuos inferiores. A todas esas personas que, aun bienintencionadas, les observan con condescendencia y paternalismo. Será mejor que nos libremos de los prejuicios o corremos el riesgo de hacer el mismo ridículo que la pobre alemana, que creía ser el colmo de la civilización mientras el africano, él sí inmensamente educado, la dejaba comer de su bandeja y tal vez pensaba: "Pero qué chiflados están los europeos".

Basta de genocidio impune

2006-07-14T14:08:00.000+02:00

Bueno;
no suelo entrar entre semana porque acabo tan harta de pasarme horas y horas delante de una pantalla que cuando llego a casa, desde luego, lo último que me apetece es sentarme delante de otro y contar mi vida. Y claro, no voy a actualizar el blog desde el trabajo, que tal y como está el patio es lo que nos falta para ser mindundis por los siglos de los siglos...
Pero es que lo que estoy viendo (gracias a mi trabajo, claro, y a sentarme en la redacción codo a codo con los de fotografía, con lo que te tragas, por narices, las fotos más sangrientas; esas que no se publican), no me deja otro remedio que indignarme.

¿Qué está pasando con Israel? ¿Qué mosca les ha picado para bombardear todo lo que se menea? ¿Qué clase de matanza estarán haciendo para que la Rice --esa mujer con pinta de bedel chunga de orfanato-- les diga que "se moderen"? ¿En qué coño --perdón-- piensa la comunidad internacional para no bloquearles hasta que paren de matar?

Indignación. Supongo que no hace falta que pegue ningún texto, ni ninguna foto, porque deduzco --espero y deseo-- que la poca gente que lea este humilde blog tenga la conciencia suficientemente crítica como para no girar la cara a la realidad.

Por cierto, Maruja Torres sigue en Beirut.

La pregunta es: ¿a qué esperamos para movilizarnos?

Gravedades. IV.

2006-06-24T21:07:00.000+02:00

(Suena The Fear, de los Pulp)

Desmesura y barullo

(...) Pero un auto dictado con fecha de ayer por el juez de la Audiencia Nacional Fernando Grande-Marlaska "suspende la intervención de Arnaldo Otegi Mondragón". Se afirma en dicho auto que "por la Comisaría General de Información ... se presenta informe sobre una conferencia coloquio de Batasuna en Barcelona, ... que será impartida por Arnaldo Otegi Mondragón, quien será presentado como portavoz de Batasuna ...". Y se añade más adelante que "en el caso de autos ... únicamente cabe concluir que el acto ... se encuentra afecto a las causas de prohibición recogidas en el auto de fecha 17.01.06 ... toda vez que ... Arnaldo Otegi ... lo hace en su condición de portavoz de la izquierda aberzale, circunstancia ésta que conforma que el mismo no ejercerá sus derechos civiles y políticos como persona individual, sino que se constituye en altavoz del frente político-institucional de la organización terrorista ETA-KAS-Ekin-Batasuna".

Frente a la expeditiva y aventurada pirueta lógica del juez Marlaska, que convierte una invitación a Arnaldo Otegi en un acto institucional, deben destacarse dos hechos:1. El acto no ha sido convocado por la organización terrorista ETA-KAS-Ekin-Batasuna, sino por la asociación Tribuna Barcelona, que está debidamente legalizada, cuya junta directiva está perfectamente identificada, y de la "que no consta --según sostiene el Ministerio Fiscal-- tenga vinculación alguna con Batasuna".2. La convocatoria definitiva del acto dice así: "Por un proceso democrático y nacional. Arnaldo Otegi. Dirigente izquierda aberzale. Presentación: August Gil Matamala, presidente de la Associació Europea d'Advocats Demòcrates". Consecuentemente, Arnaldo Otegi fue invitado por una asociación legalmente constituida para hablar a título personal, como dirigente de la izquierda aberzale, condición esta de la que no puede prescindir porque es --hoy por hoy-- inescindible de su persona.

Sobre esta base, la decisión del juez Marlaska resulta desmesurada, al proceder a una aplicación automática de la norma, prescindiendo de una valoración prudencial de las circunstancias, que es lo que dota a toda resolución judicial de su valor ejemplar.En los días que corren, cuando --al intentar hacer justicia-- se aplican las normas prescindiendo de "la realidad social del tiempo en que han de ser aplicadas", así como del "espíritu y finalidad de aquellas", el resultado suele ser, más que una contribución a la paz jurídica, una aportación al barullo.

Vacaciones

2006-06-18T19:55:00.000+02:00

Este año no habrán vacaciones, ni fotos, ni nada. Toca trabajar. Y que dure.

No importa. El viaje, en verdad, nunca termina.

José Saramago

Viaje en Portugal (fragmento)

" No es verdad. El viaje no termina jamás. Solo los viajeros terminan. Y también ellos pueden subsistir en memoria, en recuerdo, en narración...El objetivo de un viaje es solo el inicio de otro viaje. "

Mi patria es el mar.

2006-06-13T21:25:00.000+02:00

(BSO: May it be, de Enya)

Hace poco descubrí este texto de Carmen Kurtz (mujer, excelente escritora, catalana, antiatuoritaria, y que, con todo este cúmulo de características, evidentemente tuvo que exiliarse) y no puedo dejarlo pasar por alto.

Es como si me hubiera arrancado el alma.

Duermen bajo las aguas (fragmento)

"Allá en el fondo, todas las palabras que dijimos y de las cuales ya no guardamos recuerdo, duermen bajo las aguas. Duermen aquellas que no supimos decir y esperan su turno para salir a flote. Las cartas que hemos roto, las no recibidas y las veces que hemos dicho adiós. La pena que sentimos y que ahora, al recordarla, nos parece pequeña. La risa o el llanto que no llegó a brotar. La amistad que buscamos en el momento dificil y que resultó más débil que nosotros, más falta de ayuda. La persona a quien quisimos consolar y nos sirvió de consuelo...Todo duerme allí, en ese fondo. "

Actualizaciones.

2006-06-11T18:41:00.000+02:00

(BSO: Qualsevol nit pot sortir el sol, de Sisa)

Irene, que cada día está más guapa, por fuera y por dentro, me preguntó anteayer que por qué no actualizaba el blog, que entraba de vez en cuando a ver mis historias pero que ya nunca ponía nada nuevo, sobre todo fotos.
Bueno. No tengo mucho tiempo, ni para hacer fotos ni para colgarlas ni para nada de nada. Apenas para ser capaz de actualizar mi vida en la computadora de mi cerebro. Los acontecimientos pasan demasiado deprisa para que los pueda asumir con rapidez, de un tiempo a esta parte.

El jueves me encontré a un amigo. Tuvimos una conversación rápida y protocolaria, demasiado quizá, porque los dos llevábamos prisas (jóvenes currantes con poco tiempo y muchos sueños por cumplir). Me explicó sus últimos cambios y me preguntó qué tal estaba. Y me sorprendí contestándole: "Feliz. Hago lo que siempre he querido y estoy con quien quiero. Feliz, muy feliz". Él me sonrió, me dió un beso en la mejilla y me susurró al oído: "Me alegro."

A veces la felicidad es un estado con revelaciones a posteriori. Suceden más tarde de lo que quisiéramos.
Anteayer, sin embargo, sucedieron durante toda la noche.

Irene, prometo actualizar la web prontito.

Vaya semanita.

2006-06-04T20:58:00.000+02:00

(BSO: Take me Out, de Franz Ferninand)

PARADOJA

La paradoja de nuestro tiempo en la historia es

que tenemos edificios cada vez mas altos,

pero tolerancia cada vez mas baja,

autopistas mas anchas,

pero puntos de vista mas estrechos,

gastamos más, pero tenemos menos,

compramos más, pero disfrutamos menos.

Tenemos casas más grandes y familias más pequeñas,

más comodidades, pero menos tiempo,

tenemos más títulos, pero menos sentido,

más conocimiento, pero menos juicio,

más expertos, pero más problemas,

más medicina, pero menos bienestar.

Hemos multiplicado nuestras posesiones,

pero reducido nuestros valores.

Hablamos demasiado, amamos muy poco y, a menudo,

odiamos demasiado.

Hemos aprendido como ganarnos la vida, pero no ganar para la vida,

hemos agregado años a la vida, no vida a los años.

Hemos ido a la luna y regresado, pero tenemos problemas para cruzar la calle

y encontrarnos con nuestro vecino.

Hemos conquistado el espacio exterior,

pero no el espacio interior.

Hemos limpiado el aire, pero contaminado el alma,

hemos desintegrado el átomo, pero no nuestro prejuicio.

Tenemos mayor ingreso, pero menos moral,

hemos aumentado en cantidad, pero disminuido en calidad.

Estos son los tiempos de hombres altos, de carácter corto,

de ganancias enormes y vínculos escasos.

Estos son los tiempos de paz mundial ,

pero de guerra domestica,

más ocio, pero menos diversión,

más clases de comida, pero menos nutrición.

Estos son días de dos ingresos, pero mayor divorcio,

de casas más lujosas,

pero de hogares más quebrados.

Es un tiempo en el que hay mucho en la vidriera

y nada en el depósito,

un tiempo en que la tecnología a través de la computadora

te puede hace llegar este mensaje,

y un tiempo en que puedes elegir ya sea cambiar o simplemente...

apretar la tecla de borrar.

La frase de la semana

2006-05-27T14:05:00.000+02:00

BSO: Tajabone, de Ismael Lö.

"Una es más auténtica cuando más se parece a lo que ha soñado de sí misma..."

La Agrado. De la película Todo sobre mi madre, de Pedro Almodóvar.

¡Bravo, David!

2006-05-24T14:26:00.000+02:00

Están ahí, creo que sí

En esta hora en algún lugar hay un joven que se despierta con resaca. Bebió demasiadas cervezas anoche. Ni sabe muy bien por qué ni le sirvieron del todo para sus fines. Sigue atenazada dentro de él una inextirpable sensación de fracaso, de insatisfacción. Puede que hoy lea una novela, se vaya al cine, hojee un periódico o repase el temario de la facultad. Es seguro que oirá música, quizá dedique al ordenador un rato. Puede que tenga una pareja que le haga caso o algunos amigos que le arrastren a salir. O puede que no. En bastantes lugares habitan jóvenes que ni se parecen a lo que dicen de ellos. Puede que no tengan ganas ni de discutir ni tratar de explicarle a la autoridad, ya sea política, familiar, o social, lo que de verdad son, porque aún a lo mejor ni lo saben. Tampoco tienen ganas de explicar por qué no pisan las discotecas de moda o los locales de éxito y prefieren la calle o un bar tirado a ese tertuliano que soflama contra los jóvenes adocenados españoles seguramente después de haberse pulido un buen whisky que costea con su inútil oficio. Es alguno de esos jóvenes que no se reconoce en las encuestas, es ese que es capaz de lo mejor y lo peor, y lo sabe, y sólo está probando a encontrarse. Ese joven que no responde a diseños sociológicos ni a estudios de mercado, el que va por libre, el que se despeñará o encontrará su sitio sólo en función de sus méritos y algo de suerte.

A lo que no responde, de eso estoy seguro, es a esa dictadura del gusto que ahora se impone cada viernes desde esos suplementos juveniles de los periódicos que atufan a moderno, superficial y gilipollas. Esa marca de tendencia que les dice cuál es el músico bueno y cuál el malo, cómo se tienen que peinar el flequillo o marcar bíceps, qué película les tiene que gustar y les convence de que goodbye suena mejor que adiós. Hasta se atreve a exigirles una sexualidad en pose moderna y cateta, porque a menudo ambas cosas viajan juntas. Es el joven que descubre la libertad cuando se sorprende pensando por sí mismo por más callado que se quede. Es ese tipo raro que no se envuelve en banderas ni forma parte de un grupo que decide por él. Hace rato decidió que para tener personalidad no hace falta alistarse en alguno de los ejércitos que ahora pululan por la calle, que se niega a que su ropa o su peinado hablen por él antes que le dejen abrir la boca y sabe que una ideología se conforma con los años y no con cuatro toscas consignas.

Sí, claro, puede que sean pocos, una minoría que se refugia en el silencio porque carece de la convicción para declarar la guerra todavía, pero un día ocuparán su sitio sin escudarse en justificaciones vanas aprendidas del lloriqueo victimista y quejita de sus mayores y sin la presuntuosa afirmación de unos supuestos derechos de sus compañeros. Callan pero no otorgan. Salen pero vuelven a casa. Escuchan pero no asienten. Piensan pero casi no existen. Se emborrachan pero los ratos que están sobrios lo están a conciencia. Compran, pero no se venden. Ayudan, pero no se promocionan. Huyen porque sólo saben donde no quieren estar. Y no aceptan palmaditas en la espalda ni retos estúpidos. Y de vez en cuando deciden por sí mismos y el placer que les produce se va asentando en ellos hasta algún día convertirse en hábito. Y entonces se sentirán liberados de la abstracción de ser joven, de la condena de los opinadotes, del yugo de los gustos impuestos y de la hermandad de los modernos por decreto.

Son más de lo que tú te crees.

DAVID TRUEBA

He vuelto.

2006-05-21T20:36:00.000+02:00

(BSO: Ven, de Amparanoia)

Para saludar, sólo. (uy, según las nuevas normas de la RAE, --que sólo conocen ellos y promulgan para ellos, y luego se quejan de que la gente escribe mal... tócate aquéllo--, este sólo debería ir sin acento, pero como que las reglas están para saltárselas, pues lo pongo con acento porque me sale de las narices)

La semana ha ido bien. A veces me siento un poco florero monísimo delamuerte (no os creais que soy nada fuera de lo normal, pero es que en las redacciones están hartos de ver a las de siempre y cuando entra una nueva no dejan de pasearse a tu alrededor cual abejorro en celo), pero son cosas de ser novata en los curros. Además, tengo suerte porque mis compis me tratan muy bien y mi jefe (el nuevo, un tipo con nombre que hace gracia y cara de buena persona) se parte la caja conmigo. Bueno, en realidad se la parte de mí. Pero no importa: es el jefe, y al jefe, cuando no lo conoces lo suficiente, hay que perdonárselo todo.

Esta semana empieza mi periplo nocturno. Va a ser duro, muy duro, lo sé. Además, tengo anginas, lo cual puede ser ya el colmo. Pero bueno.

Sobreviviré.

Por cierto, el Barça fue campeón de la Champions. Es dificil explicar cómo se vive un partido así trabajando en un periódico. Aunque no te guste el fútbol (lo cual no es mi caso), acabas medio loco y haciendo porras con los de deportes (ah, también he confirmado que es verdad el tópico de que los de deportes son unos salidos). Pues si te gusta el fútbol y eres culé, ya flipas. Bueno, es que hasta lloras. Sobre todo cuando te llaman desde Londres para decirte que uno de tus amigos se está bañando en el Támesis para celebrar la visctoria, siguiendo el (mal) ejemplo de gaspart.

Es para llorar.

Pero bueno, ganó el Barça y gané la porra. Lo celebramos muy mucho. Muuuuuuucho. Ese mismo día, el míercoles por la noche. Ayer me llevé a MPF (mi persona favorita) a cenar a una marisqueria con el dinero de la porra. Luego fuimos al cine, a ver El Código Da Vinci, libro-peli-fenómeno del que me gustaría hablar con más calma, cuando tenga tiempo.

La semana ha acabado hoy, al solecito, jugando partidillos de básquet.
Una semana perfecta.

A ver cómo empieza esta. Deseádme suerte!!

De todas maneras, valdrá la pena recordar esas madrugadas en las que volvía sola (ahora nunca, nunca vuelvo sola a casa, afortunadamente; MPF siempre está a mi lado). No me irá mal un poco de soledad y espavilamiento. Hace poco lo hice. Volví de Barcelona y me bajé a dos calles de mi casa. Esa noche era la culminación de una mala semana, y mis amigos de Barcelona se preocuparon de abrirme en canal, diagnosticarme, pegar los trocitos rotos y cerrar, otra vez, con cariño. Todo con cariño. Así que me bajé del taxi, respiré y paseé (lo hago muy poco: yo no paseo, yo corro, siempre). Había luna llena, todo estaba en silencia, hacía calorcito y todo olía a tierra removida y a jazmín... Estaba tan a gusto que no me dí cuenta de que esa fue, probablemente, la primera vez que me sentí feliz en toda la semana...

Pues esta semana, igual. A disfrutar.

Ah, ya corren rumores sobre los grupos que van a venir este año a las alternativas... si fuera verdad la tesis de anita, qué gozo...

Por cierto, no sé si alguien se ha dado cuenta de que he cambiado el contador... debíamos de llevar ya un par de centenares de visitas en la web, pero de un día para el otro, los de good counter dejaron de existir... así que he puesto otro, naranjita y simpático.

La lupa que anda por ahí son los usuarios que ahora mismo están viendo la güeb. Yo nunca he visto a más de uno; es decir, yo. El día que vea un número dos en la lupita montaremos una fiesta llena de alegría y perversión.

Estais todos invitados.

Buenas noches, y buena suerte.

2006-05-14T12:18:00.000+02:00

(BSO: Fly Me To The Moon, de Frank Sinatra)

Además de ser una peli técnicamente perfecta y de visión obligada para cualquiera que se quiera dedicar a este mundo cruel y despiadado al que llamamos periodismo, es el título de mi último post hasta dentro de un tiempo. A no ser que el Barça gane la Champions y me de un ataque de insomnio culé.

Me voy para hacer de periodista nocturna con la mayor dignidad que pueda. No llegaré nunca a ser Murrow, pero de ilusiones se vive.

Pues eso. Buenas noches, y buena suerte.

Gravedades. III.

2006-05-13T16:28:00.000+02:00

Los obispos atacan a Europa por combatir la homofobia

• Califican de "peligro" el llamamiento del Parlamento Europeo a educar en la tolerancia

EL PERIÓDICO DE CATALUNYA
ANTONIO M. YAGÜE
MADRID

Los obispos se enfrentan ahora al Parlamento Europeo. En un durísimo comunicado, la Conferencia Episcopal Española (CEE) cargó ayer contra la iniciativa de la institución comunitaria para combatir la homofobia en la UE a través de la educación en la tolerancia y la no discriminación. Los prelados denuncian que la resolución "representa un serio peligro para la vida matrimonial" y puede llevar a que los niños y niñas crean que ser homosexual es algo normal.Los obispos sostienen en su comunicado, aprobado por el comité ejecutivo de la CEE, que "con el pretexto de evitar la discriminación de homosexuales, se lanza indirectamente la idea de que han de tratarse de la misma manera las uniones entre hombre y mujer que las uniones de personas homosexuales". En consecuencia, interpretan que el Parlamento Europeo "hace una llamada a los gobiernos comunitarios para que revisen su legislación sobre las parejas del mismo sexo".
CONTRA LA CONCIENCIA. A juicio de los obispos, "se falsea la verdad fundada en la naturaleza del hombre, que es creado como hombre y mujer, se pretende imponer una concepción antropológica contraria a los principios y valores de nuestra civilización y se atenta contra el correcto funcionamiento de la UE y la conciencia de los ciudadanos".
La eurodiputada socialista y portavoz de la comisión de derechos humanos, Elena Valenciano, mostró su "firme rechazo" a la condena del episcopado español y le acusó de empeñarse, como en otros muchos temas, en dar la espalda a la realidad y las necesidades de la sociedad: "Lo más grave es que no respeta las decisiones que se adoptan en los parlamentos democráticos ni los derechos de una parte de la ciudadanía históricamente discriminada".
La Federación Estatal de Lesbianas, Gays y Transexuales tachó de "injerencia inadmisible de la Iglesia Católica en la políticas de los Estados" la petición de los obispos de que el Parlamento Europeo "no legisle para acabar con la discriminación de la que somos objeto".

Noticia publicada en la página 38 de la edición de 13/5/2006 de El Periódico - edición impresa.

Gravedades. II.

2006-05-12T15:33:00.000+02:00

Marín expulsa al diputado Martínez Pujalte del Congreso por increpar al ministro Alonso

Los servicios de prensa de la Cámara aseguran que es la primera vez en la historia que se toma esta medida extrema

ELPAIS.es / AGENCIAS - Madrid

El pleno del Congreso, en el que se debate el envío de más tropas a Afganistán, ha sido escenario esta tarde de una bronca sin precedentes a cuenta del caso Bono. Desde el inicio de la sesión, según informa Camilo Valdecantos, los diputados del PP, capitaneados por Vicente Martínez Pujalte, no han parado de proferir gritos e insultos contra el ministro de Defensa, José Antonio Alonso, que defendía el proyecto del Gobierno. Después de llamarle tres veces al orden, el presidente de la Cámara, Manuel Marín, ha expulsado a Martínez Pujalte. Los servicios de prensa de la Cámara aseguran que es la primera vez en la historia que se toma esta medida extrema.
La sesión se ha iniciado con un rumor que ha ido a más, con gritos de dimisión y "detención ilegal" y pateo de los escaños incluido. Entre los más alborotadores, Martínez Pujalte ha llegado a preguntar al ministro en reiteradas ocasiones y en voz alta si le iba "a detener", en alusión a la condena de cárcel a los tres policías que detuvieron a dos militantes del PP, lo que ha llevado a Marín a apercibir al diputado, primero en dos ocasiones y luego por una tercera vez, medida que lleva aparejada su expulsión. En un principio, Martínez Pujalte ha permanecido en su escaño, ha dicho a Marín que no pensaba irse y le ha retado a "llamar a la policía" para que le detuvieran, al mismo tiempo que cruzaba las manos uniendo las muñecas, en claro gesto de disposición para ser esposado.
Cuando Marín le ha hecho notar las consecuencias reglamentarias que podía acarrear su actitud, ha optado -varios minutos después y tras una indicación de Eduardo Zaplana- por abandonar el pleno, ovacionado por sus compañeros de filas, que después han generado la segunda gran bronca de la tarde, con más pataleos y voces de "fascista", "dimisión" y "libertad". A su salida del hemiciclo, Martínez Pujalte ha hecho una reverencia burlesca e irónica a Marín y a los bancos socialistas. El ministro Alonso ha tomado entonces la palabra y ha sido continuamente interrumpido e increpado por la bancada del PP, hasta el punto de que en varios momentos de su discurso ha sido imposible escucharle. La sonada protesta, en la primera ocasión que Alonso subía a la tribuna del Pleno del Congreso tras su nombramiento como titular de Defensa, incluía gritos, pateos y voces de todo tipo.
"Ésta es la España que quiere el PP"
Manuel Marín no ha querido continuar con en su enfrentamiento con el PP y no ha hecho más llamadas al orden, con lo que el ministro intentaba hablar y se encontraba con los gritos. "Ésta es la España que quiere el PP, la del enfrentamiento descarnado y cainita, la manipulación del parlamento sirviéndose de mentiras. Es su estilo, nada nuevo", ha alcanzado a decir el ministro en medio del vocerío. Tras la intervención del ministro, al que los diputados de la derecha casi no le han permitido hablar, el portavoz parlamentario del PP ha hecho un alegato contra Alonso, que era el responsable de Interior cuando se produjo la detención de los dos militantes populares, en el marco de la manifestación a favor de las víctimas del terrorismo en la que José Bono fue increpado.
Zaplana ha anunciado, aunque no es la primera vez, que su grupo planteará la reprobación de Marín por haber expulsado a Pujalte, ya que en su opinión no existe "ningún tipo de proporción" entre lo ocurrido en el hemiciclo y la sanción impuesta. El portavoz del PP ha acusado a Marín de actuar de forma "arbitraria" y contra el Reglamento y de "provocar" al PP con la expulsión. Para Zaplana, esta decisión es "la primera consecuencia desde el punto de vista parlamentario" de la sentencia del caso Bono. "Militantes detenidos, diputados expulsados: ésa es la España del PSOE", ha exclamado Zaplana. El PP ya anunció su intención de reprobar a Marín en diciembre de 2004, aunque finalmente no lo hizo, por negarse a dar la palabra a Zaplana en un debate sobre la reforma de la ley que regula los nombramientos de altos cargos judiciales.
Los servicios de prensa de la Cámara, consultados por este periódico, no recuerdan que se haya producido nunca antes la expulsión de un diputado. Marín ha defendido su "gran sentido de la prudencia" en este incidente y ha recordado al portavoz popular las reiteradas advertencias. "Ustedes comprenderán que así no podíamos seguir", ha añadido, para recordar que el Tribunal Constitucional ha dictado doctrina sobre este tipo de incidentes y, por tanto, "siempre queda el recurso de amparo". Entrevistado en La Ventana de la SER, Pujalte ha dicho: "No había más motivos que otros días para expulsarme". Para el portavoz socialista, Diego López Garrido, la expulsión ha sido consecuencia de una estrategia "preparada y orquestada" por el PP. "Los ciudadanos rechazan a los políticos que se comportan como vulgares agitadores vociferantes", ha añadido.

___________________________________

Qué vergüenza de país.

Gravedades. I.

2006-05-12T13:14:00.000+02:00

No queremos autopista: SALVEMOS IBIZA

Primero: La política de autopistas y autovías que quiere emprender el actual Govern Balear y el Consell Insular d'Eivissa i Formentera en particular, no ha considerado las graves repercusiones que sobre el medio ambiente y la economía isleña podrían suponer la generalización de unas infraestructuras que no harían más que estimular el transporte motorizado por carretera y el abuso del automóvil privado, con las secuelas consiguientes en el aumento de la contaminación atmosférica y acústica, el consumo de energías y materias primas no renovables, los costes humanos y materiales de los accidentes de tráfico, las hipotecas urbanísticas sobre los territorios afectados, las agresiones al paisaje, ocupación de suelos urbanos y agrícolas, el efecto-barrera para las poblaciones humanas y la fauna silvestre, las alteraciones en la circulación de las aguas, la reducción de la capacidad de infiltración y la destrucción de bienes de interés cultural y arqueológico.
Segundo: Los proyectos presentados por nuestras autoridades autonómicas pretenden ser una solución al fracaso de la ordenación territorial y la planificación urbanística. Y la panacea de los procesos especulativos, causantes del hacinamiento y las exageradas concentraciones demográficas en la isla, que han ido ahogando progresivamente la red viaria y los ejes de entrada y salida a los núcleos urbanos y a servicios públicos como el Aeropuerto. Pero de llevarse a cabo estos proyectos se incrementaría, aún más, la necesidad del automóvil privado, ejerciendo una presión insostenible sobre un ámbito muy limitado físicamente y cada vez más degradado ambientalmente. Pudiendo también arruinar definitivamente las pocas zonas rústicas y áreas con cierto grado de naturalidad que quedan en la isla, con las nuevas urbanizaciones, hoteles, discotecas, campos de golf, etc., que surgirán como setas alrededor de estas rápidas vías de acceso.
Tercero: Los pretendidos problemas de fluidez y seguridad del tráfico en Eivissa no pueden justificar ese tipo de proyectos ya que además de suponer un despilfarro de recursos públicos y la apropiación inmoral de los privados, abocaría inevitablemente a una fatal ampliación indefinida del número de autovías o autopistas, intersecciones y enlaces entre ellas. La auténtica solución de esos problemas, y la única viable en esta pequeña isla, pasa por la optimización, mejora y acondicionamiento eficiente de la actual red viaria, sin ampliaciones innecesarias, acompañada de una política que restrinja el abuso del automóvil y favorezca el uso de itinerarios alternativos infrautilizados, los desplazamientos peatonales, los carriles-bici y un transporte colectivo que ofrezca además de tarifas económicas y confortabilidad, las paradas y frecuencias necesarias para su utilización.

Por todo esto se ha creado la "PLATAFORMA NO VOLEM AUTOPISTES", que formamos personas afectadas directa o indirectamente por los nuevos proyectos de carreteras, organizaciones ecologistas, naturalistas y culturales, defensoras del patrimonio físico, biológico e histórico, otros grupos concienciados y contrarios a este tipo de desarrollo y ciudadanos de toda clase y procedencia sensibilizados ante la agresión que se quiere perpetrar contra nuestra isla.

http://www.novolemautopista.tk

A día de hoy, 11 de mayo del 2006

2006-05-11T16:13:00.000+02:00

BSO: No woman no cry, de Bob Marley

Hoy tengo aún resaca de ayer. Cambio de director, presentaciones oficiales (y absurdas, me atrevería a añadir), miedo, estrés, faena, saludos, regalitos, sonrisas… preparándome para la vuelta al curro y todo va, de momento, bien. Aumenta mi número de jefes (van por seis, ya), pero me consuela saber que sólo uno de ellos es un hijoputa. Que, cómo no, me tuvo que amargar la tarde de ayer, pese a que los otros cinco me trataran como una reina y me invitaran a comer y me dieran caramelitos de cola. ¿Por qué siempre nos llevamos el gusto de las cosas amargas?

Hoy he leído que definían a mi ciudad como “capital de los payasos”. Menos mal que la de ser payaso es de las más bellas profesiones que existen. ¿Qué mejor que ser capaz de arrancar sonrisas a la gente?

Hoy hace 25 años de la muerte de Bob Marley, la primera voz del Tercer Mundo, de África, de esa África desgarrada y desnutrida, de esa África olvidada que parecemos obviar desde el mal llamado Primer Mundo (primeros en egoísmo y individualismo). De esa África de ritmos, colores y espíritus; de calor, de brillantes ojos y de pieles morenas. De esa África que, a pesar de todo, todavía sonríe frente a la vida, y aún baila frente a las adversidades. De esa África a la que tanto amo sin haber pisado nunca sus tierras. Hay gente que tiene devoción por Sudamérica, por sus luchas y sus gentes. Yo siempre amé a África.

25 años de la muerte de la voz que nos recordó que esa África todavía existe, y que las mujeres son el motor de ese gran continente. África, la que no vive, sobrevive. La que no llora, sólo solloza, porque no tiene fuerzas para nada más. 25 años sin alguien que nos golpee nuestra sucia consciencia occidental.

25 años cantando que no lloremos, sino que actuemos. Que luchemos por la redención de nuestra esclavitud mental.

Redemption song

Old pirates yes they rob I

Sold I to the merchant ships

Minutes after they took I

from theBottom less pit

But my hand was made strong

By the hand of the almighty

We forward in this generation triumphantly

All I ever had is songs of freedom

Won't you help to sing these songs of freedom

Cause all I ever had

redemption songs, redemption songs

Emancipate yourselves from mental slavery

None but ourselves can free our minds

Have no fear for atomic energy

Cause none of them can stop the time

How long shall they kill our prophets

While we stand aside and look

Some say it's just a part of it

We've got to fulfill the book

Won't you help to sing, these songs of freedom

Cause all I ever had,

redemption songs, redemption songs,

redemption songs

Emancipate yourselves from mental slavery

None but ourselves can free our minds

Have no fear for atomic energy

Cause none of them can stop the time

How long shall they kill our prophets

While we stand aside and look

Yes some say it's just part of it

We've got to fulfill the book

Won't you help to sing, these songs of freedom

Cause all I ever had,

redemption songs

All I ever had, redemption songs

These songs of freedom, songs of freedom

Hoy duermo, profundamente, preparando mi cuerpo a lo que le queda por soportar, y sueño con personas que alguna vez amé… y que sigo queriendo, aunque me duelan…

Cuento para una tarde primaveral.

2006-05-11T14:12:00.000+02:00

Hoy ha llegado esto a mi mail, y no he soportado la tentación de ponerlo aquí.

Espero, algún día, podérselo contar tranquilamente a mi hija.

Había una vez una muchacha que le preguntó a un chico si se quería casar con ella. El chico dijo "no". Y la muchacha vivió feliz para siempre, sin lavar, cocinar, planchar para nadie, saliendo con sus amigas, tirándose a numerosos hombres y sin trabajar para ninguno.

FIN

¿Por qué no me contaron este cuento cuando era peque?

Qué manía con hacernos creer, desde todos los sitios, que estamos incompletas sin un hombre al lado...

Comprender que no todo se comprende es el motor para poder soñar.

2006-05-10T13:34:00.000+02:00

Pues eso. Es el comienzo de una canción del último disco de Ojos de Brujo, que cuanto más oigo, más me gusta.

Es la frase de la semana.

Redescubrimiento

2006-05-07T21:59:00.000+02:00

Oh, my God.
Han vuelto a mi vida.
Los he redescubierto gracias a la mulita.
No sé que es ahora dde ellos, si siguen juntos o se separaron.
No entiendo cómo sus canciones pasaron desapercibidas y sus directos fueron ignorados.

Han pasado años desde las últimas veces y han vuelto a mi vida para quedarse.

Son los Azucarillo Kings.

Por favor, descúbranlos. Su vida adquirirá otro color. Más alegre.

Y de fondo, Por qué soy tan sexy, de los Azucarillo Kings.

Desahogo de una tarde de domingo. I.

2006-05-07T20:21:00.000+02:00

Es domingo tarde. Mi persona favorita y compañero de vida está estudiando y me ha tocado quedarme el domingo por la tarde en casa. Podría ir a cualquier sitio, a cualquier casa, a visitar a amigos de toda la vida o sorprender a los que hace tiempo que no veo. Limpiar el correo, leer un libro, ver la tele, pasear, prepararme para la temporada de curro que me espera. Sin embargo, he decidido automarginarme y recordar cómo son los domingos por la tarde en casa. Suena Antonio Vega en la máquina. Ha sido un fin de semana por lo general tranquilo. Poca nocturnidad, mañanas soleadas aprovechadas, paseos en coche, charlas con los amigotes y copas de vino tinto.

Los amigotes. Ya no somos los que éramos. Ni en cantidad ni en calidad. Ya sé que me hago pesada con el temita, pero nos hemos hecho mayores. Habremos escuchado hasta la saciedad el tema de Amaral que habla de sus amigos y de cómo han acabado cada uno en una punta del mundo. Pues más o menos así están los míos. Este último trimestre ha estado plagado de despedidas.

Los que nos dedicamos al difícil mundo del periodismo, lo tenemos realmente crudo para trabajar en algo que sea mínimamente digno y en que nos traten de manera correcta según la manera de entender "correcto" hoy en día. Así, nosotros, los cum laude de la promoción, debemos tener realmente suerte, porque trabajamos en lo que nos gusta (después de pasar unos pocos años, tras acabar la carrera, probando suerte mientras intentábamos buscar nuestra oportiunidad en los medios mientras tratábamos de sobrevivir trabajando en Cortes Ingleses, Sephoras y comedores escolares). Pero todo tiene un precio, y el que hemos tenido que pagar es el de separarnos y de permanecer lejos de nuestras familias. Mi adorada Amalia, tras aprender catalán, tuvo que volverse a Murcia. Trabaja más horas que un reloj. La parejita se fue a vivir a Menorca porque aquí sólo aspiraban a perfumerias y tibidabos. El niño y la princesita viven en Londres, trabajando en la tele, (Y codeándose con Kevin Spacey, oh, my god) a la espera de que esta gandula sin remisión les haga, algún día, alguna visita. Y mi muy mejor amigo, que me hace las veces de psiquiatra, de cola de impacto cuando estoy rotita, de padre cañero cuando me subo a la parra, se me ha ido a los madriles a acabar su tesis.

Periodistas en el exilio. Sólo que esta vez, en lugar de ser por motivos políticos, es por motivos laborales. Y podemos dar las gracias que, pese al exilio, trabajamos por lo que luchamos y todavía nos creemos nuestros trabajos. El tema del exilio es tan generalizado que a veces pienso que la que se ha equivocado soy yo, quedándome en Barcelona. Supongo que soy muy, pero que muy, afortunada. Soy consciente de ello y aprovecho cada momento.

Por aquí cerca, de los amigos de toda la vida, que no son periodistas, hay uno que se me ha ido a Alemania a vivir. Digo que "se me ha ido" porque es como si me lo hubieran arrancado. Evidentemente se fue por decisión propia, pero oigan, que lo echo mucho de menos, de verdad.

Luego están los que no se han ido físicamente pero que no están. Y los que nos quedamos viendo todo esto como meros espectadores, esperando a que el viento cambie de dirección, pensando en que quizá somos nosotros los que nos hemos estancado en la postadolescencia. Las cosas han cambiado mucho en los últimos años. Nos hemos independizado, hemos sido padres, hemos roto relaciones que pensábamos que serían eternas. Hemos conocido gente que vale mucho la pena y otros se quedaron en el borde del camino. Nos hemos reconciliado, nos hemos emocionado, nos hemos reencontrado con alegría. Algunos se han quedado viviendo en el rencor, pero les seguimos queriendo, pese a todo.

Crecemos. Se supone que maduramos, pese a que algunas (yo) sólo sepamos esa serenidad que aporta la madurez de manera física. He madurado, pero no me he serenado. Tengo 27 años y no voy ni a independizarme, ni a casarme, ni a tener hijos ni a buscar un trabajo estable de 40 horas semanales porque es lo que toca hacer cuando se tienen 27 años. Lo haré cuando me apetezca. Y no es el caso. Así que soy un poco bicho raro, supongo, porque se supone que a esta edad estas cosas te tienen que apetecer. Pues no, señores. La vida está para vivirla, las normas para desobedecerlas y no voy a dejar que esta sociedad que tanto deja que desear me marque qué tipo de vida debo llevar por el solo hecho de ser mujer y tener 27 años.

Y esto lo digo porque parece que uno tenga que cumplir todos los requisitos anteriores para convertirse en un progre de manual, o para que, por lo menos, algunos progres de manual no te miren por encima del hombro o te hagan sentir que eres un niñato sin ambiciones; un completo imbécil. Esos progres de manual que, tras la fachada, sólo esconden individuos gregarios que se dedican a seguir lo que marca la sociedad que tanto critica de cara al público y a creerse capaces de juzgar a los que hacen lo mismo que ellos, pero sin la fachada progre, y a los que toman una manera de vivir que difiere de sus planteamientos.

Lo peor es que este tipo de progres nunca hacen el esfuerzo de dejar de mirar hacia afuera para mirarse por dentro. Nunca creen ser ellos estos progres de los que hablo. Podría escribir una tesis. Abogan por la separación pero son capaces de aguantar carros y carretas en sus matrimonios para parecer, de cara a la galería, perfectos. Abogan por la igualdad pero luego son los primeros que tienen prejuicios (contra los que no son como ellos); abogan por la solidaridad pero luego nunca te preguntan qué tal te encuentras. Apuestan por una educación libertina pero los hijos de sus amigos (educados de la misma manera que ellos educan a los suyos) les parecen maleducados. Un día escribiré más sobre lo que me parecen esos progres de escaparate que tanto abundan por este pueblo que antaño, en un tiempo no muy lejano, se llegó a creer, de verdad, en lo que luchaba.

La puta doble moral de siempre. Así va el país.

Personalmente, me producen la misma repugnancia que los fachas.

Y ya está. Domingo por la tarde. Los temas que te vienen a la cabeza siempre son los más raros.

Agujetas. El viernes por la tarde me dio el ataque y me pasé casi cinco horas haciendo deporte. Me duelen hasta las pestañas.

Olé: El blog ha llegado a las 100 visitas desde que, hace aproximadamente un mes, instalé el contador. Supera mis expectativas con creces. A los que hablan, gracias, porque son los que me inspiran a continuar con esta aventura online y gracias a ellos, y a sus escritos, aprendo y reflexiono, mucho más de lo que ellos puedan imaginar. Y a los que escuchan, en silencio, (es decir, leen, en silencio), gracias, también. Sólo por estar.

Inepta informática

2006-05-05T14:31:00.001+02:00

Vaya, yo pensaba que la gente que visitaba mi blog era tímida y que por ese motivo no me decía nada. Prefería pensar eso a que mis posts no despertaban ningún tipo de interés o comentario. Y resulta que es que ¡no se podían escribir comentarios en mi blog! (gracias por avisarme, bruixot).
Creo que lo he conseguido ya, por eso.
Gracias, compis.

Difícil (y valiente) oficio

2006-05-04T18:11:00.000+02:00

(extraído de la edición del día 4 de mayo de El Periódico de Catalunya)

Reporteros sin Fronteras retira a ETA de su lista negra
La decisión no cuenta con el pleno apoyo de la sección española

EL PERIÓDICO
BARCELONA / MADRID

El secretariado internacional de Reporteros sin Fronteras (RSF), con sede en París, ha decidido suprimir de la lista de "predadores de la libertad de prensa" a la banda terrorista ETA, después de la proclamación del alto el fuego permanente el pasado 24 de marzo, y una vez constatado que no se ha responsabilizado a la organización etarra de ninguna violación de esa libertad desde el mes de octubre del 2004. La medida no está plenamente respaldada por la sección española de RSF.Reporteros sin Fronteras hizo pública esta decisión ayer, coincidiendo con la celebración del Día Internacional de la Libertad de Prensa. A pesar de la exclusión de la banda terrorista en la citada lista negra, RSF reconoce que numerosos periodistas del País Vasco continúan necesitando guardaespaldas. Asimismo, la oenegé seguirá con especial atención la situación de la seguridad de los profesionales que trabajan en Euskadi o tratan sobre el conflicto.

Esta decisión de RSF no cuenta con el pleno respaldo de la sección española de la organización, que considera que "es necesario que transcurra más tiempo y que la tregua se convierta en una realidad absoluta", según declaró ayer la vocal de la junta directiva Rosa Massagué.

EN SEIS CIUDADES
La periodista hizo estas declaraciones en la presentación en Barcelona del Informe anual de la situación de la prensa en el mundo 2006, dado a conocer ayer por RSF en diferentes actos celebrados también en Almería, Oviedo, Sevilla, Valencia y Zaragoza."Es muy preocupante la línea desgraciadamente ascendente que están tomando los ataques a la libertad de prensa", explicó Massagué, que condujo la cita de Barcelona, en referencia a los 16 reporteros asesinados en lo que va de año. La periodista achacó esta grave situación a la guerra de Irak, donde han muerto más profesionales de la información que en los 20 años que duró la guerra de Vietnam.

CENSURA EN ESPAÑA
En el acto de Barcelona participó el humorista gráfico de EL PERIÓDICO Miquel Ferreres, quien denunció un caso de privación de la libertad de prensa en España. El dibujante explicó la historia de su colega Vicente Roig-Francolí, Franky, despedido del Diario de Ibiza --en el que colaboraba desde hacía 20 años-- por la publicación de una viñeta crítica en la que bromeaba sobre la polémica construcción de la autopista de Eivissa. El pecado de Franky fue una caricatura en la que aparecía un líder político balear con una destartalada máquina de contar manifestantes, después de que éste publicara que el número de participantes en la concentración contra la autopista no había llegado a 6.000, mientras según otros cálculos superó los 20.000. "La libertad es como el aire, se nota cuando falta", afirmó Ferreres, que añadió que "la censura de las tiras cómicas es un indicador claro de la situación que vive la libertad de expresión".La cita de Barcelona también sirvió para presentar el álbum fotográfico Gilles Caron por la libertad de prensa, que recoge las mejores imágenes tomadas entre 1965 y 1970 por este reportero gráfico --autor de las más célebres fotos de Mayo del 68-- desaparecido en Vietnam a los 30 años. El libro, presentado por la fotógrafa Pilar Aymerich, se vende en quioscos y librerías por 8,90 euros, y el dinero recaudado se destina a los periodistas encarcelados.

_____________________________________________

¿A estas alturas, todavía?

A día de hoy

2006-05-04T17:40:00.000+02:00

BSO: Talkin' about revolution, de Tracy Chapman

A dia de hoy,

INTERNACIONAL

Evo Morales ha nacionalizado el petróleo y los hidrocarburos bolivianos. A pesar de que desconozco profundamente el tema, me alegro. Lo que es del pueblo para el pueblo. Ya está bien de mojar pan para ganar beneficios multimillonarios en países de extrema pobreza. Empieza la revolución.

DEPORTES
El Barça ha ganado otra vez la liga. En algún lugar de este blog quedó escrita mi debilidad por los colores azulgrana. Sí, soy de las que se ponen la camiseta blaugrana y se van al bar a ver el partido del Batrça. Lo que es triste es que nos parezca todavía raro que una mujer lo haga, ¿no?
Y ayer me llevé una inmensa alegría. Porque disfruto viendo mi equipo jugar. Me gusta ver al hombre-chicle Ronaldinho (chicle porque jamás se le escapan las pelotas, es como si tuviera goma pegajosa en los pies), me gusta ver que esa sonrisa (a la que sí, le hace falta una ortodoncia) ha devuelto la ilusión y la magia al fútbol, por encima de contratos millonarios y primas absurdas. Me gusta ver a los jóvenes de la cantera. Y me encanta ver a ese hombre tranquilo, Riijkard, que parece que se haya fumado unos cuantos porros, pero que sabe tomar responsabilidades cuando el equipo pierde pero sabe también mantenerse en segundo plano cuando el equipo triunfa.
Pues eso. Piensa bonito.

Joga bonito.

LABORAL
Ah, ayer recibí una llamada que me colmó de orgullo y satisfacción. Próximamente empiezo otra suplencia en el diario. En otra sección, con otros jefes, y con otro horario. Sin tener ni puta idea aún de lo que tengo que hacer, y perdiéndome, muy probablemente, celebraciones y ciudades a las que tenía previsto acudir (alguno se habrá quedado tranquilo), estoy contenta. Muy contenta. De hecho, creo que soy muy afortunada; de las más afortunadas de mi promoción. Jose (besitos) sabe a lo que me refiero. ¿Verdad que sí, suplente oficial de Agenda?
Supongo que la astenia primaveral no era más que incertidumbre. O que, como dice mi alter ego, el tema de las ansiedades nos viene de serie.

Yo no sé que haría sin estos alters egos que tanto bien me hacen.

CULTURA
Acabo de descubrir el último de Amparanoia y no puedo dejar de escucharlo. Se titula La Vida te Da y es una verdadera joya. Es conocida de sobras mi admiración por amparito y su banda.
Admiro profundamente a Amparo. Alguna vez he podido hablar con ella en persona y es encantadora, cercana, amable, inteligente, sabia. Es alegría. Es rebeldía. Amparo hace lo que quiere, o lo que la vida le da, pero nunca con tristeza, siempre con optimismo y sonrisas. Amparo ama a las mujeres, sean de donde sean, sean del color que sean. Las ama y las admira. Amparo es madre, mujer y lucha.
Y sus canciones son de esos regalos que a veces a la vida le da por regalarte.

PS: últimamente no estoy demasiado inspirada.

Me hago vieja.

2006-04-30T13:00:00.001+02:00

Y no sólo físicamente (aunque ahora estoy mucho más en forma que hace un par de años; mi trabajo me cuesta), sino psicológicamente. Ya no entiendo a mucha juventud, signo inequívoco de que me estoy volviendo una carca sin retorno. El mundo gira demasiado deprisa para que yo entienda de qué va el rollo.

Este es un mail que ciercula por la red y que hoy me ha hecho llegar mi amiga Nuri, que tuvo la desgracia de compartir conmigo esa época tan difícil que es la adolescencia. La nuestra no fue especialmente problemática, todo hay que decirlo.
El mail es un poco largo, pero quería dejarlo plasmado para la posteridad.

Somos la última generación que hemos aprendido a jugar en la calle a las chapas, la peonza, las canicas, la comba, la goma o el rescate y, a la vez, somos la primera que hemos jugado a videojuegos, hemos ido a parques de atracciones o visto dibujos animados en color. Los Reyes Magos no siempre nos traían lo que pedíamos, pero oíamos (y seguimos oyendo) que lo hemos tenido todo, a pesar de que los que vinieron después de nosotros sí lo tienen realmente y nadie se lo dice.
Se nos ha etiquetado de generación X, y tuvimos que tragarnos “bodrios” como: Reality Bites, Melrose place o Sensación de vivir ( te gustaron en su momento, vuélvelas a ver, verás que chasco). Lloramos con la muerte de Chanquete, con la puta madre de Marco que no aparecía con las putadas de la Señorita Rottenmayer. Somos una generación que hemos visto a Maradona hacer campaña contra la droga, que nos reímos de un anuncio que decía que si el Madrid era otra vez campeón de Europa, que durante un tiempo tuvimos al baloncesto como el primero de los deportes. (nota de la bloggera: esto me ha hecho especialmente gracia)
Hemos vestido vaqueros de campana, de pitillo, de pata de elefante y con la costura torcida; nuestro primer chándal era azul marino con franjas blancas en la manga y nuestras primeras zapatillas de marca las tuvimos pasados los 10 años.
Entramos al colegio cuando el 1 de noviembre era el día de Todos los Santos y no Halloween, cuando todavía se podía repetir curso, los últimos en hacer bup y cou, los pioneros de la E.S.O. Hemos sido las cobayas en el programa educativo, somos los primeros en incorporarnos a trabajar a través de una ETT y a los que menos les cuesta tirarnos del trabajo… Siempre nos recuerdan acontecimientos de antes que naciéramos, como si no hubiéramos vivido nada histórico.
Nosotros hemos aprendido lo que era el terrorismo contando chistes de Irene Villa, vimos caer el muro de Berlín y a Boris Yelsin borracho tocarle el culo a una secretaria; los de nuestra generación fueron a la guerra (Bosnia, etc.) cosa que nuestros padres no hicieron; gritamos OTAN no bases fuera, sin saber muy bien qué significaba y nos enteramos de golpe un 11 de septiembre. Aprendimos a programar el video antes que nadie, jugamos con el Spectrum, odiamos a Bill Gates, vimos los primeros móviles y creímos que Internet sería un mundo libre.
Somos la generación de Espinete, Don Pimpón y Chema el “panaderofarlopero”. Los q recordamos a Enrique del Pozo cantando con ana (abuelitodimetu…) Los mundos de Yupi y las pesetas rubias. Nos emocionamos con superman, ET o En busca del Arca Perdida. Comíamos Phosquitos y los Tigretones eran lo mejor, aunque aquello que empezaba (algo llamado Bollycao) no estaba del todo mal.
Somos la generación del “El coche fantástico”, “Oliver y Benjí…….. La generación que se cansó de ver las mamachichos. La generación a la que le entra la risa floja cada vez que tratan de vendernos que España es favorita para un mundial. La última generación que veía a su padre poner la baca del coche hasta el culo de maletas para ir de vacaciones.
La última generación de las litronas y los porros, y qué coño, la última generación cuerda que ha habido. Este correo está dedicado a las personas que nacieron entre 1980 y 1990. La verdad es que no sé cómo hemos podido sobrevivir a nuestra infancia!!!!
Mirando atrás es difícil creer que estemos vivos en la España de antes: Nosotros viajábamos en coches sin cinturones de seguridad, sin sillitas especiales y sin air-bags, hacíamos viajes de más de 3h sin descanso con cinco personas en el coche y no sufríamos el síndrome de la clase turista. No tuvimos puertas con protecciones, armarios o frascos de medicinas con tapa a prueba de niños. Andábamos en bicicleta sin casco, ni protectores para rodillas ni codos. Los columpios eran de metal y con esquinas en pico. Bebíamos agua directamente del grifo, sin embotellar, y algunos incluso chupaban el grifo. [yo añadiría: en nuestra época todos los productos tenían colorantes y conservantes… y mira… seguimos vivos].
Salíamos de casa por la mañana, jugábamos todo el día, y solo volvíamos cuando se encendían las luces. No había móviles. Pasábamos horas construyendo carros para bajar por las cuestas y sólo entonces descubríamos que habíamos olvidado los frenos. Nos rompíamos los huesos y los dientes y no había ninguna ley para castigar a los culpables. Nos abríamos la cabeza jugando a guerras de piedras y no pasaba nada, eran cosas de niños y se curaban con mercromina (roja) y unos puntos y al día siguiente todos contentos.
Íbamos a clase cargados de libros y cuadernos, todo metido en una mochila que, rara vez, tenía refuerzo para los hombros y, mucho menos, ruedas!!! Comíamos dulces y bebíamos refrescos, pero no éramos obesos. Si acaso alguno era gordo y punto.
Estábamos siempre al aire libre, corriendo y jugando. Compartimos botellas de refrescos y nadie se contagio de nada. Sólo nos contagiábamos los piojos en el cole. Cosa que nuestras madres arreglaban lavándonos la cabeza con vinagre caliente (o los mas afortunados con Orión).
Y ligábamos con las niñ@s jugando a beso, verdad y atrevimiento o al conejo de la suerte, no en un chat diciendo “: )” “: D” “: P”.. Éramos responsables de nuestras acciones y arreábamos con las consecuencias. No había nadie para resolver eso. La idea de un padre protegiéndonos, si trasgredíamos alguna ley, era inadmisible, si acaso nos soltaban un guantazo o un zapatillazo y te callabas.

Tuvimos libertad, fracaso, respeto, éxito y responsabilidad, y aprendimos a crecer con todo ello.

La cabra, la cabra, la puta de la cabra.

2006-04-28T12:25:00.000+02:00

El domingo fui a ver esta obra:

La verdad es que me gustó bastante. Había oído (y, sobre todo, leído) una muy buenas críticas acerca del argumento y del trabajo de los actores, especialmente de Josep Maria Pou.

Pou está inmenso. Lo cual no es ninguna sorpresa, porque Pou ES inmenso. No sólo físicamente, sino en su trabajo. Siempre. No conozco ningún trabajo de Pou en que no lo haya bordado, en que no te hayas creído que el personaje es él, que son lo mismo, que no existe un Pou fuera del escenario o de la pantalla, sino que existen las decenas de personajes que él ha inventado.
Sin embargo, a mí me emocionó especialmente Marta Angelat. Esa esposa inteligente y dialogante que se las ve y se las desea para poder afrontar lo que le está sucediendo: que su marido le es infiel con una cabra. Angelat me hizo llorar enmedio de una comedia. Su cara, su voz, sus rasgos, sus ojos, me pusieron la carne de gallina y me estremecieron. También me hicieron reír a carcajadas.
Un argumento, cuanto menos, curioso, y el trabajo excepcional de los cuatro actores de la obra. Y lo mejor de todo es que la vimos en primera fila, lo cual es como verla desde dentro del escenario. Yo, al menos, temí por mi integridad física. Pero quizá fue también el sentirnos tan dentro de la obra lo que hizo que nos gustara tanto.

El teatro. Esa maravillosa metáfora de la vida.

Vayan al teatro, señores. Es realmente sano.

Titán.

2006-04-28T12:06:00.000+02:00

04/28/06
Serie 23/4-4. Titán.

(BSO: Aquellas pequeñas cosas, de Joan Manuel Serrat)

Casi no recuerdo cómo eran antes las calles de mi ciudad. En 10 años ha cambiado demasiado como para que los viejos asfaltos y los azulejos gastados permanezcan en mi memoria. Éste es uno de los pocos edificios que el ayuntamiento (miento, miento, y miento) mantiene en pie. Es el Cine "Social" Titán. Siempre me apasionó esa palabra allí en medio: "Social". Supongo que se refiere al sentido popular del término: un cine para el pueblo. Lo que pasa es que hoy relacionamos todo lo "social" a la caridad o a lo marginal: viviendas sociales; servicios sociales, educadores sociales, ayuda social. Una lástima, que un término que hace referencia al conjunto de la ciudadanía, que refleja la unión del pueblo, haga referencia a sólo unos pocos: precisamente a los que, en muchas ocasiones, quedan relegados de dicha sociedad.

El cine Titán. El cine al que fueron nuestros abuelas y abuelos ha quedado para la posteridad como un edificio en el que se realizan, mayormente, actividades para grupos de mujeres.

El caso es que me cuesta recordar cómo eran las calles antes de la explosión inmobiliaria que comenzó con la construcción de un centro comercial y ha acabado (de momento) con el tranvía. Me cuesta recordar aquellas fábricas abandonadas en las que fumamos nuestros primeros cigarrillos; el Music Palace, esa discoteca a la que venía gente de toda la provincia y donde nos dimos nuestros primeros besos y bailamos nuestros primeros agarraos; la autoescuela Roca, donde teníamos previsto sacarnos el carnet de conducir (que aún sigue sin sacar); la Casa de Cultura, punto de encuentro de mi generación adolescente; el cine Avenida, donde vi ET; el CEIP Torres i Bages; el pati Blau, embalado donde iban a bailar nuestros padres y que fue derribado cuando cumplía su función de centro social ocupado. Todo ha ido al suelo, todo ha sido derribado.

Sólo hace 10 años aún estaba todo en pie. Sin embargo, el hecho que ya no estén me hace sentir vieja. Se me hace difícil recordar aquellos buenos tiempos sin un espacio físico donde ubicarlos. Y es imposible que no me invada una especie de nostalgia.

Llegará un día en el que pagaremos el oro y el moro por conseguir un trozito de tierra libre, sin edificar, en el que podamos respirar tranquilos.

¿Qué va a ser de mí?

2006-04-26T14:39:00.000+02:00

ANTONIO FRANCO DEJA LA DIRECCIÓN DE EL PERIÓDICO Y LE SUSTITUYE RAFAEL NADAL

Borja Ventura (Periodista Digital).- Tras 25 años al frente de `El Periódico de Catalunya´, Antonio Franco deja -a petición propia-, la dirección del diario que ha convertido en uno de los cinco más importantes de España, y el más vendido en Cataluña. El Consejo de Administración del `Grupo Zeta´ ha nombrado al periodista Rafael Nadal nuevo director.
El Consejo ha hecho constar que Antonio Franco ha sido un periodista clave, no sólo en el desarrollo y potenciación de `Grupo Zeta´ desde sus orígenes, sino también en la historia del periodismo español desde la etapa de la transición democrática.
El Consejo acordó asimismo, para sustituirle, nombrar director a Rafael Nadal, periodista vinculado también a `Grupo Zeta´ desde hace muchos años ya que formó parte de la redacción inicial de El Periódico. En la actualidad, era asesor de la Presidencia de `Grupo Zeta´ para el desarrollo de los proyectos audiovisuales.
La toma de posesión e incorporación oficial del nuevo director será el próximo 10 de mayo. De forma previa, y de acuerdo con el Estatuto de Redacción de `El Periódico de Catalunya´, los redactores se pronunciarán de manera no vinculante sobre este nombramiento.

RAFAEL NADAL, EL NUEVO DIRECTOR
Nació en Gerona hace 51 años. Está casado y es padre de una hija. En los años setenta fue corresponsal en París de `Catalunya/ Express´ y de la revista `Prisma Económico Internacional´. Tras un año como redactor jefe de `Punt Diari´, se incorpora en 1981 hasta 1982 al equipo redaccional de El Periódico de Catalunya.
De 1982 a 1988 es jefe de sección de `El País´ y en 1989, subdirector de `Diario de Barcelona´. En 1990 se incorpora de nuevo a `El Periódico de Catalunya´ como subdirector de contenidos no diarios y responsable del lanzamiento de suplementos y nuevas ediciones.
En 1995 es nombrado director de Marketing, Proyectos, Expansión y distribución de `Ediciones Primera Plana´, editora de `El Periódico´, desde donde contribuyó al lanzamiento de una doble edición idéntica en castellano y en catalán, experiencia pionera en el mundo. Del año 2001 al 2003 fue director general de la Unidad audiovisual y digital de `Grupo Zeta´ y en la actualidad era asesor de Grupo para el desarrollo de los proyectos audiovisuales. Además de todo ello, es el hermano del conseller de Política Territorial y Obras Públicas de la Generalitat, Joaquim Nadal.

ANTONIO FRANCO, EL DIRECTOR SALIENTE
Barcelonés próximo a cumplir sesenta años de edad, está casado y tiene dos hijos. Inició su carrera profesional en los diarios en 1969, en `El Diario de Barcelona´, rotativo del que primero fue reportero, luego asumió responsabilidades de coordinación y, finalmente, la subdirección. Antonio Asensio Pizarro le encargó la preparación y salida a la calle de `El Periódico de Catalunya´ en 1978. El innovador modelo de diario que concibió para `El Periódico´ ha creado escuela y tiene numerosos imitadores en diversos países de Europa y América Latina, así como en España.
Posteriormente, tras un intervalo de siete años como director adjunto de `El País´, diario en el que dirigió la salida de su edición en Barcelona, se reincorporó a `El Periódico´ en 1988. Por otra parte, fue profesor de Periodismo en la Universidad Autónoma de Bellaterra, dirigió el programas `7 Dias´ de la Segunda Cadena de TVE, ha sido activo ponente y participante en los principales foros nacionales e internacionales de la comunicación, y conferenciante en una decena de países.
Entre sus premios profesionales figuran los otorgados por los principales diarios españoles competidores de `El Periódico´: el Premio Ortega y Gasset, el Premio Godó y el Luca de Tena.

AGRADECIMIENTO ABSOLUTO DEL CONSEJO DE ADMINISTRACIÓN
El Consejo de Administración ha subrayado su agradecimiento absoluto a Antonio Franco por la total entrega y lealtad a `Grupo Zeta´ durante toda su vida profesional, con una trayectoria marcada por la honradez, el prestigio, la independencia y el amor por la libertad. Su experiencia y buen hacer profesional seguirán formando parte del activo en `Zeta´, ya que continuará trabajando para la Presidencia del Grupo en esta nueva etapa de expansión de uno de los holdings editoriales más importantes de este país.
Los resultados que deja tras de sí Antonio Franco no pueden ser mejores: se ha situado como el periódico más leído en Cataluña, y uno de los mejores en España. Según los datos de la Oficina de Justificación y Difusión (OJD)durante el pasado año, se distribuían 96.783 ejemplares de la edición en castellano y 73.418 en catalán. Según la última oleada del Estudio General de Medios (EGM), hecha pública el pasado martes, ocupaba la séptima posición nacional en cuanto a prensa de información general se refiere.

___________________________

¿Y DE MÍ, Y DE LOS QUE ESTÁN COMO YO, EN SITUACIÓN DE DESAMPARO LABORAL DENTRO DE ESE GRAN MEDIO, QUE SERÁ DESPUÉS DE ESTE NOMBRAMIENTO?

Carmen.

2006-04-26T11:10:00.000+02:00

(BSO: Summertime, de Janis Joplin)

Prometí que hablaría de la charla de Carmen Avendaño, y lo hago. Me cuesta, por eso; estoy muy perra.
Carmen Avendaño tiene una presencia rotunda. No es demasiado alta, ni demasiado gruesa, pero desprende tal fuerza que es imposible no fijarse en ella. Matriarca gallega, su voz confirma el peso de la vida; la carga de su existencia. Todo sin nombrar lo innombrable: su vida. Su experiencia como madre de dos drogadictos. Parece como si a Carmen le diera la impresión que hablar de su experiencia familiar es sinónimo de compadecerse; como si no quisiera que los demás vieran en ella a una madre abnegada y sufridora. Porque ella decidió dejar de sufrir hace tiempo. "No por quedarte en casa, sufriendo, tus hijos van a curarse", dijo.
Y salió de casa. Vaya si salió. Y se tiró encima a media Galicia, esa Galicia que aún vive limitada por el miedo y atrapada en las fauces de los caciques. Los mismos que ponían el autocar para que todos los del pueblo fueran a votar a Fraga al colegio electoral más cercano. Esos. Esos que se forraron a costa de la vida de sus vecinos, trayendo barcos cargados de heroína, en los 80, directos hacia la juventud gallega. Esos que hicieron tanto dinero a costa de estos pobres jóvenes (quienes no conocieron novias, ni coches, ni nada, porque se metieron en el jaco con 14 años y muchos de ellos no llegaron a los 18), que tuvieron que invertir todo su dinero en proyectos urbanísticos en la Costa del Sol. Por lo visto, según Carmen, en la Costa del Sol hay mucho, pero que mucho, capital (por llamarlo de alguna forma, proveniendo de donde proviene) gallego procedente de la venta y el narcotráfico de droga. Capital que ha hecho que en dicha región haya un campo de golf para cada dos aficionados. Yo no sé si soy yo sola, pero no conozco a nadie que practique el golf. ¿Por qué hay tanto campo?
El caso es que la mafia del narcotráfico gallego tenía muy buenas relaciones con Gil y Gil (fallecido exalcalde de Marbella), y probablemente las tenga, también, con el actualexayuntamiento (están todos en la cárcel) marbellí. Así que como tiren de la manta, no se escapa ni el gato.
Mientras los caciques gallegos sreguían viviendo en chozas y pazos enormes y conduciendo coches imposibles, los jóvenes gallegos seguían muriendo y las madres de Érguete yendo de pueblo en pueblo a explicar su misión. En muchos de esos pueblos eran abucheadas, y sus asambleas eran reventadas. ¿Por qué? Sencillo: iban en contra del que les daba de comer, del dueño de las tierras, del que les prestaba dinero, del que daba trabajo. Les daba igual si la droga era buena o no para sus hijos. Tenían miedo. Y se limitaban a hacer y decir lo que el cacique esperaba de ellos. La pena es que el caciquismo, hoy en día, aún existe en Galicia. Porque Galicia es como si fuera otro país. Es difícil de explicar, pero si algún día vais a la tierra galega y hablais con sus gente, lo entendereis. Sin embargo, yo me muero por volver.
La experiencia de muchos drogodependientes se ha agravado en la cárcel. Porque la cárcel no cura: la cárcel destruye. Y la toxicomanía es una enfermedad que hay que curar. Sin embargo, no sé sabe muy bien cómo, en las cárceles los toxicómanos agravan su dependencia y acaban contrayendo enfermedades como el sida o la hepatitis. Muchos mueren por su causa. Lo cual hace replantear si los toxicómanos deben ingresar en la cárcel cuando es evidente que ésta no cumple la función rehabilitadora para la que se supone que existe y para la cual los españolitos pagamos parte de nuestros impuestos.
Carmen está cansada. Se nota en su voz y en su postura. Ha cumplido 60 años, ha conseguido mucho y quiere dejar el relevo a generaciones más jóvenes. El problema es que las generaciones más jóvenes no quieren saber nada de relevos. Y Carmen tiene miedo. "He vivido los 80, con dos hijos toxicómanos, y es ahora cuando, por primera vez, estoy asustada". Hace diez año, la Conselleria de Educación Galega hizo una encuesta a niños de 6º, 7º y 8º curso sobre qué preferían ser: policías o narcotraficantes. El 87% de los niños respondieron que querían ser narcos. Les ven con grandes coches, grandes casas, grandes influencias (policiales, políticas, oficiales), sin estudios, campando con total impunidad; todo el mundo les respeta. Y, por otro lado, está la apatía juvenil actual. Soy voluntaria desde que tenía 15 años, pero no conozco a nadie, con esa edad, que sea voluntario hoy en día. Los jóvenes mileuristas bastante trabajo tenemos con pagar nuestras hipotecas y conservar nuestros trabajos.

Carmen está cansada y asustada. Y la verdad es que, viendo el panorama, es para estarlo.

(Muxía, Semana Santa del 2004)

Post Scriptum: Por cierto, que viva el Villarreal!!!

REM- Imitation of life

2006-04-24T18:26:00.000+02:00

Charades, pop skill
Water hyacinth, named by a poet
Imitation of life.
Like a koi in a frozen pond.
Like a goldfish in a bowl.
I don't want to hear you cry.

Thats sugarcane that tasted good.
Thats cinnamon, thats Hollywood.
C'mon, c'mon no one can see you try.

You want the greatest thing
The greatest thing since bread came sliced.
You've got it all, you've got it sized.
Like a Friday fashion show teenager
Freezing in the corner
Trying to look like you don't try.

Thats sugarcane that tasted good.
Thats cinnamon, thats Hollywood.
C'mon, c'mon no one can see you try.
No one can see you cry.

That sugar cane that tasted good.
That freezing rain, that's what you could.
C'mon, c'mon on no one can see you cry.
This sugarcane
This lemonade
This hurricane,
I'm not afraid.
C'mon, c'mon no one can see you cry.

This lightning storm
This tidal wave
This avalanche, I'm not afraid.
C'mon, c'mon no one can see me cry.
That sugar cane that tasted good.
That's who you are, that's what you could.
C'mon, c'mon on no one can see you cry.

That sugar cane that tasted good.
That's who you are, that's what you could.
C'mon, c'mon on no one can see you cry.

La puta droga.

2006-04-22T14:21:00.000+02:00

(BSO: Silencio, de ODB)

Ayer vi esta peli. No fue casualidad; la pillé en el vídeoclub porque se supone que esta tarde voy a conocer a la persona en la que se basa el film: Carmen Avendaño, una gallega de pro que se tiró en cara al narcotráfico gallego y a todos sus secuaces (que incluyen policía y cargos públicos y jurídicos) en su lucha contra la droga, la puta droga, que se llevó a dos (creo) de sus hijos.
Pues eso, que esta tarde voy a la trobada de la Coordinadora Contra la Marginació de KNY (entidad con la que colaboro, cuando puedo), y el acto central es una charla de esta terca y valiente mujer.

Mujeres. Madres. Qué haría el mundo sin nosotras. Los grandes políticos siguen siendo hombres, pero las que tejen, paciente y conciencudamente las redes de la lucha y las revoluciones sociales son las mujeres. Y las más luchadoras, las madres.

Y Galicia. Esa preciosa tierra atrapada, aún, en el pasado.

Qué puedo decir. Tengo como ejemplo de gallega luchadora de postguerra con hijos a cargo y marido maltratador a mi adorada abuela.

La peli, por eso, no es nada del otro mundo. Lo que es desgarrador y tremendamente cruel es el documental que se puede ver en el mismo DVD sobre la lucha de las madres de Érguete. De verdad que se me puso el cuerpo malo.

Recuerdo los 80. Hasta los doce años compartí parque y plazas con yonquis y camellos. Es lo que tiene haber crecido en Cornellá y no en Pedralbes. Recuerdo como cada cierto tiempo (cada tres horas, más o menos), entraba alguno de ellos a la tienda de mi padre a ver si podía sonsacarle pasta; a veces de buena, otras veces con navajas o garrotes que encontraban en el container. Normalmente, estaban tan mal que con tres chillidos de mi padre se daban la vuelta y se iban tal y como habían llegado. Como zombis; cuerpos sin alma, carne humana paseante sin rumbo fijo. Yo, a mi corta edad, me pasaba las horas jugando en la rebotica de la tienda. Los veía entrar, los veía salir.No entendía muy bien qué les pasaba, pero eran algo que formaba parte de la normalidad del barrio. Me daban pena. No miedo, pena. Pensaba en lo que debía ser tener un padre, o un hermano así. Alguna vez, en el parque, nos decían cosas a los niños. Nada malo; un simple "qué guapa eres", o "¿le puedes decir a tu mamá que te de dinero para chuches y luego me das a mí un poquito?" "¿De chuches?" "No, de dinero". Les conocíamos a todos: el Nanas, el Churrero... La consigna era no tocarles jamás: ni a ellos, ni, por supuesto, coger nunca una jeringuilla o algo que hubiera estado en contacto con ellos. Los conocimientos en aquella época sobre el sida eran escasos. Nunca nos hicieron daño. Jamás. Alguna vez compartimos espacio, también, con cadáveres. Pensábamos que estaban dormidos, hasta que venía la Guardia Urbana y los tapaba con un plástico. La cara también.

Morían ellos, pero su familia, aunque viva, ya había muerto años atrás.

De eso habla el documental. De lo otro; lo que no pasaba en el parque, sino en las casas.

Ah. Ya os contaré qué dice Carmen.

Hay que volver.

2006-04-20T10:59:00.000+02:00

(BSO: Hay que volver, de Celtas Cortos)

Vaya.
Anteayer fue uno de esos días que una recordará siempre como un día especial. Un día redondo, un día perfecto. Para empezar, me levanté muy temprano. Yo sola. Es un mérito con lo dormilona que soy. Estuve toda la mañana limpiando correo, limpiando habitación, limpiando el alma. Porque es un ejercicio que hago de un tiempo a esta parte: limpiarme por dentro, trabajar para que la vida no duela, para que los recuerdos no sangren.
Pero lo de la tarde fue algo de libro. Me iba yo para mi gimnasio, a ver si se me arreglan las fofuras, y en lugar de eso me encontré en casa de alguien que hacía demasiado tiempo que no veía con una copa de cava en la mano, rodeada de piercings y tatuajes y cantando cumpleaños feliz. Abrazos, invitaciones, recuerdos, besos, risas. Recuerdos de un tiempo perdido que lucho por recuperar. Y agradecimiento por, pese a ser tan diferentes, hacerme sentir en familia. Estos punkis nunca dejarán de sorprenderme.

Acabamos la fiesta cantando L'Estaca a voz en grito (sí, con los punkis) y la policía nacional en la puerta. Yo, en lugar de al gimnasio, me fui a ver el barça mientras me comía unas bravas.

Por cierto, me he puesto el pelo rojo y tengo planes de hacerme un piercing. Un tatu no, que no me molan.

Sin comentarios.

Lucía.

2006-04-19T13:38:00.000+02:00

(BSO: The Boy With The Thorn in This Side, de The Smiths. Me enacantan los Smiths, me encanta Morrisey)

Cuánta razón tiene. Para los que creen que ser periodista es fácil.

____________________________________________________________

THE END

Lucía Etxebarría.

Mi amigo Curro es licenciado en derecho y en periodismo, habla tres idiomas, y es un formidable periodista todoterreno. Pero lleva años encadenando contratos basura.
El verano pasado Curro trabajó en uno de los departamentos de la primera agencia de noticias del país, que se sostenía gracias a ¡10 becarios! que trabajaban informando de acontecimientos tan relevantes como los españoles fallecidos en Afganistán, por 300 euros mensuales, mientras los redactores contratados disfrutaban sus vacaciones. De los más de 30 becarios que pasaron por la agencia en 2005, ninguno consiguió el ansiado contrato.
Otra de mis mejores amigas me contó el otro día que ya no trabaja en la cadena de radio que más oyentes reúne según el EGM. Informaba sin contrato desde las 00h hasta las 9h, todos los días, por 300 euros.
Pero algunos amigos lo llevan peor. Como ya hace cuatro años que acabaron la carrera a ningún empresario le interesa contratarles, ¿para qué pagarles más si siempre habrá un chico recién licenciado o aún estudiante que trabaje por menos dinero? Los sueldos de los montadores de televisión, por ejemplo, han caído en picado en los últimos diez años, porque para montar el anuncio del próximo partido no hace falta un artista, sino que vale cualquier chico recién salido de la facultad.
El 43% de los profesionales que trabajan en los medios no ganan más de 825 euros y un 5% no superan los 600. Y es que las becas y los contratos en prácticas no precarizan sólo el empleo juvenil, sino el de todos.

Post Scriptum: ayer, en mi recuento de cosas pasadas las dos últimas semanas, se me olvidó decir que en Francia los jóvenes han acorralado al gobierno hasta tal punto que éste ha tenido que tirar atrás su propuesta de contrato de primer empleo. Ellos también fueron los primeros en votar NO a la constitución de la Europa del capital y la guerra. ¿Qué tendrán estos franceses para plantar cara por todo, para todo, sin miedo, con un par? ¿Qué nos pasa aquí?

Más: Giuly también es francés. Vive le France!

Fútbol total: Guapísismo el anuncio del Villareal en la Champions: ese submarino amarillo navegando por el Támesis hacia Highbury. Ojalá pasen también a la final. El Villareal es el ejemplo que demuestra que para ganar no hacen falta tantas estrellas, sólo un equipo e ilusión.

¿Y ahora, qué hago?

2006-04-18T09:45:00.000+02:00

(BSO: Lady Blue, de Bunbury, con Iván Ferreiro)

Buff, estos últimos días me ha tocado trabajar (es lo que tiene ser suplente: trabajas cuando todo el mundo está de vacaciones; hace años que no coincido con nadie en mis vacaciones, ni siquiera con mi novio, que ya es triste), y aunque me encanta mi trabajo (eso de contar la historia en directo puede más que yo), se me ha hecho eterno. Sólo han sido 10 días, pero a un ritmo frenético. Si, a ello le añades los problemas mentales de mi jefe, flipas. No se puede trabajar en un periódico en el que se intenta contar la realidad si los responsables de ese mismo periódico apenas pisan la calle porque se pasan 14 horas al día sentados en su despacho. ¿Qué coño de realidad van a conocer?

Pues eso, que durante estos días han pasado muchas cosas. Creo. A mí se me ha pasado la depresión, creo, o la astenia, o lo que fuera. Hemos salido de excursión, nos hemos emborrachado (no lo hacemos con la misma frecuencia de antes; pero oigan, emborracharse de vez en cuando es hasta sano), hemos compartido buenos momentos con los amigotes; nos hemos reencontrado con algunos, nos hemos despedido de otros. Hemos abierto en canal nuestro interior para enseñarlo a los que nos quieren. Y la cura ha sido magnífica. La intervención quirúrgica ha dado una calidad de vida al paciente extraordinaria.

Y Berlusconi se ha ahogado en su propia mierda. Il Cavalieri (nunca he entendido por qué le llaman así; la caballerosidad, en su persona, habla por su ausencia) no ha podido hacer nada. Ni los intentos para convencer a la gente desde una de sus diez televisiónes el mismo día de reflexión, ni adecuar la ley electoral en beneficio propio, ni quedar en ridículo como hace un par de años quedaron aquí los peperos-ha-sido-ETA, --como bien me ha recordado Puri--, le ha servido de nada. No estoy segura de si con Prodi la cosa irá mucho mejor (que irá, porque peor no podía ir), pero con tal de sacar a esta zaplana-a-la-italiana del poder me conformo.

Seré mala, pero me encanta ver cómo se les indigesta la derrota a esta gentuza. Cómo les da la pataleta a gentes teóricamente maduras y curtidas en la vida. Me gusta porque se descubren: Retratan su miserabilidad humana y su ineficacia como personaje público. Me da la impresión que, después de dicho espectáculo, la reelección se hace casi impensable.

Han pasado más cosas. Ha dimitido Bono (o lo han cesado; lo que sea, pero no está...¡bien!); el Barça va fent, hemos celebrado el 75º aniversario de la República (quien la pillara).

Por lo demás, todo igual. EEUU amenazando, el PP mintiendo, en Irak muriendo, en Palestina luchando.

Nada de lo que no estemos acostumbrados, vaya.

Ahora tengo que dedicarme a tomar decisiones: qué hago con el inglés, qué hago con el alemán, cómo me planteo el carnet, cómo tantear el terreno para verano, si me hago un piercing en la nariz o no. Cuándo voy al gimnasio, cuándo voy a Madrid a ver a mi coleguita y cuando voy a Londres (esta vez sí) a ver a mis coleguitas. Y qué hacer con las decenas de horas libres que me quedan al día para pensar y comerme la olla con memeces.

Nada --ni nadie-- cambia nunca del todo.

Menos las flores.

Con orgullo, modestia y gratitud

2006-04-13T15:34:00.000+02:00

Manifiesto "Con orgullo, con modestia y con gratitud"

El 14 de abril de 1931, España tuvo una oportunidad. La proclamación de la II República Española encarnó el sueño de un país capaz de ser mejor que sí mismo, y reunió en un solo esfuerzo a todos los españoles que aspiraban a un porvenir de democracia y de modernidad, de libertad y de justicia, de educación y de progreso, de igualdad y de derechos universales para todos sus conciudadanos. Hoy, setenta y cinco años después, los firmantes de este manifiesto evocamos aquel espíritu con orgullo, con modestia y con gratitud, y reivindicamos como propios los valores del republicanismo español, que siguen vigentes como símbolos de un país mejor, más libre y más justo.

Frente al colosal impulso modernizador y democratizador que acometieron las instituciones republicanas -siempre con la desleal oposición de quienes creían, y siguen creyendo, que este país es de su exclusiva propiedad-, todavía se nos sigue intentando convencer de que la II República fue un bello propósito condenado al fracaso desde antes de nacer por sus propios errores y carencias. Los firmantes de este manifiesto rechazamos radicalmente esta interpretación, que sólo pretende absolver al general Franco de la responsabilidad del golpe de estado que interrumpió la legalidad constitucional y democrática de una república sostenida por la voluntad mayoritaria del pueblo español, con las trágicas consecuencias que todos conocemos. Y exigimos que las instituciones de la actual democracia española rompan de manera definitiva los lazos que la siguen uniendo -desde los callejeros de los municipios hasta los contenidos de los libros de texto- con un estado ilegítimo, que surgió de una agresión feroz contra sus propios ciudadanos y se sostuvo en el poder durante treinta y siete años mediante el abuso sistemático e indiscriminado de los siniestros recursos que caracterizan la pervivencia de los regímenes totalitarios. Después de treinta años de democracia, resulta vergonzoso tener que recordar aún donde estaba la ley y donde estuvo el delito. A estas alturas, es intolerable, y muy peligroso para la salud moral y política de nuestro país, que todavía se pretenda equiparar al gobierno legítimo de una nación democrática con la facción militar que se sublevó contra el estado al que, por su honor, había jurado defender, y cuya victoria sólo fue posible gracias a la ayuda de los regímenes fascista y nazi que preparaban una invasión de Europa que acabaría provocando una guerra mundial y, aún más decisivamente, gracias a la culpable indiferencia de las democracias occidentales, que, antes de convertirse en víctimas de las mismas potencias en cuyas manos habían abandonado a España, eligieron parapetarse tras el hipócrita simulacro de neutralidad que representó el comité de No Intervención de Londres.
El 14 de abril de 1931, España tuvo una oportunidad, y los españoles la aprovecharon. Pese a la brevedad de su vida, la II República desarrolló en múltiples campos de la vida pública una labor ingente, que asombró al mundo y situó a nuestro país en la vanguardia social y cultural. Entre sus logros, bastaría citar la reforma agraria, el sufragio femenino, los avances en materia legislativa de toda índole, la separación efectiva de poderes, las constantes y modernísimas iniciativas destinadas a difundir la cultura hasta en las comarcas más remotas, el decidido impulso de la investigación científica o el florecimiento ejemplar no sólo de la educación, sino también de la asistencia sanitaria pública, para demostrar que aquel bello propósito generó bellísimas realidades, que habrían sido capaces de cambiar la vida de un pueblo condenado a la pobreza, la sumisión y la ignorancia por los mismos poderes -los grandes propietarios, la facción más reaccionaria del Ejército y la jerarquía de la Iglesia Católica- que se apresuraron a mutilarlo de toda esperanza.

La República dotó a los sectores más débiles y desprotegidos de la sociedad de entonces, las mujeres y los niños, de un estatuto jurídico privilegiado en su época. El retroceso fue tan brutal, que el cambio de régimen supuso para ellas, para ellos, la pérdida de todo derecho y su consagración como subciudadanos dependientes de la buena voluntad de los cabezas de sus respectivas familias. La República apostó por la defensa de los espacios públicos como escenario fundamental de la vida española, asumiendo la necesidad de equiparar las condiciones de vida de las poblaciones rurales y urbanas, y desarrollando políticas de igualdad no sólo entre los individuos, sino también entre las regiones más y menos prósperas. El retroceso fue tan brutal, que el cambio de régimen consolidó las desigualdades históricas tanto individuales como colectivas, y abandonó la promoción de los servicios públicos para crear un déficit que en algunos sectores, como la educación primaria y secundaria, seguimos padeciendo todavía. La República fomentó el auge de la cultura española en todos los terrenos de la creación artística y de la investigación científica, el debate intelectual y la vida universitaria, hasta el punto de que su nombre y su destino estarán unidos para siempre a la memoria del máximo esplendor cultural del que ha gozado nuestro país en la era moderna. El retroceso fue tan brutal, que el cambio de régimen supuso la pérdida más trágica que, a su vez, ha soportado nunca la cultura española, el exilio masivo de los mejores, que dejaron las aulas y los laboratorios, los talleres y las redacciones, las editoriales y los museos, la autoridad y el prestigio intelectual de nuestro país, en manos de una improvisada cosecha de oportunistas y segundones, que redujeron la vida cultural española a una lamentable manifestación de mediocres oscuridades.

Hoy, setenta y cinco años después, los firmantes de este manifiesto no queremos seguir lamentando la triste brutalidad de aquel retroceso, sino celebrar la emocionante calidad de los logros que le precedieron, y agradecer la ambición, el coraje, el talento y la entrega de una generación de españoles que creyó en nosotros al creer en el futuro de su país. Reivindicar su memoria es creer en nuestro propio futuro, que será proporcionalmente mejor, más libre, más justo, más feliz, en la medida en que seamos capaces de estar a la altura de la tradición republicana que hemos heredado. Por una España verdaderamente moderna, laica, culta, igualitaria, por su definitiva normalización democrática, y por el progreso armónico del bienestar de todos sus ciudadanos, hoy, setenta y cinco años después, queremos celebrar el 14 de abril de 1931, y proponer que esta fecha se celebre en lo sucesivo como un reconocimiento oficial a todos los ciudadanos españoles que lucharon activamente por la libertad, la justicia y la igualdad, valores comunes que tienen que seguir orientando la construcción democrática de la sociedad española.

Abril 2006

__________________________________________________

Firman este manifiesto:

Sol Alameda , periodista; Leopoldo Alas , escritor; Felipe Alcaraz , (PCE); Francisco Aldecoa , Decano de la Facultad de Ciencias Políticas y Sociología (UCM); Xesús Alonso Montero , filólogo; Ángeles Aguilera, periodista; Enrique Álvarez , físico; María Álvarez , productora cultural; Carlos Álvarez-Nóvoa , actor; Ana Belén , cantante; Perfecto Andrés Ibáñez , magistrado; Julio Anguita , miembro de UCR; Enriqueta Antolín , escritora; Teresa Aranguren , periodista; Moncho Armendáriz , director de cine; Julio Aróstegui , historiador; Bernardo Atxaga , escritor; Luis Eduardo Aute , cantante; Rafael Azcona , escritor y guionista; Manuel Aznar Soler , filólogo, Pedro Badía Alcalá , director del Foro de la Enseñanza; Alfons Barceló , economista; Carlos Bardem , escritor; Javier Bardem , actor; Miguel Bardem , director de cine; Pilar Bardem , actriz; Juan Barja , poeta; Leo Bass i, actor; Enric Bastardes , periodista; Miguel Beato del Rosal , biólogo; Bebe , cantante y actriz; Felipe Benítez Reyes, escritor, Fernando Berlín , periodista; Constantino Bértolo , editor; Carlos Berzosa Alonso-Martínez , Rector de la Universidad Complutense de Madrid; Calixto Bieito , director escénico; Oriol Bohigas , arquitecto; Iciar Bollaín , directora de cine; Jordi Borja , urbanista; Juan Diego Botto , actor; María Botto, actriz, José Manuel Buján , magistrado; Ernesto Caballero , dramaturgo y director de escena; José Manuel Caballero Bonald , escritor; José Calleja Pardo , físico; Marcelino Camacho , sindicalista; Victoria Camps , filósofa; Juan Ramón Capella , filósofo; Francisco Carantoña , historiador; Gabriel Cardona , historiador; Santiago Carrillo Menéndez , profesor; Montserrat Carulla , actriz; Julián Casanova , historiador; Carlos Castilla Del Pino , psiquiatra y escritor; Javier Cercas , escritor; Alfons Cervera , escritor; Julián Chaves Palacios , historiador; Emma Cohen , actriz; Isabel Coixet , directora de cine; Colita , fotógrafa; Alberto Corazón , diseñador; Javier Corcuera , director de cine; María Cordón , periodista; José Luis Cuerda , director de cine; Vicente Cuesta , actor; Enrique Curiel , senador; Julio Diamante , director de cine; Elías Díaz , catedrático (UAM); Agustín Díaz Yanes , director de cine; Natalia Dicenta , actriz; Juan Diego , actor; Rosa Domínguez , astrofísica; Juan Echanove , actor; Mora Efron , productora cultural; Xabier Elorriaga , actor; Rafael Escuredo , ex-presidente de la Junta de Andalucía; Nuria Espert , actriz; Francisco Espinosa , historiador; Joaquín Estefanía , escritor y periodista; Ángel Facio , director teatral; Fernando Fernán Gómez , actor, escritor y director; Francisco Fernández Buey , filósofo; Manuel Fernández Cuesta , editor; Andrés Fernández Rubio , periodista; Valentina Fernández Vargas , historiadora; Josep Ferrer y Llop , rector de la Universidad Politécnica de Catalunya; José María Fidalgo , secretario general CC.OO.; Josep Maria Flotats , actor y director; Rafael Fluiters , magistrado; Carlos Fonseca , periodista y escritor; Josep Fontana , historiador; Carlos Forcadell , historiador; Alfonso Mtnez. Foronda , sindicalista; Antonio Fraguas (Forges) , dibujante; Sol Fuertes , periodista; Agustín G. Zapata , biólogo; Iñaki Gabilondo , periodista; Diego Galán , periodista cinematográfico; Eduardo Galeano , escritor; Antonio Gamoneda , poeta; Alberto García-Alix , fotógrafo; Ramiro García de Dios , magistrado; Luis García Montero , poeta; Francisco García Olmedo , científico y escritor; Jesús García Sánchez , editor; José Luis García Sánchez , director de cine; Mario Gas , director y actor; Belén Gavela , científica; Juan Genovés , pintor; Ian Gibson , hispanista; Ariadna Gil , actriz; Enrique Gil Calvo , sociólogo; Juan A. Gimeno , catedrático (UNED); Salvador Giner , sociólogo; Juana Ginzo , locutora; Marcos Giralt , escritor; Lala Gomá , realizadora; José Luis Gómez , actor y director escénico; Luis Gómez Llorente , profesor de filosofía; Manuel Gómez Pereira , cineasta; Ángel González , poeta; Ángeles González-Sinde , cineasta; Belén Gopegui , escritora; Jordi Gracia , filólogo; Almudena Grandes , escritora; Román Gubern , historiador y escritor; Alfonso Guerra , presidente de la Fundación Pablo Iglesias; Belén Guerra , Fundación Contamíname; Pedro Guerra , cantautor; Josep Maria Guinovart , pintor; Manuel Gutiérrez Aragón , director de cine; Emilio Gutiérrez Caba , actor; Guillermo Heras , director y dramaturgo; Carlos Heredero , crítico e historiador de cine; Alicia Hermida , actriz; Emilio Hernández , director teatral; Juan Miguel Hernández de León , arquitecto, Juan Antonio Hormigón , escritor y director teatral; Pedro Ibarra , politólogo; Eloy de la Iglesia , director de cine; J esús Izquierdo , historiador; Ariel Jerez , politólogo; José Jiménez de Parga y Cabrera , abogado; Carlos Jiménez Villarejo , jurista; Miguel Jordá Tarragó , presidente Unidad Cívica por la República; Juan Jorganes Díez , sindicalista; Ana Juan , ilustradora; Santos Juliá , historiador; José Antonio Labordeta , cantautor y diputado; Eduardo Ladrón de Guevara , guionista; Luis Landero , escritor; Francisco Laporta , catedrático (UAM); Eusebio Lázaro , actor y director; Joaquín Leguina , escritor; Chete Lera , actor; Beltrán de Lis , abogado; Lluis Llach , cantautor; Gaspar Llamazares , coordinador general de IU; Julio Llamazares , escritor; Emilio Lledó , filósofo; Manuel Longares , escritor; Cayetano López , físico; Charo López , actriz; Nicolás María López Calera , catedrático (UGR); Antonio López Lamadrid , editor; Armando López Salinas , escritor; Ángel de Lucas , sociólogo; Santiago Macías , vicepresidente de la ARMH; María Rosa de Madariaga , historiadora; Chema Madoz , fotógrafo; Juan Madrid , escritor; José-Carlos Mainer , filólogo; Gregorio Marañon , abogado; Mariano Maresca , profesor (UGR); Juan Margallo , actor; Joan Margarit , poeta; Javier Marisca l, artista plástico; Ramón J. Márquez (Ramoncín) , cantante; Juan Marsé , escritor; Gustavo Martín Garzo , escritor; José Antonio Martín Pallín , magistrado; Petra Martínez , actriz; Ignacio Martínez de Pisón , escritor; Emilio Martínez Lázaro , director de cine; Pedro Martínez Montávez , arabista; Jorge Martínez Reverte , escritor; José Masa Díaz , alcalde de Rivas Vaciamadrid; Luis Mateo Díez , escritor; Juan Mayorga , dramaturgo; Julio Medem , director de cine; Cándido Méndez , secretario General de la U.G.T; Xosé Luis Méndez Ferrín , escritor; Eduardo Mendicutti , escritor; Natalia Menéndez , actriz; José María Merino , escritor; Willy Meyer , eurodiputado; Juan José Millás , escritor; Conxita Mir , historiadora; Magüi Mira , actriz; Vicente Molina Foix , escritor; Carme Molinero , historiadora; Juan Carlos Monedero , politólogo; Jorge M. Montes Salguero , historiador; Ángeles Mora , poeta; Miguel Mora , periodista; Antonio Morales Lázaro , presidente del Ateneo de Málaga; Agustín Moreno , sindicalista.; Pedro Moreno , escenógrafo y figurinista; Enrique Morente , cantante; Beatriz de Moura , editora; Luis Muñoz , poeta; Justo Navarro , escritor; Vicenç Navarro , ensayista; Julio Neira , director del Centro Cultural Generación del 27; Miguel Nuñez , presidente de ADMS; Mirta Núñez Díaz-Balart , historiadora; Pedro Olea , cineasta; Joan Oleza , filólogo; Marcos Ordóñez , escritor; Ruper Ordorika , cantautor; Antonio Orejudo , escritor; Puy Oria , productora de cine; Román Orozco , periodista; Alfonso Ortíz , sociólogo; Javier Ortíz , periodista y escritor; Flora de Pablo , presidenta de la Asociación de Mujeres Científicas y Tecnólogas; Juan Luis Paniagua , politólogo, ; Itziar Pascual , dramaturga; Paloma Paso Jardiel , actriz; Luis Pastor , cantautor; Pedro Peinado , presidente Asociación La Gavilla Verde; Andrés Peláez , director del Museo Nacional de Teatro; Manuel Pérez Ledesma , historiador; Javier Pérez Royo , jurista; Mario Pestaña , magistrado, Empar Pineda , ensayista; José Luis Pitarch , militar y profesor; Alejandro Pizarroso , catedrático (UCM); José Carlos Plaza , director escénico; Josep Pons , director de la Orquesta Nacional y Coros Nacionales de España; Ventura Pons , cineasta; José Luis Portela , cirujano; Blanca Portillo , actriz; Javier Pradera , periodista; Benjamín Prado , escritor; Paul Preston , historiador; Elías Querejeta , productor de cine; Gracia Querejeta , directora de cine; Ferrán Rañé , actor; Nicolás Redondo , sindicalista.; Rosa Regás , escritora y directora de la Biblioteca Nacional; Fernando Reinlein , militar y periodista; Javier Reverte , escritor; Berta Riaza , actriz; Francisco Rico , filólogo; Miguel Riera , editor; Miguel Ríos , cantante; Javier Rioyo , periodista; Manel Risques , historiador; Manuel Rivas , escritor; Juan Carlos Rodríguez , filólogo; Azucena Rodríguez , directora de cine; Olga Rodríguez , periodista; Luis Rodríguez Olivares , periodista; Julio Rodríguez Puértolas , filólogo; Julio Rogero , portavoz de Movimientos de Renovación Pedagógica; J osé Andrés Rojo , escritor y periodista; Carmelo Romero Salvador , historiador; Isaac Rosa , escritor; Ana Rosetti , escritora; Marina Rossell , cantante; Ricardo Royo-Villanova , periodista; Amparo Rubiales , abogada; Pepe Rubianes , actor; Ramón Rufín , economista; David Ruiz , historiador; Jesús Ruiz Mantilla , escritor y periodista; Alfonso Ruiz Miguel , catedrático (UAM); Pedro Ruiz Torres , historiador; Inés Sabanés , concejala del Ayuntamiento de Madrid; Joaquín Sabina , músico; Eduardo Saborido , sindicalista; José Sacristán , actor; Javier Sádaba , filósofo; Ramón Sáez , magistrado; Jaime Salinas , editor; José Luis Sampedro , escritor; Víctor Sampedro Blanco , profesor URJC; Mercedes Sampietro , actriz; Víctor Manuel , cantante; Clara Sánchez , escritora; Amparo Sánchez (Amparanoia) , cantante; J.J. Sánchez Arévalo , vicepresidente del Ateneo Republicano de Galicia.; Nicolás Sánchez Durá , filósofo; Ángel Sánchez-Gijón , historiador; Aitana Sánchez-Gijón , actriz; Á ngel Sánchez Harguindey , periodista; Pablo Sánchez León , historiador; José Manuel Sánchez Ron , historiador de la Ciencia; Nicolás Sánchez-Albornoz , historiador; José Sanchís Sinisterra , dramaturgo; Montserrat Sans Ballus , jurista; José María Sanz (Loquillo) , cantante; Santos Sanz Villanueva , filólogo; Antón Saracíbar , presidente de la Fundación Largo Caballero; Nicolás Sartorius , abogado; Marina Saura , actriz; Fernando Savater , filósofo; Tomás Segovia , poeta; Joaquim Sempere , sociólogo; Antonio Seoane García , magistrado; Elisa Serna , cantante; Ismael Serrano , cantautor; Julieta Serrano , actriz; Rodolfo Serrano , periodista; Secundino Serrano , historiador; Emilio Silva , presidente de la ARMH; Lorenzo Silva , escritor; Jaume Sisa , cantautor; Jordi Socías , fotógrafo; Antonio Soler , escritor; Jordi Soler , escritor; Andrés Sorel , escritor; Andrés Soria , filólogo; Bernat Soria , médico y científico; Gonzalo Suárez , director de cine; Juan Manuel Suárez Japón , rector de la Universidad Internacional de Andalucía; Joan Subirats , politólogo; Carlos Taibo , politólogo; Jenaro Talens , poeta; Benjamín Tejerina , sociólogo; Francisco Tomás y Valiente , periodista; Suso de Toro , escritor; Maruja Torres , escritora y periodista; Rosana Torres , periodista; Rosa Torres Pardo , pianista; David Trueba , director de cine; Gregorio Tudela , profesor; Miguel de Unamuno Adárraga , arquitecto, Enrique Urbizu , director de cine; Yolanda Valdeolivas , profesora; Javier Valenzuela , periodista; Eduardo Vasco , director de la Compañía Nacional de Teatro Clásico; Juan Carlos Vellido , actor; Gerardo Vera , director del Centro Dramático Nacional; Rosa Vergés , directora de cine; Manuel Vicent , escritor; Juan Vida , pintor; José Vidal-Beneyto , sociólogo; Raúl Villar , físico; Luis Antonio de Villena , escritor; Miguel Ángel Villena , periodista; Ángel Viñas , historiador y economista; Pepe Viyuela , actor; Luis Yánez , diputado del Parlamento Europeo; Pere Ysás , historiador; Mercedes Yusta , historiadora, Juan Eduardo Zúñiga , escritor.

_____________________________________________________

Para firmar el manifiesto:

http://www.memoriadelfuturo.org/firmas/portada.php

Dios.

2006-04-05T15:54:00.000+02:00

(...)

-¿Qué es Dios?
- ¿Dios?... Vamos a ver... ¿Alguna vez has deseado tanto algo que no has podido dejar de pedirlo?
-Sí.
-Dios es el que te ignora.

(palabras del magnífico Steve Buscemi en el --prescindible-- film La Isla)

Astenia primaveral

2006-04-05T15:49:00.000+02:00

(a mí me ha dado por llorar estos últimos días. Confío en que esa astenia primaveral, aunque nunca me haya afectado. O a lo mejor son los años y los disgustos, quién sabe.)

Una de cada diez personas sufre en mayor o menor medida astenia primaveral. Este trastorno, que surge con la llegada del buen tiempo, se caracteriza por un profundo cansancio, agotamiento, decaimiento y falta de energía para realizar la actividad habitual.La astenia esta causada por una disminución de betaendorfinas en el plasma, sustancias que regulan el sistema bienestar-malestar, que al alterarse produce una sensación de decaimiento y agotamiento.Existen dos tipos de astenia: de origen físico que se suele manifestar a través de cansancio y debilitamiento corporal, y de origen nervioso que se caracteriza porque la persona muestra un especial cansancio a la hora de realizar alguna actividad mental.

Síntomas
• Tristeza inexplicable.
• Irritabilidad.
• Falta de apetito.
• Cierta pérdida de memoria.
• Tensión arterial baja.
• Tono vital bajo.
• Ausencia de interés sexual.
• Dolor de cabeza y malestar general.
• Debilidad muscular para hacer cualquier esfuerzo.
• Cansancio.
Pautas para afrontarla
• Dormir todo el tiempo necesario.
• Practicar ejercicios de relajación.
• Hacer ejercicio.
• Seguir una alimentación a base de alimentos energéticos: dátiles, frutos secos, plátanos, legumbres, pastas, chocolate.

Complementos dietéticos

Jalea real: actúa como estimulante, tonificante y euforizante, por ello resulta muy eficaz en los estados de astenia, fatiga mental y física.
Polen: tiene propiedades equilibrantes, vigorizantes y energéticas.
Levadura de cerveza: contiene vitaminas del grupo B.
Oligoelementos: como el cobre, fósforo, hierro y manganeso de gran ayuda en estados de fatiga y astenia.

Fitoterapia

Guaraná (paullinia cupana): Es una planta de la selva amazónica, cuyo fruto rico en calcio, fósforo, potasio y magnesio tiene propiedades antidepresivas y estimulantes físicas y psíquicas.
Ginseng (panax ginseng): incrementa la vitalidad, la actividad mental y fortalece el estado físico.
Jengibre (zengiber officinale): esta planta de olor agradable y sabor picante tiene poder estimulante que produce vitalidad y bienestar.
Eleuterococo (Eleutherococus senticosus): Es una planta de origen siberiano de la familia de los ginseng, tiene un efecto estimulante, aumenta la memoria y el apetito y prepara el organismo para resistir mejor el esfuerzo.
Maca (Lepidium peruvianum): es un tubérculo que se cultiva en los Andes peruanos. Por su alto contenido en hierro, fósforo, calcio e hidratos de carbono es un excelente vigorizante y reconstituyente recomendado en casos de agotamiento físico y psíquico.

La Chari.

2006-04-02T21:47:00.000+02:00

Ayer por la noche hablábamos con los coleguitas de lo espectacular que está esta mujer a sus casi 50 tacos. Te puede gustar como actriz o no; puede ser todo fruto del photoshop, o que haya pasado unas pocas veces por el quirófano, pero, oigan, esta mujer es una preciosidad. Vamos, que a mi, como mujer que soy a la que le gustan los hombres más que a un tonto un lápiz, me viene la Chari (sí: mi Persona Favorita --que se llama Ramón-- y yo, la llamamos La Chari, de Charon Estón) y me dice los ojos tienes verdes y me voy con ella a la cama y a donde me lo pida. Es que cada vez que paso por una marquesina con su cara me paro a mirarla y me entran ganas de sentarme delante con una bolsa de pipas y contemplarla.
Llámalo bisexualidad, llámalo gusto por la belleza, sea femenina o masculina. O gusto por el arte, que, al fin y al cabo, no deja de ser lo mismo.

(espacio donde debería estar la foto

de la Chari que está en todas las marquesinas

del país pero que, paradójicamente, no puedo

cortar y pegar porque está registrada)

Cambiando de tema, sólo una cosa: me encanta el anuncio de IKEA. Sí, el de la república independiente de tu casa. La república independiente de mi casa será la bomba. Como no puedo pegar la foto de La Chari que me gusta, ayudo a la comercialización de productos ikea.

Cosetes: Hoy he vuelto a ver uno de los mejores vídeos de la historia, Tsunami, de los Manic Street Preachers. vale la pena tomarse un momentillo para recordarlo.

Maybe someday: Me mola mogollón también el spot de la campaña One, impulsada por Sor Bono y Fray Bob Geldof.

Son los artistas de Hollywood. Ya sabemos que es fácil hacer campañas para los pobrecitos de África mientras ellos viven en mansiones y conducen Rolls Royce, pero oye, al menos lo hacen. Que tampoco tienen obligación de hacerlo. http://www.one.org/dia/organizationsONE/one/content.jsp?content_KEY=9

Por cierto, yo ya he firmado.

Novedades discográficas

2006-04-01T11:45:00.000+02:00

Bufff,
tengo estrés musical.... Acaba de salir el último (bueno, en realidad no es que acabe de salir; lo acabo de adquirir, que es diferente... ay mi jefe, si me leyera...), y no puedo dejar de escucharlo. Me impresionó más Bari, el anterior disco de los flamenco-hiphop, pero bueno... también mi estado emocional era bastante diferente al de ahora....

Y, siguiendo con el tema, recomiendo profundamente el debut de Muchachito Bombo Infierno. Mi trabajo me impide a ir a ningún concierto (salgo tarde y cansada, aunque me he arriesgado y me he comprado un par de entradas para los RHCP), pero me encantaría verle en directo. En veranito, supongo, con mi colega Silvi (el otro día comí en su casa; cómo aprendo de esta niña) o el pajarito y la Laieta.

Por otro lado, mi adorada y admirada Amparito, de Amparanoia, acaba de colaborar con el recién estrenado disco (éste sí) de Rosario Flores. Menudo cóctel.

Pues eso. Por cierto, me han recomendado Volver, de Almodóvar. La verdad es que tras los dos últimos bodrios (La mala educación --puagh, qué horror--, y Hable con ella --la Watling, tan guapa, mona y dulce, me da una rabia que la mataría--), se me han quitado bastante las ganas de pagar mil pelas para ver la peli del manchego. Pero en fin, haremos un esfuerzo. Todo sea por subvencionar en la medida de nuestras posibilidades al cine español.

Memorias perdías: Ayer estuve hablando con alguien que podía haber sido de mi familia y me reí mucho. Es curioso que,a veces, las relaciones mejoren cuanto más lejos están las personas. Nunca pensé que me contara todo eso. Me alegro por él. ES una gran persona.

No me toques las palmas que me conozco: ¿Hay algo peor que te llame tu jefe mientras te estás intentando relajar haciendo deporte en tu gimnasio?

Stupid girls: Siguiendo con la música, no os perdais el último vídeo de Pink. Es la bomba. Y, siguiendo con las Stupid Girls (SG), tomatazos para la Campbell, cuya afición parece ser cascar a todo el que trabaja para ella (aunque saldrá impune; sus abogados ya han dicho que atacaran mirando si a la pobre empleada la han echado de trabajos anteriores, si tiene deudas en el banco, problemas con las drogas --JAJAJA; como si las modelos no tuvieran--, o, vete tu a saber, si mira las pelis porno que los americanitos producen y que tanto les escandalizan; los pobres, encima de cornudos, apaleaos). Estoy hasta los güevos (sí, con G) de estas divazas (y divazos) de mierda. Una buena cura de humildad en algún trabajo comunitario, les haría falta. O, por qué no, una buena bofetada. Así beberían de su propia medicina.

La vida secreta de las palabras.

2006-03-31T13:02:00.000+02:00

Bueno. A ver si esta vez es la buena.
Es la tercera vez que intento escribir algo sobre esta peli. Curiosamente, cuando acabo, mi ordenador muere y resucita solo. Yo y los ordenadores. Es difícil escribir algo con sentido cuando odias a la máquina a través de la cual tienes que hacerlo.
En fin.

La Coixet. Qué puedo decir de las pelis de la Coixet. A la Coixet siempre le doy un diez antes de ver sus pelis. Luego, lo suscribo. En mis otros dos desaparecidos escritos --en los que la inspiración era bastante superior a la de éste, ya que lo estoy escribiendo casi por obligación o por cabezonería--, decía algo así como que las pelis de la Coixet agujerean mi coraza y consiguen traspasar hasta llegar a lo más profundo de mí. Es una sensación difícil de explicar. Me atraviesan; me hacen pensar en quién soy y en lo que quise haber sido, en lo que quisiera ser y en lo que tengo la certeza que seré. En el frenetismo de la vida que llevamos. la calma, la profundidad, de las pelis de la Coixet me destrozan. Sufro la resaca de la peli hasta días, semanas después. De hecho, creo que todavía no he superado la resaca de Mi vida sin mí. Y hace más de dos años que la vi.

Y La vida secreta de las palabras ha conseguido lo mismo. La vi el pasado martes; no todo lo tranquila que hubiera querido. La vi con prisas y ruidos a mi alrededor. Pero, a momentos, conseguí meterme en la peli y formar una pantalla a mi alrededor, de manera que nada de lo que hubiera a mi alrededor pudiera molestarme. Qué puedo decir de la peli. Es una historia preciosa. Dura, pero preciosa, que habla de lo que no queremos recordar, o de lo que preferimos obviar para no provocarnos más dolor del que este vida, ya de por sí, regala. Que, en ocasiones --unas más que otras-- no es poco. Especialmente si has tenido la --mala-- suerte de nacer en un sitio de este agónico planeta en el que no habrías debido. No es mi caso. Pero me suscita un dolor indescriptible.

La guerra de los Balcanes me pilló en plena adolescencia. De acuerdo: era una adolescente comprometida socialmente y, por lo menos, sabía que había una guerra en Europa. No debería ser un logro si el 80% de mis compañeros de instituto no hubieran desconocido la existencia de este conflicto.
Pero, al fin y al cabo, era adolescente. Sabía que había una guerra en algún lugar del mapa europeo que conseguía ubicar inexactamente y con bastante dificultad, y que no debería ser "normal" que este tipo de conflictos pasaran en un continente en el que durante los últimos 100 años se habían dado las únicas --y últimas, esperemos-- dos guerras mundiales de la historia de la humanidad --esa humanidad tan poco humana de la que presumimos--. Pero no conocía el alcance de la tragedia. Como la mayoría de la población, fueran adolescentes o no, preferí no conocerlo. Como la vieja Europa, que prefirió mirar hacia otro lado antes de detener una de las más grandes y repugnantes matanzas que se hayan dado en los últimos tiempos. Una Europa tan pendiente de recordar los males del pasado que se olvidó de evitar que surgieran en el presente. Una Europa que todavía sufría el lastre del horror y que supuso que hacerse la loca ante El Terror no le cargaría de más culpa; culpa a añadir a la que aún no había podido quitarse, y que procedía desde las colonizaciones hasta los recientes conflictos de la historia contemporánea. Para contrarestar esa ignorancia consciente, eviaron a los cascos azules. Craso error. Todos --los que a veces nos preocupamos por levantar la cabeza y mirar un poco más allá de nuestras narices-- sabemos para qué sirvieron los cascos azules. No creo que sea necesario recordarlo.

La guerra duró 10 años, y nos olvidamos de su existencia. Festejamos su finalización, y nos olvidamos que había sucedido. La memoria selectica colectiva, debería llamarse. Pero los que no la pudieron olvidar son los que la vivieron --los que la sufrieron-- en primera persona. De los que el resto del mundo también nos hemos olvidado --"I'm not the only one, satring at the sun, not the only one, who's happy to go blind...", decía una canción de mis idolatrados U2--. Gente para la que el dolor es tan grande, el pasado es tan terrorífico, que no saben para qué deben levantarse cada mañana. gente que se siente culpable por haber sobrevivido al horror mientras los demás hacemos como si nada hubiera pasado y como si, inconcientemente, pensáramos que deberían estar agradecidos porque la vida les ha dado otra oportunidad. Pero, ¿a qué precio?

Pues esta peli va precisamente de eso. A destacar, mi adorado Javier Cámara --de acuerdo, no es el papel de su vida (por escaso), pero no me digais que no os entran ganas de sacarlo de la pantalla, meterlo en el bolso y llevarlo para casa--, y el siempre correcto Tim Robbins --ay, quien te pillara--. pero me quito el sombrero otra vez --ya me lo quité en Mi vida sin mi-- ante Sarah Polley, esa pedazo de actriz desconocida y sigilosa. Qué monstrua. En Mi vida sin mi, Sarah era Ann. No interpretaba a Ann: era Ann. Era ella. Pues aquí, tres cuartos de lo mismo. Resulta casi imposible imaginar que esta mujer no sea el personaje que interpreta.

Pues eso. Un diez para la Coixet. Esperando saber contar, alguna vez, las cosas como lo hace ella.

-¿Vendrás conmigo? ¿Me cogerás la mano cuando pueda volver a mirarme en un espejo?
(del guión de la peli La Vida secreta de las Palabras)

PD: mi empanada no tiene límites. Ya me pasó con el anterior eclipse solar, que pensé: "Uy, qué mal día se está poniendo". Pues con el del miércoles lo mismo. En lugar de disfrutarlo, cuando veo que la luz empieza a menguar pienso que va a caer un chaparrón del quince. Y mientras, ese fenómeno esporádico, se escapa de mi alcance. Luego me acuerdo: "Hostia, el eclipse... Así que el mal tiempo era por... ¡Gilipollas!"

Lo cual me recuerda cuando, en medio de una multimanifestación contra la guerra en BCN, entré en el lavabo de un bar y, al salir, un chico me preguntó qué tal estaba yendo el asunto, a lo que le contesté que la gente se estaba escaqueando porque hacía frío y llovía sin cesar. Cuando salí del bar, mis amigos y mi entonces novio, con sonrisa de bobos, me preguntaron: "¿Qué te ha dicho Manu Chao?".
No habría sido nada raro si servidora no hubiera tenido todos sus discos (desde Mano Negra) y no le hubiera adulado cual fan adolescente bisbalina.

Cambios.

2006-03-27T23:50:00.000+02:00

Nada, que he cambiado un poco el aspecto del blog por algo más sobrio, menos denso.

Ha llegado la primavera, ¿no?

¡Pues que se note!

El retonno

2006-03-27T21:47:00.000+02:00

Bueno, tras meses de intenso curro oficial --de los que te pagan y esas cosas--, y nulo trabajo en el blog --aunque antes tampoco destacaba precisamente por su frecuencia informativa--, he vuelto. Por poco tiempo, creo. Espero. De aquí a dos semanas espero hacer otra vez una suplencilla en ese grandísimo periódico en el que trabajo --por si me leen, a ver si me hacen fija--, pero mientras tanto, habrá que aprovechar un poquito la vida y vivirla. Que tanto trabajar me ha convertido en una especie de deshecho social: sin amigos, sin familis, sin novio, sin nada.
Bueno, a ver, les continuo teniendo a todos. Pero mientras curro me meto tanto en la faena que me olvido que los tengo. Soy un poco desastre para las relaciones sociales. Sí. Es uno de mis grandes --entre la abundancia-- defectos.
Pero es que no puedo hacer nada para remediarlo. Trabajo más horas que un reloj, pero no me importa, porque me encanta mi trabajo. Me apasiona contar la historia en tiempo real. De viva voz. Es curioso. Todavía no me acostumbro a ir en el metro y ver que la señora que está a mi lado está leyendo un reportaje que yo escrito, con más o menos fortuna.
En este tiempo han pasado muchas cosas que he tenido la oportunidad de vivir casi en primera persona. A destacar, con diferencia, el alto el fuego permanente de ETA. Una grandísima noticia, sin duda.
Y mi orden de prioridades ha cambiado. He descubierto cosas de mí misma. Del pasado, del futuro, del presente. Me conozco un poquito mejor. Y he descubierto que me conocía menos de lo que pensaba. Y que los demás me conocían más que yo. Es lo que tiene la transparencia: es uno de mis peores --entre la abundancia-- de mis defectos.
Y en cuanto a la suerte. Mala suerte es que una de las millones de células de tu cuerpo le de por rebelarse y joder la vida; la tuya y la de los que te rodean.

Gracias Francesc, por hacerme bajar a la tierra. Ahora soy un poquito más valiente --que sí, que ya lo era, pero ahora lo soy un poquito más--. Un poquito más libre. Y también un poquito más vieja de espíritu.

**En cuanto al título, no le hagais mucho caso. Es un lastre de mi época friki de Martes y 13. ¿qué pasa? Todo el mundo tiene un pasado, ¿no?

Malas noticias.

2006-01-09T22:48:00.000+01:00

En fin. Pues eso, que las mujeres seguimos siendo ciudadanos de segunda. Sobran comentarios.

Sólo 16 de los 120 periódicos españoles están dirigidos por mujeres

Ni un sólo diario de ámbito nacional tiene como director a una mujer. Y aunque hay muchas más chicas que chicos estudiando periodismo, sólo 16 de los 120 periódicos españoles tiene a su frente a una directora.
La última en incorporarse a este selecto grupo ha sido Inés Artajo, que se incorporó a la redacción del Diario de Navarra en 1979, cuando tenía 22 años y el pasado 3 de enero fue nombrada directora del rotativo.
La directora más veterana es Ana Muñoz, del Diari de Terrassa (50.000 lectores), nombrada en 1988 cuando tenía 27 años.
El fenómeno o el problema -como se quiera decir- es extensible a los medios audiovisuales. Un excepción es Gloria Lomana, directora de los Servicios Informativos de Antena 3 TV, cuyos telediarios ven más de tres millones de personas.
Lomana es la primera responsable de informativos de una televisión privada. Antes de ella, María Antonia Iglesias dirigió los de TVE.

Feliz año

2006-01-01T23:02:00.000+01:00

U2
New year's day

All is quiet on New Year's Day

A world in white gets underway

I want to be with you

Be with you night and day

Nothing changes on New Year's Day

On New Year's Day

I will be with you again

Under a blood red sky

A crowd has gathered in black and white

Arms entwined, the chosen few

The newspapers says, says

Say it's true it's true...

And we can break through

Though torn in two

We can be one

I...I will begin again

Oh...Maybe the time is right

Oh...maybe tonight...

I will be with you again

And so we're told this is the golden age

And gold is the reason for the wars we wage

Though I want to be with you

Be with you night and day

Nothing changes

On New Year's Day

Suerte

2005-12-31T15:51:00.000+01:00

Ha llegado el fin del año, y la hora de hacer balance. Es un tópico típico, esto del balance, pero quieras o no, acabas haciéndolo. En la tele hay balances, resúmenes, de todo el año, en política, sociedad, corazón, ciencia, massmedia, y todo el rollo éste. Yo, como hace un tiempo aprendí a ser un poco más egocéntrica de lo que había sido hasta el momento (esto del egocentrismo es una adicción; puede ser enfermizo si no encuentras a alguien que te eche el freno cuando te hace falta), pues eso, que yo me dedicaré a hacer un balance personal de este año.Y la conclusión que saco es que he tenido muy mala suerte.
La gente que me conoce se hace cruces de cómo puede alguien tan aparentemente y insultantemente racional como yo pueda llegarse a obsesionar con el tema de la suerte. Pues sí, pienso que la suerte decide nusestras vidas. Evidentemente, nuestras decisiones también tienen mucho que ver al respecto: ya sabemos las frases hechas que dicen que cada una de nuestras decisiones marca nuestro camino, que cada uno elige, consciente o incoscientemente, su propio destino, bla, bla, bla, bla. Lo que querais. Pero la suerte es, la que al fin y al cabo, decide nuestras vidas.
Pero no me refiero, ojo, al azar; esto es, a la de que te toque la loteria, de que el banco te ingrese más intereses de la cuenta o de encontrar un piso a precio mínimamente decente. No. No me refiero a esa suerte. Ni me refiero a no pasar por debajo de una escalera, no derramar la sal o no vestir de amarillo o salir de casa el día 13. Me la sudan esas gilipolleces. Me refiero a la suerte de las rutinas, del día a día. El otro día vi una peli, The Cooler, que hablaba de un tipo gafe y reflejaba muy bien lo que quiero decir. La suerte de no pillar una enfermedad que, hubieras tomado cualquier decisión, habrías pillado igual. La suerte de no haber de aguantar el dolor que te produce el sufrimiento y la muerte de tus seres queridos. La suerte de que no te peguen una hostia con el coche y te dejen parapléjico de por vida. La suerte de que el amor que te mereces te sea correspondido, simplemente; con sus más y sus menos, pero correspondido. O la suerte en temas aparentemente nimios pero que te hunden poquito a poquito: que no se haya acabado el rollo de papel de vater; que siempre que llegues a la estación no se acabe de ir el tren que, casualmente, va con cinco minutos de adelanto; la suerte de que no te caiga una tormenta el día que más encargops tiene que hacer. En esos aspectos, tus decisiones importan un comino. Y mi racionalidad se va al traste cuando pasan cosas tan ilógicas y tan desafortunadas que no les encuentro explicación razonable, ni manera de haberlas evitado. Lo que me hace pensar que, al fin y al cabo, quizá si que sea verdad que la vida nos da las cartas y nosotros hemos de jugarlas, pero al final, juguemos como juguemos, el resultado va a ser el mismo. En algun post anterior he dicho que la vida es una broma de mal gusto. Para mí, este año, ha sido un aprendizaje que no me ha hecho ni puta gracia. Lo siento.
Pero bueno, también me han pasado cosas buenas, que estas sí que me he trabajado yo. Mi pareja todavía me soporta, lo cual es admirable. He reencontrado la amistad con viejos amigos a los que creía dejados al borde del camino. He cumplido uno de mis sueños, por muy tonto que parezca: he asistido a un concierto de mi grupo favorito. Una tontería, a simple vista, pero fueron las dos horas que más me han llenado de todo el año. Todavía trabajo en lo que me gusta. Mis amigos me siguen queriendo y mi familia va tirando. He conocido a gente nueva maravillosa.
¿Por qué no puede haber un mínimo de concordancia en las emociones que se despiertan en nuestra vida? ¿Por qué las alegrías siempre parecen menores que la magnitud de las tristezas? ¿Por qué la muerte, el sufrimiento, la enfermedad?Curiosamente, cuanto mayor me hago no sé si soy más fría o tengo las espaldas más anchas, pero ya nada me duele tanto. Pero me da miedo que las cosas tomen la tóbica que han tomado este año.

Así que, hablando mal y pronto, a tomar por culo el 2005. Que se vaya a la puta mierda. Que no quede ni en el recuerdo. Y feliz 2006 a todos. De todo corazón.

Aplausos.

2005-12-10T16:21:00.000+01:00

Hoy aplaudo al nuevo Nobel de literatura, Harold Pinter. Obrero de nacimiento y de convicción y práctica, el tío, postrado en una silla de ruedas con un cáncer casi terminal tuvo los santos huevos de cagarse en Bush, en los americanos, en Blair y en la madre que los parió ante el jeto atónito de la panda de lameculos más peligrosa del planeta: los intelectuales (otro día explicaré mi especial devoción por este sector social). Y sólo por eso, me levanto, me quito el sombrero y le aplaudo. Todo esto, sin dejar de lado que es el último dramaturgo bueno que queda.

Sí señor. Falta nos haría más gente como él en el mundo. La revolución no se acaba con la edad y el acomodatismo. La lástima es que se nos mueren, se nos van, sin nadie con suficientemente clase como para cojer su relevo.
Qué pena.

Pausa-still.

2005-12-04T17:56:00.000+01:00

Abandono el blog por un tiempo. Mis obligaciones laborales y económicas me reclaman y mi tiempo estará extralimitado. Trabajar, comer, trabajar, dormir.
Buena suerte a todos. Hasta prontito.

Cosas intolerables I: la pena de muerte.

2005-12-04T17:32:00.000+01:00

Esta semana pasada me he cansado de leer y escuchar titulares acerca de una estremecedora "celebración": la ejecución número 1.000 de un reo americano. Y me vienen a la cabeza miles de cosas, de palabras, de conceptos. Hispano, negro, inocente, familia, soledad, corredor, miedo, morbo, nervios, asesinato. Y los americanos tan contentos y orgullosos, como si fueran el modelo de algo, o de alguien. Siempre callando y bajando la cabeza. Siempre encegados en su patria y en su egolatría. Simepre comportandose como americanos.
Y dejo lo políticamente correcto a un lado (es decir, transgredo la norma; revolución; anormalidad; esas cosas que hacen que la vida tenga sentido: hacer lo que no toca cuando no toca, y equivocarse, y pensar en lo que hay más allá, en lo que nuestros ojos no pueden ver) y creo que lo intolerable no son las cosas, ni los actos; sino determinadas personas. Especialmente determinadas personas americanas.

He rescatado este texto de León de Aranoa del olvido. Pese a que fue escrito hace cinco años, está de rabiosa actualidad. Por desgracia.

"Ojo por ojo y el mundo se quedará ciego". Mahatma Gandhi.

VAN A MORIR

Ahora quiero hablaros de Bud. Escucha a unos y a otras con el aire intruso, sobre las rodillas una carpeta azul, de estudiante, que agarra como si contuviera su vida entera. Le une a los reunidos un conocimiento profundo, involuntario, del dolor, aunque su aprendizaje lo realizara en otras escuelas. Su hija Julie tenía 23 años cuando murió junto a decenas de personas en un atentado contra un edificio federal, en Oklahoma City. Su asesino está hoy condenado a muerte. Bud cuenta entonces cómo cada vez que aparecía una noticia sobre el caso cambiaba de canal para no verla. Pero un día llegó tarde. Tres segundos. Lo suficiente para ver en su casa, acosado por las cámaras, al padre del terrorista. Dice Bud que lo que vio en él fue a un hombre partido por el dolor. Que en realidad se vio a sí mismo.

Fue a visitarle. Caminaron durante una hora por su pequeño huerto, hablaron de plantas y de hortalizas. Entonces apareció la otra hija de aquel hombre. Salía de la casa cuando encontró allí a Bud. Su padre le explicó quién era, por qué había ido a visitarles, y la chica sólo supo abrazarle, abrazarle y llorar. A él todavía le tiembla el alma cuando recuerda aquel abrazo, aquel dolor compartido. Entonces las emociones se le enredan en el cuello, estrangulando las palabras. Por eso Bud se toma un momento, respira, mira a los niños que juegan afuera. Y pordría parecer que piensa en ellos cuando dice, porque lo dice mirándoles, que la pena de muerte multiplica el número de víctimas. Por eso él, desde aquel abrazo, camina los Estados, los debates y las universidades para contar su caso y exigir que no se mate, al menos no en su nombre, no en el nombre de las víctimas, ni en el de sus familiares. Y lo hace con su carpeta azul agarrada, que contiene de verdad su vida entera. De ella saca fotografías de su hija, y mostrándoselas a los reunidos la hace otra vez joven, otra vez hermosa.

FERNANDO LEÓN DE ARANOA, publicado en El País el 8/10/00

Abelenda. El Abelendario. Planeta, Barcelona, 1972

Nando: un crack.

2005-12-01T00:01:00.000+01:00

Celebración de la amistad

2005-11-30T23:37:00.000+01:00

En los suburbios de La Habana, llaman al amigo mi tierra o mi sangre. En Caracas, el amigo es mi pana o mi llave: pana, por panadería, la fuente del buen pan para las hambres del alma; y llave por...

--Llave, por llave-- me dice Mario Benedetti. Y me cuenta que cuando vivía en Buenos Aires, en los tiempos del terror, él llevaba cinco llaves ajenas en su llavero: cinco llaves, de cinco casas, de cinco amigos: las llaves que lo salvaron.

Eduardo Galeano
El libro de los abrazos

Ser mujer.

2005-11-29T23:47:00.000+01:00

Pocas personas pueden explicar mejor mi admiración hacia las mujeres que la Cherry en esta canción. Siempre menospreciadas, torturadas y ninguneadas. Y sin ellas nada sería posible.
Siempre he pensado que las que han iniciado las revoluciones más importantes de la historia han sido las mujeres.

Y lo que les queda por revolucionar. (fotos de Marc Riboud y Eugene Smith, respectivamente).

WOMAN

You gotta be fortunate

You gotta be lucky now

I was just sitting here

Thinking good and bad

But I'm the kinda woman

That was built to last

They tried erasing me

But they couldn't wipe out my past

To save my child

I'd rather go hungry

I got all of Ethiopia

Inside of me

And my blood flows

Through every man

In this godless land

That delivered me

I've cried so many tears even the blind can see

This is a woman's world.

This is my world.

This is a woman's world

For this man's girl.

There ain't a woman in this world,

Not a woman or a little girl,

That can't deliver love

In a man's world.

I've born and I've bread.

I've cleaned and I've fed.

And for my healing wits

I've been called a witch.

I've crackled in the fire

And been called a liar.

I've died so many times

I'm only just coming to life.

My blood flows

Through every man and every child

In this godless land

That delivered me

I cried so many tears even the blind can see

This is a woman's world.
This is my world.
This is a woman's world
For this man's girl.
There ain't a woman in this world,
Not a woman or a little girl,
That can't deliver love
In a man's world.

Sufriendo la ola de frío

2005-11-28T11:03:00.000+01:00

Parlem de tu

2005-11-28T10:26:00.000+01:00

LLETRA A DOLORS

Em costa imaginar-te absent per sempre.
Tants de records de tu se m'acumulen
que ni deixen espai a la tristesa
i et visc intensament sense tenir-te.
No vull parlar-te amb veu melangiosa,
la teva mort no em crema les entranyes,
ni m'angoixa, ni em lleva el goig de viure;
em dol saber que no podrem partir-nos
mai més el pa, ni fer-nos companyia;
però d'aquest dolor en trec la força
per escriure aquests mots i recordar-te.
Més tenaçment que mai, m'esforço a créixer
sabent que tu creixes amb mi: projectes,
il.lusions, desigs, prenen volada
per tu i amb tu, per molt distants que et siguin,
i amb tu i per tu somnio d'acomplir-los.
Te'm fas present en les petites coses
i és en elles que et penso i que t'evoco,
segur com mai que l'única esperança
de sobreviure és estimar amb prou força
per convertir tot el que fem en vida
i acréixer l'esperança i la bellesa.
Tu ja no hi ets i floriran les roses,
maduraran els blats i el vent tal volta
desvetllarà secretes melodies;
tu ja no hi ets i el temps ara em transcorre
entre el record de tu, que m'acompanyes,
i aquell esforç, que prou que coneixes,
de persistir quan res no ens és propici.
Des d'aquests mots molt tendrament et penso
mentre la tarda suaument declina.
Tots els colors proclamen vida nova
i jo la visc, i en tu se'm representa
sorprenentment vibrant i harmoniosa.
No tornaràs mai més, però perdures
en les coses i en mi de tal manera
que em costa imaginar-se absent per sempre.

Miquel Martí i Pol
LLIBRE D'ABSÈNCIES

Pues eso.

2005-11-24T10:36:00.000+01:00

La vida.
Un puta broma de mal gusto.

Mira, me ha hecho gracia.

2005-11-22T12:48:00.000+01:00

30 años más libres.

2005-11-21T20:37:00.000+01:00

Se van llevando la memoria,
queda en la historia una mancha, un borrón.
Mientras el resto sufre amnesia,
un viejo recuerda una canción,
de aquella lejana batalla donde pudo morir,
en una guerra no ganada,
a veces me pregunta por ti.

Se cree aún en la trinchera,
otra bandera, de otro color,
solemne en su viento ondea,
sobre la cima y en su salón.

A veces habla con fantasmas
de cuyo nombre se olvidó.
Vencidos, nunca regresaron
de su exilio interior.

Ni un momento, ni un recuerdo,
para los que perdieron, los que construyeron
la tumba, el mausoleo,
de la miseria, del carnicero.

¿Cómo esperas ganar sin ellos
las batallas que anteriormente perdieron?
Si han de callar, que callen aquellos,
los que firmaron pactos de silencio.

Tratan de convencerle, abuelo,
las explosiones han terminado.
Pero cuando sale a la calle,
Madrid parece bombardeado.

Y lee escritos en los muros,
gritos contra los que luchó,
y personajes de rostro oscuro
que le inculcaron el terror.

Y un día, sin darnos cuenta,
el viejo, con sus historias, se consumió
Y en la memoria de su nieto
sólo una huella, un leve borrón,
de aquella lejana batalla,
donde pudo morir,en una guerra no ganada
donde luchó por ti.

Donde luchó por ti.

27 años en las espaldas

2005-11-21T20:31:00.000+01:00

Bueno, pues como es mi cumpleños, y no es un de los mejores que he tenido, me autofelicito yo misma.
Para el año que viene, sólo espero salud. Pa mí y pa los míos.Y me autodedico la canción que estoy ahora mismo escuchando. Una no muy conocida, pero con la que me autoidentifico mucho.Como podeis ver, este post está rellano de "autos". Y es que, en este cumpleños, no me apetece estar con nadie. Sólo conmigo misma.Los años pasan, pero nunca dejamos de aprender.Y yo he aprendido muchas cosas este año. Demasiadas para hacerlo en compañía.

NATASHA BEDINGFIELD
"Unwritten"

I am unwritten, can't read my mind, I'm undefined
I'm just beginning, the pen's in my hand, ending unplanned
Staring at the blank page before you
Open up the dirty window
Let the sun illuminate the words that you could not find
Reaching for something in the distance
So close you can almost taste it
Release your inhibitions
Feel the rain on your skin

No one else can feel it for you
Only you can let it in
No one else, no one else
Can speak the words on your lips
Drench yourself in words unspoken
Live your life with arms wide open
Today is where your book begins
The rest is still unwritten

Oh, oh, oh
I break tradition, sometimes my tries, are outside the lines
We've been conditioned to not make mistakes, but I can't live that way
Staring at the blank page before you
Open up the dirty window
Let the sun illuminate the words that you could not find
Reaching for something in the distance
So close you can almost taste it
Release your inhibitions
Feel the rain on your skin

No one else can feel it for you
Only you can let it in
No one else, no one else
Can speak the words on your lips
Drench yourself in words unspoken
Live your life with arms wide open
Today is where your book begins

Feel the rain on your skin
No one else can feel it for you
Only you can let it in
No one else, no one else
Can speak the words on your lips
Drench yourself in words unspoken
Live your life with arms wide open
Today is where your book begins
The rest is still unwritten

Staring at the blank page before you
Open up the dirty window
Let the sun illuminate the words that you could not find
Reaching for something in the distance
So close you can almost taste it
Release your inhibitions
Feel the rain on your skin

No one else can feel it for you
Only you can let it in
No one else, no one else
Can speak the words on your lips
Drench yourself in words unspoken
Live your life with arms wide open
Today is where your book begins

Feel the rain on your skin
No one else can feel it for you
Only you can let it in
No one else, no one else
Can speak the words on your lips
Drench yourself in words unspoken
Live your life with arms wide open
Today is where your book begins
The rest is still unwritten
The rest is still unwritten
The rest is still unwritten
Oh, yeah, yeah

Sobre Ronaldinho.

2005-11-21T20:18:00.000+01:00

Maravillada aún por el partido del sábado, y con un gripazo que me ha mantenido en la cama hoy, día de mi cumpleaños, hasta estas horas en la cama, y meditando acerca de los 30 años de libertad (vigilada) que llevamos en este país, he encontrado este artículo sobre ese mago del balón que es Ronaldinho.
En fin. Pues eso. Un mago del balón, que además siempre sonríe. Lo cual se agradece, en estos tiempos.

El Balón de Ronaldinho
JULIO CÉSAR IGLESIAS
EL PAÍS - Deportes - 21-11-2005

La revista France Football concederá el próximo lunes su Balón de Oro y nos dirá lo que ya sabíamos: Ronaldinho es un juguete mecánico gobernado por un duende.
En la figura de este muñeco, armado en las misteriosas fraguas del Olimpo, coinciden dos propiedades del metal incandescente: una manera de agrupar las fibras y otra de combinar las articulaciones. Cuando arranca, movido por una violenta energía que procede del fondo de las células, la tensión recorre su cuerpo, tac, tac, tac, en una medida secuencia matemática. Es, de los pies a la cabeza, una lustrosa escultura en la que cada grupo muscular sucede al anterior y encaja en el siguiente con el inconfundible piñoneo de los autómatas.
Esa hinchazón atlética que permite distinguir las piezas de la maquinaria a través de la piel no limita su repertorio, pero impone a sus movimientos un punto de tosquedad. Por eso su estilo provoca sugestiones contradictorias en el espectador: sus potentes aplomos nos hacen pensar en un tractor de competición, pero sus quiebros, piruetas y torbellinos tienen el brillo azulado de la llama del soplete. Es una mezcla, por supuesto explosiva, de dureza y de calor.
Animado por sus genes brasileños, su juego tiene además el factor garrincha, un veneno hereditario cuyos efectos son imprevisibles: a veces ataca las neuronas, a veces violenta las rodillas y a veces desarma la cintura del contrario. Podemos explicar este fenómeno de dos maneras: o se trata de un legado natural o de un elaborado producto de escuela. Sabemos que, como en las carreras de relevos, el último talento de la lista aprovecha los avances de su antecesor: si el que llega pierde velocidad, quien recibe el testigo acelera. En la línea sucesoria es imposible concebir a Pelé sin Coutinho, a Tostao sin Pelé, a Zico sin Tostao, a Romario sin Zico, a Ronaldo sin Romario y a Ronaldinho sin Ronaldo; como es imposible concebir a Robinho sin Ronaldinho.
Con independencia de modas y debilidades, nunca recibe el balón dorado un mal futbolista. Sin embargo, algunos de los premiados, llámense Mathias Sammer, Pavel Nedved o Andrei Shevchenko, son en realidad aves de paso; seres que se transforman, dos años más tarde, en una memoria vaga de lo que el viento se llevó.
En cambio, Ronaldinho es emisario de una estirpe de deportistas superiores. Un enviado especial en el que se suman las condiciones del heredero y el precursor.
Sus venas conducen el pasado y el futuro.
Llevan oro líquido, fútbol de fundición.

*Nota: En la foto, una muestra del "señorçio" de cierto sector merengue...

2005-11-18T15:35:00.000+01:00

Más sobre nacionalidades, del gran Juan José Millás, en una columna publicada en El País, el 23 de noviembre del 2003.

Si es que no hay nada como quitarse la venda de los ojos para aprender a mirar.

NACIONALIDADES
Juan José Millás

El País

Lo diré sin ambages (qué rayos querrá decir ambages): si yo dispusiera de un nacionalismo alternativo que me protegiera del nacionalismo casposo, inculto, pendenciero y sudado del PP, me refugiaría bajo su techo hasta que pasara esta tormenta histórica. Y eso que no soy nacionalista. Dejen, pues, de echarse la culpa unos a otros por el ascenso de ERC en las elecciones catalanas. Si no hubiera más remedio que pertenecer a una nación, yo no sé a cuál me apuntaría, pero sí de la que saldría huyendo como de la peste: de la España rencorosa de Aznar, de la España taimada de Rajoy, de la España mentirosa de Arenas, de la España matona de Cascos, de la España agresiva de Ana de Palacio, de la España meapilas de Michavila o Acebes, de la España machista de Zaplana, de la España tétrica de Fraga Iribarne, de la engominada de Piqué... Si la tensión con los llamados nacionalismos periféricos no ha hecho más que aumentar a la sombra de la mayoría absoluta del PP, quizá sea porque a veces no sabemos lo que queremos, pero tenemos muy claro lo que no y lo expresamos de ese modo.

Por otra parte, si yo fuera un votante de ERC, estaría indignado por el modo en que se refieren a esta formación las autoridades. Hablan de ella como de un tumor que le hubiera salido al sistema cuando, que yo sepa, se trata de un partido legalmente constituido que tiene, como todos, la aspiración legítima de ser votado y gobernar. Quiere decirse que los cientos de miles de señoras y señores que han escogido a esa formación no deberían ser tratados por los representantes del Gobierno central como agentes infecciosos, sino como adultos responsables que han elegido la opción que les venía en gana porque creían que esto era una democracia.

Se empieza con referencias despectivas a "los comunistas" y se acaba negando el pan y la sal al otro. Lo malo es que cada día es más fácil caer en la condición de otro: basta con que te produzca un escalofrío la oquedad intelectual de Bush, el acento tejano de Aznar, el expediente de regulación de empleo de Antena 3, o el desparpajo político de Esperanza Aguirre, encantada en su papel de fotocopia. A ver si alguien inventa una nacionalidad otra en la que pedir asilo.

Perdón por ser catalana

2005-11-18T10:37:00.000+01:00

ANDREU BUENAFUENTE

Soy Catalán ( Pásalo )

Martes, 1 de noviembre de 2005 - 17:59h.

Yo soy catalán, sí, y sólo espero que las cosas vayan bien en todos los aspectos de la vida. Sólo espero (sigo haciéndolo cada día) que el ser humano o lo que queda de él, trabaje por un mundo mejor. Más justo, menos competitivo y excluyente con los que no tuvieron la suerte de nacer en un punto, llamémosle rico del planeta. Para desear lo que acabo de decir, uno puede ser catalán, gallego, croata, venezolano o de ninguna parte. Hay gente que no se siente de ninguna parte. Hoy, he empezado denominándome catalán a causa del enorme e incompresible chaparrón político que se ha desatado sobre nuestras cabezas, como si no hubiera temas importantes. Con motivo de la ya famosa propuesta del Estatut (que nadie ha leído), se ha recrudecido y hasta envenenado el eterno debate sobre nuestros DNI, los supuestos sentimientos de patriotismo y ese tipo de cosas que no nos importan a la gente de la calle. Dado que ésta es una sociedad mediática apabullante, los presuntos periodistas y sus grupos ejercen de jueces en lugar de informadores. Predisponen en lugar de servir las noticias.

Así es como se oscurece el clima y se cambian la palabra "debate", por "crisis" o "debacle nacional". La derecha se apunta al carro de la crispación y demuestra que no sabe vivir en la oposición. No tiene ideología. Sólo pretende recuperar el control del "chiringito". Y, para eso, cuanto más grande e incuestionable sea el "chiringuito" nacional pues mejor. A la derecha, le trae al fresco la modernidad y la evolución del estado. Si pudiera, ni se hablaría de éso. Como si callar, eliminara el problema. Los políticos, en general, enfocan los temas con torpeza, se les escapan de las manos y generan la inquietante sensación de que "tenemos un problema". Bueno, pues yo no tengo ni quiero tener problemas de este tipo. Yo exijo que el estado aplique todos sus mecanismos legales y reguladores para eliminar el conflicto de nuestra vida cotidiana. Somos libres. Nos gestionamos así y el miedo, el oscurantismo y los apocalípticos deberían estar prohibidos. Porque no es sano, ni moderno, ni democrático. Todos aquellos, los que sean, que aviven el fuego de la controversia, deberían verse en un espejo y contemplar sus aspectos de hechiceros de la tribu.

Si Catalunya quiere un nuevo estatuto, ¿qué vamos a hacer? Pues lo que dice la ley. Esperar a que el Parlamento español se pronuncie y considerar todas las declaraciones vertidas durante el proceso como un elemento más del juego democrático. De nada sirve juzgarlas por separado. De nada sirve ensalzar a los radicales, ni demonizar a los que discrepan, ni ridiculizar al gobierno. Bueno, sí. Sirve para cargarse al estado. Aquí, donde yo vivo, nadie quiere ofender a nadie. Nadie quiere enfrentamientos porque las heridas del pasado son demasiado dolorosas como para desear reabrirlas.

¿Unidad Nacional? Estaremos unidos si respetamos nuestras diferencias e identidades, conservadas con esfuerzo y alguna tragedia a través de los siglos. Si nos sentamos en una mesa a construir la España del siglo XXI, conseguiremos erradicar esa sensación de pantano agrietado que amenaza con llevarse por delante tantos años de poso común.

Los tiempos cambian y los pueblos que conforman el Estado español son más listos, avanzados y orgullosos. ¿Que hay de malo en eso? El orgullo sumado nos hará más fuertes. Nos plantará ante Europa como un pulpo de tentáculos rápidos y musculosos y no como un cangrejo con boina que camina hacia atrás y no ve el progresos aunque lo tenga delante de sus narices.

Soy catalán. Mis padres emigraron desde Andalucía tras una guerra fraticida. Mi jefe es italiano y vive en Madrid. Uno de mis mejores amigos es de Chamberí. Su hija nació en China. Mis parientes se reparten por Valencia, Murcia y Galícia. Mi compañera de trabajo nació en New York. Toda esa gente, ahora y aquí, pedimos políticos a la altura de las circunstancias que negocien nuestro futuro con sentido común y profesionalidad.

Novatadas.

2005-11-17T15:14:00.000+01:00

Primera conexión con la unidad móvil a solas mientras la jefa de prensa de la Delegació no se separa de mí; se me acaban las pilas de la grabadora; se me acaba la cinta, me he olvidado el cable del micro y me tengo que pasar el acto pegada a un altavoz; se me caen los papeles, no me entra un corte de voz, me atasco en un párrafo y encima me sacan en el informativo comarcal. Pero cuando llego a la radio me dicen que todo ha salido perfecto. Así que me compro un trapito para premiarme y me meto en la cama, a ver si se me pasa este amago de gripe (que no aviar, espero).
Y mañana será otro día.

Me gusta er fúrbol.

2005-11-17T00:11:00.000+01:00

EL PAÍS, 16 DE NOVIEMBRE DEL 2005.

El gran Forges: http://www.forges.com

A los que luchan

2005-11-13T21:07:00.000+01:00

Hay hombres que luchan un día y son buenos, hay otros que luchan un año y son mejores, hay quienes luchan muchos años… y son muy buenos, pero hay los que luchan toda la vida, esos son los imprescindibles.
Bertolt Bretch

Los hay que luchan, día tras día, y no salen en los periódicos; luchan por la vida, por la felicidad, por ese otro mundo posible.
A mi familia, por luchar, siempre.

Sí, soy del montón. ¿Y qué pasa?

2005-11-13T20:32:00.000+01:00

Y qué pasa si soy del montón

Si no me gusta llamar la atención

Si en las fiestas no destaco …

Si en el súper se me cuelan …

Si por más que me suba la falda

Me tiemblan las piernas.

Ni guapa ni fea

Ni gorda ni flaca

Ni un gran porvenir …

Ay de mí, las dudas más caras siempre van a por mi.

No me digas, no me digas que hoy te has fijao

Después de las noches que he pasado a tu lado

No me digas que hoy me ves especial “sobrenatural”

Soy del montón y no estoy de rebajas.

Y qué pasa si soy del montón

Si siempre salgo con mi caparazón. S

i en los bailes siempre piso …

Si en el bingo me despisto …

Si con un par de copas

Cuento lo más íntimo.

Ni subo ni bajo

Ni pierdo ni gano

Ni llego hasta el fin …

Ay de mí, si cambiara mi suerte no podría dormir.

No me digas, no me digas que hoy te has fijao

Después de las noches que he pasado a tu lado

No me digas, no me digas que hoy te has enamorao

Que me has visto llegar y te has “deslumbrao”

No me digas más …

Que esta noche quiero volar

Y contigo hace tiempo que aterricé en este bar.

Soy del montón y no estoy de rebajas.

Qué pasa en Francia 3. Maruja Torres al aparato.

2005-11-13T20:29:00.000+01:00

'Alonsanfán'

MARUJA TORRES
EL PAÍS - 10-11-2005

El profesor Debatini está de nuevo entre nosotros. Especula sobre el comportamiento violento de los jóvenes que se rebelan en las ciudades de Francia. La sociedad y los medios de difusión, perplejos. Será porque no han visto películas de Bertrand Tavernier; o porque no han mirado nunca a los ojos a los franceses de los barrios marginales. Profesor Perplejini, maestro Debatini: seamos serios. ¿De verdad pensaban que nadie, nunca, iba a levantarse? ¿Ni siquiera en Francia, la cuna de la Contestación (gran palabra del 68, infórmense sobre su sentido), de la Comuna, de la Revolución? ¿Creían que el Sistema (otra definición de entonces) no despertaría ira?
Llegados a este punto, Perplejini pregunta a Debatini (angustiados los dos): ¿Y quiénes son? ¿Son blancos, son negros, son café con leche? ¿Son islamistas o islámicos, musulmanes o musulmánicos? Etiquetemos, empaquetemos.

Y además, dice Debatini, carecen de ideología. No pertenecen a sindicatos, ni votan. Un momento: en estos tiempos, quemar un coche en vez de robarlo es una prueba de ideología tan sólida y válida como la que supone llamarles chusma. En mi opinión, mucho más prometedora. Quizá no los queman porque no pueden tenerlos, sino porque odian lo que representan.
Frente a la violencia de sus métodos, nosotros preferimos la calma sistemática, el estilazo a fuego lento con que se les viene negando aquello que se les prometió (liberté, égalité, fraternité) en las escuelas que ahora también incendian. Nos va más el savoir faire con que se les viene cancelando, a estos jóvenes hoy airados y revueltos, a esta chusma, toda posibilidad de esperanza, de futuro. La derecha que gobierna en Francia recortó los subsidios destinados a obras sociales hasta extremos exasperantes, pero lo hizo con guante de seda, con implacable finura.

En esos barrios el paro entre los jóvenes alcanza el 40%, el doble que en la población francesa normal. Ya antes, la izquierda gobernante los había considerado carne de subsidio.
¿Puede ocurrir aquí también? El mundo entero tiene el culo al aire. La tortura se deslocaliza como las fábricas y el empleo se subcontrata como la tortura. Algún día algunos no lo van a soportar más. Allons, enfants.

Qué pasa en Francia. 2.

2005-11-13T20:24:00.000+01:00

08-11-2005
Crónica de la "intifada de los suburbios"

Los adolescentes excluidos hacen arder Francia
Flor Beltrán
Socialismo o Barbarie

www.rebelion.org

Desde hace casi diez días en esta ciudad arden las cités (barrio popular con grandes edificios de alquiler regulado, propiedad del estado), que son guetos ubicados en los suburbios de París y otras ciudades, donde viven en la extrema pobreza la población proveniente de las ex colonias del imperialismo francés. Todas las noches, los jóvenes pobres y excluidos salen a la calle, se enfrentan a la policía e incendian automóviles, ómnibus, oficinas públicas, supermercados y otros negocios. En los últimos días, esta explosión de rabia social se está extendiendo a otras ciudades de provincia.

Desde 2003 la derecha francesa, y principalmente Nicolás Sarkozy (ministro del Interior) había comenzado una campaña para ganar el electorado de extrema derecha que vota a Le Pen.

Es que el gobierno de Chirac-Villepin-Sarkozy viene debilitado y en crisis. Fue derrotado en las urnas y con él toda la política de la burguesía multinacional, en mayo pasado, cuando el NO a la constitución europea gano ventajosamente en todo el país.

Después vino una dura lucha contra la privatización de los Ferris, lucha ejemplar, donde la población de Marsella, Tolón y Bastia apoyó en masa a los huelguistas. Esta lucha terminó en una semi derrota porque la central mayoritaria CGT negoció con el gobierno Villepin: para decirlo claramente, traicionó la lucha de los trabajadores.

En esos días, las centrales sindicales llamaron una jornada de lucha el 4 de octubre, jornada en las que los trabajadores privados se unieron a los públicos, cosa que no pasaba desde hace años. Los usuarios de los transportes y la población en general apoyaron la jornada. Pero las centrales sindicales burocráticas, luego de una reunión con el primer ministro Villepin, decidieron "darle tiempo" al gobierno.

La zanahoria y el bastón

Frente a una difícil situación social y política, el gobierno aplica como es costumbre la línea de la zanahoria y el bastón. El primer ministro Villepin es el que ofrece la zanahoria, mostrándose "abierto" con las centrales sindicales, pero sin aplicar ninguna medida seria ni que lesione los intereses de los capitalistas. Lo único que ha dispuesto para paliar el flagelo del desempleo son unos contratos precarios en cantidad muy limitada y además muy mal pagados: un poco más que la ayuda mínima para sobrevivir que reciben los desempleados. En una convocación de la agencia nacional de empleo en Paris había 900 personas para 200 empleos de este tipo. Muchos de ellas con diplomas de estudios superiores y experiencia. Cada día Francia muestra más la crisis del sistema capitalista.

El bastón está a cargo del ministro del interior Sarkosy. Golpeando con el bastón policial las cabezas de los jóvenes descendientes de inmigrantes, trata de demostrar a los electores de Le Pen [1] que, como racista y represor, puede superar a la extrema derecha y a los fascistas.

Acá no se trata de utilizar lo de la "guerra contra el terrorismo" (como Bush en EEUU), sino la lucha contra la "chusma". Es decir, contra los jóvenes habitantes de los barrios de trabajadores, mayoritariamente inmigrantes o sus descendientes. Además, muchos de ellos son musulmanes... De modo que también empalma con la campaña "islamofóbica", otra de los temas permanentes de la burguesía, el gobierno y los medios...

La inmensa mayoría de estos jóvenes -que ya son casi todos "ciudadanos de la República Francesa" de segunda o tercera generación- están desempleados... y sin la menor esperanza de conseguir trabajo. Llevar un nombre o apellido de origen magrebí o africano, [2] tener la piel más oscura de lo debido, domiciliarse en alguna de las cités, haber estudiado en alguna escuela de esa zona, etc., hace prácticamente imposible conseguir empleo. La única perspectiva es la miseria, a veces algún trabajo precario y muy mal pago... o la delincuencia...

La "solución" del gobierno Villepin-Sarkozy y de los capitalistas a este problema social no es, por supuesto, crear empleos, sino la represión. Sarkozy prometió "limpiar" las cités reprimiendo con dureza los jóvenes excluidos y/o provenientes de familias emigrantes. A su política la llama "tolerancia cero", expresión creada en EEUU para la represión policial más salvaje, en Nueva York y otras ciudades, contra los pobres, los negros, los hispanos, etc.

Sarkozy prometió, entonces, "limpiar" las cités con el Karcher, aparato que arroja chorros de agua a alta presión para limpiar las aceras y los muros. Sarkozy prometía limpiar así esas "ciudades", como si los jóvenes fueran basura.

Así, la policía realiza rafles (batidas) violentas para detener jóvenes indiscriminadamente. Hacen controles de las cartas de identidad con los modales más violentos e insultos racistas para provocar su reacción. Si reaccionan, los jóvenes son golpeados y arrestados. Se expulsa violentamente de los viejos edificios a los inmigrantes y descendientes. Sirve de justificativo para eso la sospechosa ola de incendios de algunos de esos edificios, donde hubo varias muertes. Los inmigrantes sin visa de trabajo son inmediatamente expulsados. Familias enteras han sido deportadas.

Pero, repentina y sorpresivamente, los jóvenes excluidos decidieron enfrentarse al bastón de Sarkozy. Un episodio particularmente horroroso desencadenó todo.

Breve crónica de nueve días que conmovieron a Francia

Jueves 27 octubre: En Clichy-sous-Bois, cité de los suburbios de París, dos jóvenes de 15 y 17 años mueren carbonizados al entrar en una cabina donde había un transformador de electricidad gran potencia. Un tercero fue gravemente quemado y está en el hospital. Los jóvenes huían de un control policial, porque no tenían con ellos las cartas de identidad. Temían, entonces, sufrir los golpes, arrestos y humillaciones habituales. Los jóvenes estaban jugaban al fútbol y no robando, como decía la versión oficial de la policía. La gente se pregunta: ¿por qué la policía miente? ¿Qué es lo que esconden? Los disturbios comienzan, son espontáneos, piedras y vehículos quemados.

Viernes 28 de octubre: Algunos "mayores" tratan de calmar los adolescentes (mayoritariamente entre 12 y 17 años). Pero la revuelta estalla en las grandes avenidas que rodean la "cité". Los primeros blancos son la oficina de correos, un camión de bomberos, las paradas de autobuses y una escuela. Algunos balazos contra los carros policiales y los CRS (antimotines), piedras. Numerosos vehículos quemados.

Sábado 29 de octubre: Las organizaciones de musulmanes realizan una marcha silenciosa. Se acusa al ministro del interior Sarkozy y se pide justicia. La alcaldía, las asociaciones y religiosos parecen controlar la situación. El alcalde pide cuentas al ministro Sarkozy, todo parece en calma, no hay presencia policial. Pero al anochecer, después de la ruptura del ayuno musulmán de Ramadán, [3] 400 policías aparecen en actitud provocativa. Como de costumbre se trata de rodear el barrio, como los legionarios romanos, trotando, casco listo, escudo y flashball, recorren las calles. Todos están comiendo en sus casas. Cuando los jóvenes salen, son insultados por los policías. Hacia las 9 de la noche, en la mezquita unas 1..300 personas rezan, mientras algunas basuras arden en la calle.

Domingo 30 de octubre: A las nueve menos 5 de la noche, un religioso musulmán grita desesperado. La policía ha lanzado gases lacrimógenos al interior de la mezquita en plena ceremonia. Algunas mujeres se han desmayado. Todas las negociaciones con la policía son inútiles: "váyanse a sus casas", les ordenan, y los hacen correr en las calles. Sarkozy en la televisión justifica la intervención policial y continúa levantando la política de la "cero tolerancia".

Lunes 31 de octubre: Sarkozy felicita la policía. Dice que no es la policía la que ha gaseado la mezquita. La prensa y la TV comienzan a dudar de la versión oficial. El hermano mayor de una se las víctimas se niega a hablar con Sarkozy. Los disturbios se extiendes a las urbanizaciones vecinas.

Martes 1 de noviembre: 180 vehículos quemados, los disturbios se extiendes a las comunas vecinas, los religiosos musulmanes tratan de calmar los ánimos, inútilmente. Un joven responde a los periodistas: "No han debido tratarnos de chusma". Pide la renuncia del ministro Sarkozy.

Miércoles 2 de noviembre: La crisis en el gobierno es evidente. Villepin (primer ministro) y Sarkozy anulan sus viajes al exterior y se muestran divididos frente al problema. Los disturbios continúan extendiéndose, coctel molotov contra un puesto policial. Una venta de automóviles, un centro comercial, taller de automóviles y 315 vehículos son incendiados.

Jueves 3 de noviembre: 600 vehículos incendiados, 27 autobuses, una escuela, una alcaldía y dos comisarías son atacados, así como depósitos industriales. Los disturbios se extienden a la provincia. En la prensa comienzan a criticar la "orientación" represiva de la policía.

Viernes 4 de noviembre: 754 vehículos incendiados, disturbios en numerosas comunas y en provincia. Dirigentes políticos piden la cabeza de Sarkozy, incapaz de controlar los disturbios.

Notas

[1].- Líder tradicional de la extrema derecha francesa.

[2].- Mágreb, Magreb o Maghreb es un participio árabe que significa lugar por donde se pone el sol, el Poniente, la parte más occidental del mundo árabe. La parte opuesta se denomina Máshreq o Levante. Tradicionalmente se ha llamado Mágreb a la región del Norte de África que comprende a Marruecos, Túnez y Argelia, ex colonias francesas de donde viene gran parte de la inmigración.

[3].- Ramadán es el noveno mes del calendario musulmán, conocido por ser el período en el que los musulmanes realizan un ayuno diario desde la salida hasta la puesta del sol. La palabra Ramadán se suele usar incorrectamente para designar dicho ayuno, cuyo nombre en árabe es awm.

Flor Beltrán Corresponsal en Francia de Socialismo o Barbarie http://www.socialismo-o-barbarie.org/

Qué pasa en Francia. 1.

2005-11-13T19:31:00.000+01:00

08-11-2005
Arde París
Anna Maria Merlo
Sin Permiso

www.rebelion.org

Quienes no saben expresarse, encuentran desahogo en la violencia, pero es más sorda y más terrible la rebeldía que se acumula en quienes creyeron en la fábula del «ascensor social» mediante el estudio y hoy se hallan en el paro. O en la precariedad, si son afortunados (compartiendo aquí la suerte de otros jóvenes europeos, aunque falte un movimiento político capaz de canalizar esa rabia, en Francia como en otras partes)

NO SON «inmigrantes» quienes se rebelan en la periferia del gran París, sino jóvenes y jovencísimos franceses, de tercera generación, luego de que una chispa ha hecho estallar la rabia acumulada desde hacía tiempo. Estos jóvenes que incendian los autos de sus vecinos y que toman al asalto los símbolos del Estado –comisarías de policía, estaciones de bomberos, escuelas, gimnasios—y los símbolos del consumo –concesionarias de automóviles, oficinas bancarias, centros comerciales— no son la mayoría. Los que constituyen la mayoría, que or el momento tienen miedo y aguardan en casa, comparten sus motivaciones, ya que no el método. La muerte de dos de ellos, que un rumor rápidamente considerado plausible ha considerado víctimas de una persecución policial por supuesto –e inexistente— hurto, así como las irresponsables palabras del ministro del interior, que los describió al punto como "gentuza", no han hecho sino confirmar lo que ya sabían: que son juzgados a priori y sin pruebas como culpables. Es decir, que son ciudadanos de serie B, menos iguales que los demás en la patria que anuncia la egalité como una de sus divisas centrales.

No por casualidad, la consigna más recurrente en los barrios difíciles es la de «respeto». Exigen respeto a la policía, que en cambio interviene sin razón aparente y efectúa controles indiscriminados, mientras les deja a ellos inermes permitiendo que actúen impunemente bandas de vendedores de droga y verdaderos delincuentes. Exigen respeto a los empresarios, que no recatan sus recelos cuando los candidatos tienen nombres que suenan extranjeros. La discriminación existe en Francia, como lo demuestran las comprobaciones realizadas por Sos Racisme, incluso para acceder a las discotecas.

Pero es en el ámbito de la desocupación laboral donde más ha crecido esa discriminación. Esos jóvenes descendientes de obreros emigrados para trabajar en las fábricas de los años del boom, algunos de los cuales nunca han visto a sus progenitores levantarse de la cama para ir a trabajar, ya no saben a quién creer. El discurso oficial es de la «igualdad de oportunidades», que la escuela igual para todos debería garantizar. Pero sus escuelas son peores que las del centro de la ciudad; sus maestros, ni bien pueden, se largan en busca de aulas más calmas.

Un estudio ha revelado que la media de los chiquillos de la banlieue dominan un promedio de 400 palabras, mientras que sus coetáneos más afortunados disponen de un léxico de 2.500 palabras. Quienes no saben expresarse, encuentran desahogo en la violencia, pero es más sorda y más terrible la rebeldía que se acumula en quienes creyeron en la fábula del «ascensor social» mediante el estudio y hoy se hallan en el paro. O en la precariedad, si son afortunados (compartiendo aquí la suerte de otros jóvenes europeos, aunque falte un movimiento político capaz de canalizar esa rabia, en Francia como en otras partes). Ven como los caïd [jefes de bandas de delincuentes] se desplazan en grandes autos, único «modelo» real, mientras los pocos que se arriesgan se van de los barrios difíciles, como ha hecho ya la mayoría de los franceses de origen que han podido hacerlo.

Poco a poco se ido construyendo el ghetto, social y étnico, y hoy nadie puede asombrarse de que las reacciones sean de ghetizados: falta sólo que se extienda el repliegue identitario, que viene ya anunciado por la presencia de imanes radicales, aunque el fenómeno sea todavía incipiente. (Pero la confusión, conscientemente fomentada por la extrema derecha, entre inmigrantes y jóvenes franceses de origen inmigrante está ya creando un terreno abonado.) Y los políticos gobernantes, entretanto, libran entre sí una guerra banderiza, porque los tiempos de la política son cortos –tenemos las presidenciales de 2007—, mientras que los tiempos de la reconstrucción social son largos.

Traducción para http://www.sinpermiso.info/: Leonor Març

Anna Maria Merlo es la corresponsal en París del cotidiano comunista italiano Il Manifesto Il

Manifesto, 4 noviembre 2005

Contra la Coppe II

2005-11-08T15:44:00.000+01:00

Hoy me ha llegado este mail:

Al margen de ideologías, este manifiesto, que tiene origen en España (y no en Catalunya), va dirigido a todo el que comparta los sentimientos de rechazo hacia el personaje de Jiménez Losantos de la Cadena Cope, por su intolerancia, por su bombardeo de odio e insultos diarios hacia Catalunya y, sobre todo, por intentar crear un clima de enfrentamiento que ralla la violencia.

Por favor, entra en la web y fírmalo. Y pásalo al máximo de gente posible.

Nosotros, ciudadanos libres y preocupados por el clima político en que se está sumiendo poco a poco la sociedad española; demócratas convencidos; afines a diversas ideologías políticas a derecha e izquierda; creyentes y no creyentes, ateos y agnósticos, católicos y fieles de otras confesiones, nos dirigimos a la Conferencia Episcopal española para realizar las siguientes reflexiones:
1. El derecho a la información corresponde a todos y a cada uno de los ciudadanos y a la sociedad en su conjunto. La prensa, la radio y la televisión, así como quienes en ellos desarrollan su labor profesional son los mediadores de este derecho de la sociedad y tienen por ello una importantísima responsabilidad: contribuir a la formación de la opinión pública desde el ejercicio de la información.
2. La libertad de información es el contrapunto del derecho a la información. Si éste corresponde a los ciudadanos, la primera pertenece a los medios y a los periodistas. La correcta combinación de ambas es lo que da lugar a la una información realmente libre y eficaz. Sin el adecuado ejercicio de las libertades de información y expresión por parte de los periodistas y de los medios, la opinión pública queda secuestrada.
3. Sin renunciar en ningún caso a la libre expresión de sus ideas –que es derecho inalienable, pero también obligación ineludible, de los periodistas y de los medios de comunicación- los informadores deben tomar cierta distancia del objeto de la información para evitar implicaciones personales que les impidan realizar su trabajo con honestidad. Si la objetividad es inexigible por imposible, los ciudadanos sí podemos reclamar a quienes administran nuestro derecho a la información que lo hagan desde la honestidad y con veracidad, y que nos proporcionen todos los datos que necesitamos para formarnos libremente una opinión y poder comprender la actualidad.
Igualmente, estamos en situación de reclamar a los medios de comunicación y a los periodistas que no oculten los legítimos intereses que les mueven; que no utilicen prácticas propagandísticas para condicionar la formación de la opinión pública; que separen claramente la información de la opinión; que no empleen los medios de comunicación como instrumento meramente político; que no contribuyan a la división de la sociedad y al enfrentamiento entre los ciudadanos, y que no caigan en la difamación de las personas.
4. El Catecismo de la Iglesia Católica, entre su párrafos 2.493 a 2.499 se refiere al “uso de los medios de Comunicación Social”. En el párrafo 2.494, hablando del derecho de la sociedad a una información “fundada en la verdad, la libertad, la justicia y la solidaridad” recuerda que “el recto ejercicio de este derecho exige que, en cuanto a su contenido la comunicación siempre sea verdadera e íntegra, salvadas la justicia y la caridad; además, en cuanto al modo, ha de ser honesta y conveniente, es decir, debe respetar escrupulosamente las leyes morales, los derechos legítimos y la dignidad del hombre, tanto en la búsqueda de la noticia, como en su divulgación”. Un poco más adelante, en el párrafo 2.497, el Catecismo señala que los responsables de los medios de comunicación “tienen la obligación, en su difusión de la información, de servir a la verdad y de no ofender a la caridad. Han de esforzarse por respetar con una delicadeza igual, la naturaleza de los hechos y los límites y el juicio crítico respecto a las personas. Deben evitar ceder a la difamación”. Más adelante, en el párrafo 2.498 se señala que “nada puede justificar el recurso a falsas informaciones para manipular a la opinión pública mediante los mass-media”, mandato que si bien se dirige a la “autoridad civil” es trasladable, sin duda, a los responsables de los medios de comunicación.
5. El programa La Mañana de la cadena COPE, dirigido por Federico Jiménez Losantos, se caracteriza por el insulto y la bronca permanente contra todo aquel que no sea adepto a sus posiciones, así como por su tono siempre crispado y tenso. Además, el periodista utiliza todos los días un programa de carácter informativo como su tribuna política personal. Cualquiera que escuche habitualmente La Mañana de la COPE reconoce sin dificultad el ánimo de crispar a la sociedad y de crear enfrentamientos, calificando permanentemente de cómplices del terrorismo y de enemigos de las víctimas a los partidos democráticos que apoyan al Gobierno de la Nación y a todas las organizaciones y personas que no coinciden con sus postulados. Rectores universitarios, cargos públicos, organizaciones políticas y sindicales, y últimamente hasta el filósofo Fernando Savater, icono de la resistencia cívica contra ETA, son cada mañana blanco del periodista.
6. Entre el legítimo derecho a la libertad de expresión –que no lo olvidemos, no pertenece en exclusiva a los periodistas, sino que es patrimonio de todos y cada uno de los ciudadanos y ciudadanas- y el abuso de este derecho poniéndolo al servicio de sus intereses ideológicos y políticos personales, aprovechando para ello una tribuna a la que tiene acceso para cumplir con las obligaciones profesionales que, como periodista, tiene contraídas con la sociedad, hay un trecho muy largo, y Federico Jiménez Losantos lo ha recorrido con creces.
Por otra parte, la práctica diaria que Jiménez Losantos hace del periodismo contradice todos los principios que sobre la comunicación social están recogidos en el catecismo de la Iglesia Católica y que hemos reseñado más arriba. Por todas estas razones, los firmantes de esta petición solicitamos a la Conferencia Episcopal Española que, sin necesidad de variar la línea editorial de la cadena COPE, y sin tener por qué renunciar a la realización todas aquellas críticas que crea necesarias al Gobierno de la Nación, a los partidos políticos que lo apoyan o a otras instancias o instituciones que considere criticables, desautorice la práctica profesional de Federico Jiménez Losantos y le retire de la dirección del principal programa informativo de la cadena COPE.

Mientras esto no ocurra, quienes firmamos esta petición, pertenecientes al más amplio abanico de sensibilidades políticas, culturales y religiosas y conscientes de que una parte muy importante de la audiencia de La mañana de la COPE procede de quienes, con curiosidad morbosa, sintonizamos la emisora de los obispos para escuchar los exabruptos y las andanadas matinales de Jiménez Losantos, procuraremos no hacerlo en el futuro, lo que ponemos en público conocimiento para que tomen buena nota de ello los anunciantes de su cadena.

¿Quieres firmar el manifiesto? Entra en http://www.royo-villanova.net/firmas y colabora.

Sobrevivir a Leonor.

2005-11-03T15:49:00.000+01:00

Consejos para sobrevivir al nacimiento

de la Infanta Leonor

Independientemente de su adscripción monárquica o republicana, lo que es irrefutable es que la que se nos viene encima debido al nacimiento de la infanta en cuestión es torrencial, densa, y duradera. Por ello, me atrevo a sugerirles unos, espero, útiles e higiénicos consejos para escapar, momentánea o duraderamente, de la tormenta mediático-social que se vislumbra en el horizonte. Puede que no gane muchos amigos siguiéndolos, pero su salud lo agradecerá, sin duda.
El mejor método para librarse de la murga natalicia es salir del país durante una buena temporada. No es necesario irse muy lejos ya que, afortunadamente, estamos rodeados de repúblicas. Ahora bien, pueden aprovechar y matar varios pájaros de un tiro, haciendo un viaje a un destino más o menos exótico en busca de un poco de diversión carnal, buceo submarino, operación de cirugía estética, playa tostadora, o lo que les plazca.
Vaya al trabajo provisto de un reproductor musical portátil con sus correspondientes auriculares y no se los quite bajo ningún concepto. Excúsese alegando que sigue un revolucionario método de aprendizaje por inmersión auditiva del alemán, el japonés, o el mandarín, y no puede romper su karma educativo. Si el reproductor, además, es un iPod, molará mazo que te cagas, tío/a.
Acuda raudo a su proveedor habitual de DVD's y compre varias docenas de films y documentales surtidos, ya que de la televisión despídase por una buena temporada. Todo lo más, y si siente esa angustiosa pulsión motivada por el síndrome de abstinencia, podrá verla a altas horas de la madrugada, cuando se programe la Teletienda.
Deje de leer la prensa gratuita durante los próximos meses. El 92 % de su contenido informativo girará en torno al feliz acontecimiento.
Si sintoniza la radio, elija únicamente las emisoras 100 % musicales. Mejor si son esas que se limitan a programar las mismas 34 canciones apestosas de siempre. Incluso esa tortura es mejor que las tertulias radiofónicas en las que se vociferará a favor o en contra de una hipotética reforma constitucional motivada por el nacimiento de la infanta.
Compre inmediatamente un bate de béisbol. Actualmente, están a su disposición modelos realizados con ligeras aleaciones metálicas, pero tan contundentes y efectivos como los tradicionales manufacturados en madera.
Cuando acuda a cualquier reunión social y/o familiar no se olvide de llevar consigo el mencionado bate. En cuanto la conversación se centre en el nacimiento, ponga cara de psicótico homicida y golpee lenta y repetidamente la palma de su mano con el susodicho artefacto. Dudo que tenga que ir a muchos más eventos sociales después de aplicar esta sana medida disuasoria.
No vaya a la peluquería. No es imprescindible. Deje crecer sus cabellos natural y prolongadamente, o córteselos usted mismo con el DVD de las nupcias Felipe-Letizia.
En los establecimientos de distribución minorista y en las colas de las cajas de hipermercados y demás grandes superficies comerciales limítese a seguir el consejo número 2, aunque procure subir un 200 % el volumen del reproductor musical.
Deje de leer la prensa del corazón durante los próximos 37 años.
Si es usted usuario de IRC, incluya en su lista de ignore a todo aquel que utilice las siguientes cadenas de texto: leonor, infanta, princesa, letizia, felipe, heredera, y bisbal. Ya sé que Bisbal no tiene mucho que ver, pero ya que se pone...
No viaje a Asturias bajo ningún concepto. Y si vive allí, extreme el celo en la observancia de estos consejos.
Sé que el cumplimiento estricto de esta batería de medidas supone un gasto extra más que moderado, pero recapacite detenidamente. Su salud mental es lo primero y, además, la economía nacional -todos somos conscientes de ello- necesita ese empujón vigorizante de un multiplicado consumo privado. Sea usted solidario, pues.
Esto es un mero work in progress. Todas sus aportaciones y mejoras a este humilde texto son bienvenidas. Gracias por su atención y no olviden visitar nuestro bar.

(Extraído de http://aventuraspez.zoomblog.com/archivo/2005/10/31/consejos-para-sobrevivir-al-nacimiento.html)

Y para más información, visiten http://www.gorkalimotxo.net/covadonga/.

Contra la Coppe

2005-11-03T15:27:00.000+01:00

Editorial de El Periódico de Catalunya, publicado el 30 de noviembre del 2005:

La Cope, esa inquisición

Quienes no vivieron el encono dialéctico que precedió a la guerra civil tienen ahora, a través de la COPE, la oportunidad de escuchar en vivo y en directo el tono de unas soflamas parecidas a las de aquella época. Se debe creer que la COPE no busca un conflicto así, pero desgraciadamente lo parece. ¿Qué hace la COPE? Con frecuencia, insulta y descalifica groseramente a quienes no piensan como ella; le falta al respeto hasta a Rajoy cuando el locutor considera que afloja. Con frecuencia, manipula la verdad; sin ir mas lejos, esta misma semana ha relacionado a Montilla con los crímenes del GAL. Con frecuencia, azuza los peores instintos; sus jocosidades sobre el boicot anticatalán son intolerables. No ejerce la libertad de expresión: escupe. La Iglesia católica está detrás de la COPE. Deja hacer esas cosas y es culpable. Merece un desprecio activo. En este tema refleja las contradicciones que van vaciando los templos y estimula a que la gente se acuerde de la COPE al rellenar la declaración de la renta. Porque desde esta emisora, los obispos ejercen una versión moderna de aquella inquisición que nosotros nunca consideraremos santa, y aplican tormento, ahora mediático, a los presuntos herejes.

Ya era hora de que algún medio de comunicación con un mínimo de respeto por su profesión les alzara la voz, joder.

En memoria de Carlo

2005-11-02T21:15:00.000+01:00

Contra los abusos de poder, ni olvido ni perdón: ¡Justicia!

Se reanuda el juicio contra los policías acusados de agredir a 93 manifestantes en Génova

Efe.

Génova. -- El juicio contra 29 policías italianos acusados de agredir a 93 manifestantes, entre ellos 13 españoles, que protestaban contra la cumbre del G-8 celebrada en Génova en 2001, se ha reanudado hoy en esta ciudad del noroeste italiano con la sola presencia de un imputado.
La audiencia se ha celebrado en el Aula Bunker del Tribunal de Génova, presidida por el juez Gabrio Barone, y a la misma sólo ha asistido el dirigente de la policía nacional (PS) Carlo Di Sarro.Al igual que el resto de los imputados, también se han ausentado los muchachos agredidos que se constituyeron en acusación civil.
Los 29 agentes, muchos de ellos actuales dirigentes del antiterrorismo en Italia, están acusados de falsedad de documento público, calumnia, lesiones graves y abuso de autoridad.

Los hechos ocurrieron la noche del 21 de julio de 2001 en la escuela Díaz, cedida por el Ayuntamiento de Génova para que se alojaran grupos de los jóvenes llegados a la ciudad para protestar contra la cumbre del G-8 que se celebraba en esa ciudad. Mientras dormían, la policía irrumpió en el centro y detuvo a 93 personas, de las cuales 62 tuvieron que se atendidas en centros sanitarios de urgencias y 28 fueron hospitalizadas. Los jóvenes fueron encarcelados bajo la acusación de resistencia a la autoridad y asociación de malhechores. Cinco días después fueron liberados, al considerar los jueces que las detenciones eran ilegítimas.
En la tarde del 20 de julio el italiano Carlo Giuliani, de 23 años, murió al ser alcanzado por los disparos de un carabinero mientras participaba en una de las manifestaciones que acabó en violencia. Los antiglobalización denunciaron a los agentes, que pueden ser condenados, de ser juzgados, con penas que van de dos a seis años de cárcel.

La torta pedagógica

2005-11-02T14:28:00.000+01:00

No acostumbro a estar de acuerdo con este señor en ninguno de sus argumentos políticos, pero debo reconocer que es un gran pedagogo.
Hay gente que confunde progresismo con anarquía, y maltrato con disciplina. Tras trabajar varios años en el campo de la educación, considero que la ostia pedagógica debe ser el último e infrecuente recurso, pero un recurso que debe existir, del cual los padres deberían poder hacer uso.
Quizá no sea lo más políticamente correcto, ni cumpla las expectativas progres. Pero hay que trabajar en ese mundo para poder tener una opinión bien forjada del asunto.

¡Te daba así!

FERNANDO SAVATER
EL PAÍS - Opinión - 23-10-2005

La más impresionante y modélica hazaña educativa que conozco empieza con un buen cachete dado en su preciso y precioso momento. La joven Ana Sullivan llega a casa de Helen Keller, ciega y sorda (en apariencia también muda a sus siete años), para afrontar una tarea imposible, la instrucción de la niña, que, en opinión de todos, ni puede ni quiere comunicarse con los demás. En realidad, los padres de Helen no la contratan para que "eduque" a su hija -objetivo que consideran de todo punto inalcanzable-, sino para que se encargue de ella y la soporte, porque ellos ya no pueden aguantar más. El primer día de su nuevo trabajo comienza como una pesadilla para Ana Sullivan. A la hora del almuerzo familiar, Helen se niega a sentarse a la mesa, tira la servilleta, arroja la comida por el suelo y hostiliza de todas las maneras imaginables a la nueva institutriz. Los padres ruegan a Ana comprensión y tolerancia, resignación, ¡la pobre niña sufre tanto con sus limitaciones! Hay que dejarla a su aire... Si la señorita Sullivan hubiera sido una mujer acomodaticia, una simple empleada consciente de lo que se esperaba de ella y dispuesta a cumplir su parte del contrato, a cobrar y no meterse en líos, Helen no se hubiera sentado a la mesa ese día y hubiera muerto salvaje, incluso retrasada mental, como la suponían sus amorosos deudos. Pero Ana Sullivan era esa cosa heroica e insobornable, realmente inesperada: una auténtica maestra. De modo que ante el horror de los políticamente correctos padres, le soltó a la minusválida un fenomenal bofetón. Y Helen se sentó a la mesa, malcomió entre gruñidos y comenzó el arduo camino de su educación que la llevó muchos años después a poseer una envidiable cultura y a escribir un libro en el que agradecía aquel cachete valeroso de su maestra como el golpe de gracia que le salvó intelectualmente la vida.
Quede claro: no hay que maltratar a los niños ni se debe recurrir habitualmente por frustración o histeria -cuando no por sadismo- a los castigos corporales contra ellos. En circunstancias favorables (no digo "normales", porque lo realmente favorable rara vez es normal), los encargados de su buena crianza pueden enseñarles las pautas de convivencia a base de la persuasión y del ejemplo. Pero los educadores son humanos y precisamente esa humanidad es lo que deben transmitir a sus pupilos. Es importante que el niño conozca que hay límites que no se deben transgredir porque entonces puede perderse la relación amistosa incluso con quienes más nos quieren. Cuando uno se salta las luces rojas tropieza con un cachete como quien va sin frenos y con los ojos vendados puede chocar contra un muro. También en el terreno educativo existe a su modo el habeas corpus: somos de carne y hueso, y detrás de nuestras normas, de las pautas de respeto y cortesía, de las leyes de la civilización, están los empellones y garrotazos, cuando no algo peor. Los niños pequeños están recibiendo el mundo de sus mayores, mientras la propia naturaleza (con sus golpetazos, chapuzones y quemaduras) les va enseñando que no todo gesto queda sencillamente impune. Como cantaba Georges Brassens con ocasión de una señora de trasero voluminoso que se lanzó a bailar con frenesí y acabó dolorosamente sentada sobre la pista: "La ley de la gravedad, madame, es dura pero es la ley". También detrás de las leyes humanas hay un topetazo físico que pretendemos evitar: el cachete puede ser en ocasiones un atisbo aleccionador que vacune contra futuras transgresiones que desembocarán en reconciliaciones más difíciles. Pasada la indignación rebelde del momento, cualquier niño sano puede comprender la diferencia entre unos padres exasperados hasta el límite de su paciencia (pero dispuestos inmediatamente a perdonar y acariciar) de otros predispuestos por incapacidad o vicio a la agresión. Precisamente porque sabe que sus mayores no son propensos a la violencia, el neófito es capaz de comprender al reflexionar sobre lo ocurrido que ciertos comportamientos despiertan la violencia allí donde no la había ni tenía por qué haberla. Ninguna bofetada sustituye a la persuasión, pero alguna -en la ocasión y el momento adecuados- puede servir de aldabonazo para que las razones persuasivas sean mejor atendidas.
En todos los continentes, especialmente en los países del llamado Tercer Mundo, millones de niños padecen maltrato. Nunca ven acercarse a ellos a los adultos más que con malas intenciones: no para jugar o instruirles, sino para esclavizarles como trabajadores a destajo, objetos sexuales o minúsculos soldados de guerras que no pueden ni deben comprender. Es el peor de los pecados, el motivo que justificaría otra lluvia de fuego sobre nuestra civilización en tantos aspectos desalmada. También en los países democráticos y desarrollados a menudo los más pequeños pagan en la intimidad del hogar agobios y frustraciones de quienes deberían cuidarles con la alegría que hace madurar. Pero no menos dañino a la larga es que crezcan en la falsa tolerancia de quienes no saben o no quieren enseñarles las restricciones que impone -sí: impone- la convivencia civilizada. De tal modo que luego, en la adolescencia, se conviertan en perturbadores asilvestrados que ni estudian ni permiten el estudio de los demás en las escuelas o que pasen su tiempo persiguiendo en jauría a sus compañeros o maltratando a las chicas, como entrenamiento de lo que mañana harán con sus parejas. Les cuento un caso vivido: sesión de tarde en un cine de estreno, en San Sebastián. Un machito de unos doce años martiriza groseramente a la niña que le acompaña, a la que entre bromas y veras le está dando una auténtica paliza. Los adultos circunstantes miran con embarazo y comentan con desagrado, pero no mueven un dedo. Hasta que una señora joven y bien plantada se levanta y le arrea un sopapo al botarate, diciendo enérgicamente: "Eso, para que aprendas que siempre habrá alguien más fuerte que tú". A partir de ese momento, paz en la platea. No, claro que no se debe pegar a los críos. Casi nunca.

Se nos van. Capítulo 1.

2005-11-01T22:40:00.000+01:00

Se nos van los genios.

Extraído de http://www.cronica.com.mx/:

Muere Rosa Parks, la mujer que detonó en EU la lucha por los derechos civiles al negarle en 1955 su asiento a un blanco

El cansancio y mucho coraje fueron suficientes para cambiar la historia. Ayer murió Rosa Lee Parks de 92 años por causas naturales, por lo que políticos y dirigentes de los derechos civiles rindieron homenaje a la menuda mujer negra cuyo desafío, hace medio siglo, a las leyes segregacionistas fue la chispa que encendió un movimiento que cambió la faz de Estados Unidos. El 5 de diciembre de 1955, en un autobús del transporte público en Montgomery, Alabama, Parks, entonces una costurera, desafió las leyes promulgadas después de la guerra civil (1861-1865) que limitaban los sitios y servicios que podían usar los afroamericanos. Cuando un hombre blanco le dijo a Parks que le dejara su asiento en el ómnibus, la mujer se negó a moverse, y por ello fue arrestada, enviada a la cárcel y multada con catorce dólares. Parks era miembro activo de la Asociación Nacional para el Progreso de la Gente de Color (NAACP). Su detención ocasionó un boicot de 381 días contra el sistema de transporte público organizado por un pastor baptista entonces poco conocido, Martin Luther King, quien ganaría el premio Nobel de la Paz en 1964 por su labor en favor de los derechos civiles. Esos actos contra el transporte público ocurrieron un año después de que el Tribunal Supremo de Justicia de EU dictaminara que la segregación de blancos y negros en las escuelas era inconstitucional y marcó el comienzo del movimiento por los derechos civiles. El desafío pacífico de las leyes injustas, con riesgo personal por parte de Parks, y la elección de la desobediencia civil como táctica por parte de King confirieron al movimiento un fervor religioso y una superioridad moral que conmovieron al mundo. Homenaje. Ayer el propio presidente estadunidense, George W. Bush, declaró que “el coraje de esta humilde costurera conmovió a millones y le ganó para siempre un lugar en el corazón de los estadunidenses”. “Nos apena el fallecimiento de Rosa Parks, pero nos regocijamos de su legado, que jamás morirá”, señaló por su parte Jesse Jackson, dirigente pro derechos civiles, “En muchos sentidos, la historia se divide en antes y después de Rosa Parks. Ella se quedó sentada para que nosotros pudiéramos ponernos de pie, y los muros de la segregación se derrumbaron”. “El suyo fue un tremendo acto de coraje”, dijo el profesor Edward Smith, de la American University, quien tenía 12 años cuando Parks rehusó ceder su asiento, “y la forma en que lo hizo, un acto de desobediencia pero de una manera serena, marcó al movimiento durante una década, un movimiento de protesta pacífica”. En tanto, el senador Edward Kennedy, del Partido Demócrata, señaló “el país ha perdido a una mujer valiente y una verdadera heroína estadunidense”. Mientras que el jefe del mayoritario Partido Republicano en la Cámara de Representantes, Dennis Hastert, describió a Parks como “una mujer que cambió nuestra nación”. Parks falleció el lunes, a los 92 años, por causas naturales en su casa en Detroit, en el estado de Illinois, informó Gregory Reed, un abogado que la había representado durante los últimos quince años. Sencilla. En su autobiografía, Parks escribió que “algunas personas han dicho que no dejé el asiento porque estaba cansada. No es así, era una mujer joven y no estaba más cansada que al término de cualquier otro día de trabajo”. “De lo que sí estaba cansada era de ceder siempre”, añadió; “cuando me arrestaron, yo no tenía idea de que eso iba a causar todo un movimiento”. Pese a su postura callada y serena, la mujer consiguió abanderar todo un movimiento que la siguió el resto de su vida, al grado de que en 1998 el Congreso de Estados Unidos le otorgó la Medalla de Honor, que es la principal condecoración que el Legislativo otorga a civiles. Medio siglo después de aquel 1955, el profesor Smith asegura: “los problemas que tenemos los negros son problemas creados por nosotros mismos: alto índice de criminalidad, las adolescentes embarazadas, la disolución familiar, pero no son resultado del racismo”. * La pionera que nunca se rindió En la Alabama de los años 50, la que había luchado un siglo antes contra el Norte para mantener la esclavitud y la misma donde aún hoy es fácil encontrar blancos que mencionan con orgullo la bandera confederada, símbolo racista, los negros quedaban confinados en las escuelas, los lavabos y los transportes a los sitios para colored. No se trataba de mera segregación, sino de discriminación por ley, donde los peores barrios, los peores servicios, las peores casas y hasta las peores sillas les tocaban a quienes tenían la piel más oscura. Parks decidió una tarde de invierno de 1955 desafiar a toda aquella cadena de discriminaciones con el simple detalle de no moverse de su asiento con tal de ceder el lugar a un blanco. James Blake, que conducía aquel camión, llamaba putas a las afroamericanas y ya había echado a Rosa de su autobús 10 años antes. El 1 de diciembre, después de un largo día de trabajo en los grandes almacenes del centro. A la tercera parada, había un blanco de pie. “¡Todos, necesito esos lugares!”, gritó el conductor a Rosa y a otras tres personas negras de su fila. Tras varios alaridos furiosos del conductor, los compañeros de Rosa se movieron en silencio hacia atrás, pero ella permaneció inmóvil mirando por la ventanilla el cine de enfrente, donde proyectaban el western A Man Alone (Un hombre solo). Blake se puso delante de ella y, amenazante, le espetó: “¿Te vas a levantar? “Rosa tan sólo contestó: “No”. Blake, impaciente, aunque algo confundido, replicó: “Voy a hacer que te arresten”. Y la respuesta de Rosa fue más decidida,: “You may do that” (“Podrías hacerlo”).

Siempre creí que la revolución, el mundo mejor, los pasos que cambien la historia vendrán de manos de una mujer. Negra, además.

Y encima, se nos va también Eduardo Haro Tecglen. Qué asco.

1 de noviembre

2005-11-01T16:12:00.000+01:00

I close my eyes

Only for a moment, then the moment's gone

All my dreams

Pass before my eyes, a curiosity

Dust in the wind

All they are is dust in the wind

Same old song

Just a drop of water in an endless sea

All we do

Crumbles to the ground, though we refuse to see

Dust in the wind

All we are is dust in the wind, ohh

Now, don't hang on

Nothing lasts forever but the earth and sky

It slips away

And all your money won't another minute buy

Dust in the wind

All we are is dust in the wind

Dust in the wind

Everything is dust in the wind

The wind

Los muertos vivos

2005-11-01T16:02:00.001+01:00

1 de noviembre.
He ido a ver a mis muertos, que están tan vivos dentro de mí.
Sólo perdemos a quien olvidamos.
Los muertos dejan de existir, pero siguen siendo en cada uno de nosotros.

Buff.

2005-10-05T21:06:00.000+02:00

Últimamente he andado algo perdida, y creo que las cosas no se presentan precisamente para adjudicarme tiempo para escribir, pero sobre todo para pensar... Intentaré poner al día pronto el blog, lo prometo.
Por cierto, se ha acabado el verano.
Vaya mierda.

Viajar

2005-08-27T16:03:00.000+02:00

Viajar.

Asimilar horizontes. ¿Qué importa si el mundo
es plano o redondo?
Imaginarse como disgregado en la atmósfera,
que lo abraza todo.
Crear visiones de lugares venideros y saber
que siempre serán lejanos,
inalcanzables como todo ideal.
Huir lo viejo.
Mirar el filo que corta un agua espumosa
y pesada.
Arrancarse de lo conocido.
Beber lo que viene.
Tener alma de proa.

Ricardo Güiraldes

Viajar enriquece el cerebro, alimenta el alma y despierta mentes.
Abre horizontes, desnuda conductas y dibuja ilusiones.
Alumbra carcajadas.
Cocina sueños.
Viajar es poesía.

Sobre parches y pegamentos

2005-08-10T16:55:00.000+02:00

Tengo una caja de parches para bicis en mi casa, que me dejaste la última vez que me sacaste las castañas del fuego. No sé si me la regalaste o no; el caso es que yo me la he adueñado para siempre. Porque es una metafora de nosotros. Siempre dispuestos a ponernos parches en los agujeritos por los que se nos escapa algo de nuestra alegría o felicidad. Por donde entran los malos rollos y las angustias. Para eso estamos, para ponernos parches el uno a la otra y viceversa; para ayudarnos a ser un poquito más felices y un poquito mejores personas.

En algún lugar de Barcelona hay un pote de pegamento Loctite con una etiqueta que lleva mi nombre. Lo tiene guardado mi coleguita Franki para cuando me rompo a trocitos. Él, delicadamente, los va pegando uno tras otro, trocito a trocito, pacientemente. Ahora un pedazo, luego otro, un poco de pegamento por aquí, un poco de cariño por allá. Hasta que me recompone, nos bebemos una copa de vino cada uno y guarda el pegamento para pegar mis trocitos cuando me vuelva a romper.

La vida es, a veces, una broma pesada. Quita a personas queridas de enmedio y cuando peor crees que lo estás pasando te recompensa con una reconciliación impensable e imposible, o te regala a alguien que te rescata del naufragio. Es como si te dijera: "¿Veeees, tonta? Era una broma, ahora ha venido alguien que te quiere más.... tú que te creías que te ibas a quedar sola toda la vida. Si es que....".
Otras veces la vida se convierte en una broma pesada porque te hace pasar por sustos innecesarios y que no traen ningún fruto más que el aprendizaje. Que ya es mucho, pero que no compensa el mal rato pasado, para nada.

El caso es que es muy reconfortante saber que hay gente repartida por ahí, que ni siquiera se conoce entre sí, dispuesta a aguantar tus lloros, tus miedos, tus paranoias y tus borracheras por el simple hecho de que te quieren. Preparados con una lija en una mano y un bote de Loctite en la otra para recomponer los pedazos de tu alma o para curar, poner parches, en tus heridas. Y eso, en estos tiempos difíciles, es casi un milagro. De hecho, la vida ya es un milagro en sí: lo dicen cada día los noticiarios y las leyes de la termodinámica, que auguran que el fenómeno de la creación de la vida (es decir, que se unan un espermatozoide y un óvulo) es un acontecimiento altamente improbable. Pero lo que es milagroso es que nuestros respectivos mundos, tan complicados, tan ajenos a nosotros mismos, se entiendan. Y lo que es más dificil, teniendo en cuenta que el corazón está hecho, muchas veces, de cicatrices: se quieran.

Por ese motivo soy una persona tremendamente afortunada. E insultantemente feliz.

Gracias a la vida, por darme tanto.

Sobre este blog

2005-08-10T16:51:00.000+02:00

Bueno, todavía no me he presentado ni he hablado de mi blog ni nada de nada.

Supongo que lo más adecuado sería, en primer lugar, dar la bienvenida a todos y todas aquellos y aquellas que tengan la bondad de visitar este sitio. Me parece un exceso de protocolo, pero bueno, ahí va: bienvenidos. A los familiares, y a los amigos, y a los desconocidos, y a los curiosos y curiosas (que los habrá, y mucho); a los que visitarán esta página para saber de mí sin que yo lo sepa. A los que antaño fueron enemigos (ya no los hay; es lo que tiene la madurez emocional) o amigos (la mayoría lo siguen siendo, espero). A todos y a todas.
No pretendo convertir este sitio en un escaparate donde poderme lucir ni en un libro de visitas donde los que me visiten puedan alabar mis virtudes o acribillarme a defectos. Sólo es una libreta donde poder desahogarme; donde poder escribir (que lo haga bien o mal, ya es otra cosa; dependerá de la práctica y de los caprichos de mi amada y odiada inspiración) lo que me preocupa, lo que me hace reír, lo que me indigna y lo que me entristece. Solamente eso. Una libreta de apuntes. Nada de decálogos periodísticos. Nada de nada. Sólo yo. Ahora.

De ahí el título del blog. "El pasado es prólogo", una sentencia que se atribuye a Shakespeare. Una cita que me ha marcado profundamente en los últimos meses y en la que se ha apoyado buena parte de mi evolución como persona y como profesional. Una frase que me repito día tras día para poder seguir adelante en estos días inciertos en que vivir es un arte; en estos tiempos absurdos en que ser feliz es el objetivo más difícil que se nos presenta, mientras el mundo se derrumba y sucede que nos cansamos de ser hombres.

El pasado es prólogo. Este blog no quiere ganar ningún premio, ni quiere impresionar a nadie. Únicamente quiere ser la memoria física de algunos pensamientos, de algunas canciones, de algunos escritos. Porque lo pasado ya pasó y el futuro aún no existe. El final de algo es el inicio de algo otro. El pasado es prólogo de los días que vendrán. Así es la vida. Sé a vida é.Y cada día empezará todo, otra vez...

Caprichos de la inspiración

2005-08-10T16:24:00.000+02:00

Resultan curiosos los caprichos de la inspiración. Curiosos y, a menudo, hirientes. En especial para la gente que trabajamos a partir de ella cada día. No sé qué criterio siguen las musas para presentarse; no se trata de medir la bondad ni valorar el trabajo. Simplemente, hay días que no aparecen, y hay otros en los que no te las sacas de encima y todo tiene un alto nivel de metáforas y símiles. Lo cual es desesperante, para el que lo vive o al que le toca recibir esas altas dosis de pastelosidad. Dicen que la inspiración está muy ligada a la melancolía. Pues vaya, parece que no se puede ser feliz y escribir decentemente al mismo tiempo. Hoy no estoy inspirada. Insípida, desaboría, pasiva, distante, indiferente. Menos mal que hoy la inspiración no me tiene que dar de comer. Hoy galvanizo mentalmente mi ciudad. Observo las caras y los gestos de la gente. Hoy vivo entre el rebaño, porque no estoy inspirada para salir de él. Planeo una huída. Vivo los momentos previos a un concierto. Me compro un helado y paseo. Llamo a mis amigos y les digo que les quiero. Bromeo con mis padres. Me cargo de energía con el agua y el sol. Hoy quizá no esté inspirada, pero la vida sigue siendo maravillosa.

Aprendiendo

2005-08-10T12:07:00.000+02:00

Aprendiendo

Después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferenciaentre sostener una manoy encadenar un alma,y uno aprende que el amorno significa acostarsey una compañía no significa seguridady uno empieza a aprender.Que los besos no son contratos y los regalos
no son promesasy uno empieza a aceptar sus derrotas con la
cabeza alta y los ojos abiertos y uno
aprende a construirtodos sus caminos en el hoy,porque el terreno de mañanaes demasiado inseguro para planes...y los futuros tienen una forma decaerse en la mitad.Y después de un tiempo
uno aprende que si es demasiado,hasta el calorcito del sol quema.Así que uno planta su propio jardíny decora su propia alma, en lugarde esperar a que alguien le traiga flores. Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte,que uno realmente vale,y uno aprende y aprende...y con cada día uno aprende.

Jorge Luis Borges

El pasado es prólogo

2005-06-14T13:52:00.000+02:00

El pasado es prólogo. Este blog no quiere ganar ningún premio, ni quiere impresionar a nadie. Únicamente quiere ser la memoria física de algunos pensamientos, de algunas canciones, de algunos escritos. Porque lo pasado ya pasó y el futuro aún no existe. El final de algo es el inicio de algo otro. El pasado es prólogo de los días que vendrán.

Y cada día empezará todo, otra vez...